Chi piangerà?

Chi piangerà, sulla mia tomba spoglia?
Chi inonderà d'ipocrite lacrime il tetro sepolcro?
Chi?
Quante anime?
Diamone conto.
Non l' amico virtuale, falso adulatore dai secondi fini. Non sei che un numero, un volto stampato, carta straccia, eterea illusione.
Non il lontano parente, falsamente piangente, vestito a festa, tristemente addobbato per recitar l'assurda commedia.

Chi?
Polvere tornerai.
Breve sarà la funzione.
Pochi pallidi petali sulla lucida bara.
Terra, sopra di essa.

Deposta sarai.
Obliata.

Volteranno le spalle, falsamente addobbati, illacrimati, contratti gli orridi volti.

Terra, sulle tue ossa rotte, sulla mascella irrigidita, sui capelli canuti, sugli occhi infossati.

Eri.
Più non sarai.

Un alito di vento.
Ceneri disperse.
Ricordi sbiaditi.

Pallido sole morente, sull'orizzonte.

Spalle voltate.
Figure di buio ammantate.

Subdole, perfide, cieche.

Chi piangerà?

Pochi, i veritieri.
Molti, i giocolieri.