-Sei crudele- la bambina tremava, le lacrime le scendevano sul viso come gocce di limone. Calde gocce aspre.
-Il mondo è crudele-
L'uomo non la guardava. Non ne aveva il coraggio.
Il coltello sembrava pesare sempre più. Non era forte abbastanza per sorreggerlo ancora. Avrebbe lasciato la presa?
Nonostante questo, la lama si avvicinava sempre più alla candida pelle della ragazzina. Riluceva.
I morbidi capelli biondi svolazzavano al minimo tremore della bambina.
L'uomo era grasso, le dita corte e tozze, sudate dall'attesa della Morte, che aspettava. E lui lo sapeva. Sapeva che doveva sbrigarsi, che non avrebbe aspettato un attimo di più.
La figura nera si alzò dalla cassa di legno in cui era seduta. La lunga lama di ferro che teneva in mano luccicava della poca luce che entrava dalle crepe del soffitto.
-Aspetta!- urlò l'uomo -ancora un attimo- aggiunse affrettandosi abbassando la voce, spaventato dalla sua stessa spavalderia.
-Tu- disse rivolgendosi alla piccina, accarezzandole i capelli dorati -tra poco non avrai più paura. Vedrai, sarà bello-
-No..no..- ella si divincolava, piangeva in cerca di un appiglio. Niente.
La Morte fece un passo avanti.
-Dovresti ringraziarmi- l'uomo parlava veloce alla piccola, cercava di affrettarsi -è meglio che lo faccia io -gli occhi stavano uscendo dalle orbite, la sua espressione non era più umana -se lo farà lei sarà peggio. Tu non dovrai muoverti.- rideva, l'uomo.
Alzò il coltello il coltello. Fu di parola, la bimba non sentì nulla. Le lacrime si confondevano con il caldo liquido che le usciva dal collo.
La morte si era fermata. Li guardava. Non aveva faccia. Non aveva voce. Poi fece un passo. Un altro, finché non gli fu dietro.
L'uomo respirava veloce, impaurito. Si girò a guardarla, singhiozzava.
-E adesso?-
La lama lo colpì in pieno. Aveva ragione. Se avesse ucciso la morte la bambina, sarebbe stato molto peggio.
Il sangue dei due individui si mischiò in un'unica, enorme pozza rossa. Come aveva ragione chi diceva che "padre e figlio si appartengono inevitabilmente".