09/04/2010
1 recensioniA mia moglièH.
Perché il prompt è suo, perché le voglio bene, perché le ho scritto un'e-mail in molto ritardo, perché lei è mia moglièH e non vedo perché dovrei avere ulteriori motivi per dedicarle una fanfiction.
Beh, magari perché scrive bene. Sì, ok, anche per quello <3.
Perché il prompt è suo, perché le voglio bene, perché le ho scritto un'e-mail in molto ritardo, perché lei è mia moglièH e non vedo perché dovrei avere ulteriori motivi per dedicarle una fanfiction.
Beh, magari perché scrive bene. Sì, ok, anche per quello <3.
A painful fairytale
Per un istante si era
quasi illuso che, se anche i suoi sentimenti non erano ricambiati,
perlomeno sarebbero stati compresi.
E poi Keiichirou gli aveva detto che era disgustoso.
Yusuke ricordava quel giorno come fosse stato soltanto il precedente: piano, quasi con dolcezza, lo logorava dentro.
Sorrideva, rideva, scherzava, parlava con Tachibana – ed intimamente era un deserto.
In seguito a così tanto tempo aveva creduto di aver dimenticato, eppure quella frase nauseata di tanto in tanto faceva visita ai suoi sogni e si sovrapponeva al viso maturo, raffinato ed affascinante – no, non affascinante: piacevole, forse, non affascinante! – di Keiichirou.
Ed il ricordo della sofferenza che aveva provato, delle notti che aveva trascorso abbracciando le lenzuola, piangendo e cullandosi nella menzogna che Tachibana non avesse davvero voluto dirgli quella cosa, gli faceva male. Bruciava sul petto, un po’ più a sinistra, laddove batteva un cuore che sperava di essersi lasciato indietro la prepotente emozione sbocciata nei confronti di Keiichirou.
Eppure, quando sentiva la voce gentile di Tachibana, quando lo guardava negli occhi ed avvertiva quanto gli dispiacesse aver avuto un comportamento così immaturo anni prima, lo perdonava ed era un po’ come sanare, almeno in parte, la sua ferita – e negare d’amarlo diventava una sciocchezza.
E si crogiolava in quella favola di bugie, nella quale Cenerentola attendeva invano che il principe le riportasse la scarpetta dimenticata ad un ballo, durante il quale egli le aveva detto d’essere rivoltante – ma quello era un dettaglio insignificante: com’è ovvio, qualcosa di tanto crudele non poteva appartenere al lieto fine d’una fiaba, come peraltro non era consentito alla consapevolezza che, per quanto Cenerentola potesse attendere, il principe non l’avrebbe mai amata.
E poi Keiichirou gli aveva detto che era disgustoso.
Yusuke ricordava quel giorno come fosse stato soltanto il precedente: piano, quasi con dolcezza, lo logorava dentro.
Sorrideva, rideva, scherzava, parlava con Tachibana – ed intimamente era un deserto.
In seguito a così tanto tempo aveva creduto di aver dimenticato, eppure quella frase nauseata di tanto in tanto faceva visita ai suoi sogni e si sovrapponeva al viso maturo, raffinato ed affascinante – no, non affascinante: piacevole, forse, non affascinante! – di Keiichirou.
Ed il ricordo della sofferenza che aveva provato, delle notti che aveva trascorso abbracciando le lenzuola, piangendo e cullandosi nella menzogna che Tachibana non avesse davvero voluto dirgli quella cosa, gli faceva male. Bruciava sul petto, un po’ più a sinistra, laddove batteva un cuore che sperava di essersi lasciato indietro la prepotente emozione sbocciata nei confronti di Keiichirou.
Eppure, quando sentiva la voce gentile di Tachibana, quando lo guardava negli occhi ed avvertiva quanto gli dispiacesse aver avuto un comportamento così immaturo anni prima, lo perdonava ed era un po’ come sanare, almeno in parte, la sua ferita – e negare d’amarlo diventava una sciocchezza.
E si crogiolava in quella favola di bugie, nella quale Cenerentola attendeva invano che il principe le riportasse la scarpetta dimenticata ad un ballo, durante il quale egli le aveva detto d’essere rivoltante – ma quello era un dettaglio insignificante: com’è ovvio, qualcosa di tanto crudele non poteva appartenere al lieto fine d’una fiaba, come peraltro non era consentito alla consapevolezza che, per quanto Cenerentola potesse attendere, il principe non l’avrebbe mai amata.