Sette grammi.

Dedicato a tutte le famiglie senza storia,
persa nel regime sovietico di Stalin e del Terrore. 

Solo sette grammi per sparire,
la vita che ho immolato per il Partito,
non è servita a togliermi quei miseri sette grammi.
Solo sette grammi per morire,
sembra innocuo, quasi stupido,
ma tutto può svanire così.
Solo sette grammi per la propria dipartita,
quando hai servito il Maestro dai tempi della grande Rivoluzione,
e ti saresti aspettato almeno un ringraziamento.
E invece la pena Massima è lì per te,
quando non capisci nemmeno perché,
perché ti hanno solo incastrato,
solo perché ti sei innamorata di persone sbagliate.
E forse ora lo sai, sai che con quei sette grammi,
il Comunismo e il Partito in cui hai sempre creduto,
forse non sono più reali e veri come ciò che ti spingeva da giovane,
quando battevi a macchina per il grande Lenin,
di ritorno dalla Siberia, come un re.
Solo sette grammi, e tu non ci sarai più.
Sette grammi per cancellare un’anima.
Sembra ridicolo. Sette grammi.
Un urlo silenzioso nelle celle della Lubjanka.
Sette grammi, qui è questo il nome della Morte.
I cekisti non hanno pietà lì dentro,
si trasformano da padri affettuosi a belve assassine.
Sette grammi sparati tutti nel cuore.
Solo per aver amato, per aver tradito un marito,
e così il Partito, ricevere quei fatidici, lenti,
pesantissimi sette grammi da una Nagan maltenuta,
da un ufficiale di basso grado annoiato.
Sette grammi. Dalla Russia, senza rumore.