Numeri Fortunati

 

 

“Perché diavolo mi hai trascinato fin qui?” chiedi esasperato, quasi ringhiando. Chiunque di fronte alla tua espressione irata fuggirebbe per puro istinto di autoconservazione, mentre Layla, contro ogni previsione, ti intima di tacere con un semplice cenno della mano, assumendo poi un’espressione vagamente scocciata che raramente hai visto sul suo volto. Tu, prevedibilmente, hai tutta l’intenzione di ignorarla. “Hai deciso –senza interpellarmi, tra l’altro- che ti avrei aiutato a conquistare quell’idiota di Stronghold e, benché la cosa mi infastidisse non poco, ho evitato di carbonizzarti di fronte a tutta la scuola solo perché sei una ragazza” continui. “Poi hai deciso che, per rendere più credibile la nostra patetica quanto risibile pseudo-relazione, avremmo dovuto perfino parlarci! E ci siamo parlati, no?!” fai una pausa, cercando di riprendere fiato. Layla alza le spalle; vorrebbe farti notare che non sei esattamente una persona loquace, ma rimane zitta, evitandoti questo colpo.

 

“Anche in quel momento ho pensato che tu fossi completamente pazza, ma mi sono comunque trattenuto dall’incenerirti seduta stante. Poi, in mensa, tu e quei casi umani dei tuoi amici vi siete seduti al mio tavolo. Sai chi si siede al mio tavolo, oltre a me? Nessuno. E se nessun’altro lo fa, c’è un motivo!” esclami, calcando particolarmente ultime parole. “Adesso, invece, non ti fai problemi ad afferrarmi per un braccio e trascinarmi nel laboratorio del professor Medulla perché mi devi ‘parlare urgentemente’. Quindi sarà meglio per te che sia qualcosa di molto importante: qualcun altro al tuo posto sarebbe già morto” finalmente ti fermi, riprendendo fiato. La squadri da capo a piedi: non sembra spaventata, solo… nervosa.

“Avanti Hippie, spara”.

 

“Sono d’accordo con te” mormora, mordendosi le labbra, fino a farle quasi sanguinare. “Questa storia del ballo, fingere di stare insieme… beh, non ci porterà da nessuna parte; insomma, non otterremo nulla di buono. È meglio che finisca qui, no? L’hai detto anche tu, è una scocciatura per tutti. E poi odi Will, odi me, odi tutti i nostri amici: non ho nessun diritto di chiedere il tuo aiuto”.

“Tecnicamente tu non hai chiesto il mio aiuto” precisi, assottigliando gli occhi. “Hai fatto tutto da sola, senza preoccuparti se io fossi consenziente o meno, preoccupandoti della mia opinione solo in seguito. In pratica avevi già deciso!”.

Layla ti guarda e arretra di qualche passo, probabilmente temendo un tuo improvviso scatto d’ira. Ma nonostante tutto, la sua espressione è indecifrabile. Triste? No, non proprio.

“Non ci posso credere” sospiri, passandoti una mano tra i capelli e maledicendo il momento in cui Willi Stronghold e Layla Williams hanno messo piede alla Sky High.

 

“Quindi… che dire? Benvenuta nel mondo dei sensi di colpa, Hippie” la canzoni, senza il tuo solito tono tagliente.

“Io non mi sento in colpa” si giustifica lei, tentando di riacquistare dignità, nonostante i suoi accecanti abiti floreali non l’aiutino. “Solo… non è giusto, ok? Pensavo fosse un’idea grandiosa, speravo che Will si accorgesse di me, ma ho capito una cosa: quando si gioca sporco, raramente si ottiene ciò che si vuole”.

“Grande massima” sbuffi, stanco. “Ora mi dirai i miei numeri fortunati?”.

“Pensavi forse di essere l’unico a sfruttare i messaggi dei biscotti della fortuna per apparire più saggio?” ti deride Layla, abbozzando finalmente un piccolo sorriso. “In ogni caso stai attento i giorni 4, 6, 18 e 25, sai, c’è Venere in Saturno. Mentre ti si prospettano nuove possibilità… uhm… il giorno 9”.

Ti serve un attimo, ma poi te ne rendi conto.

 

“Un momento, il 9 è oggi”. A queste parole, Layla sorride timidamente.

“Davvero?!” domanda successivamente, fingendosi genuinamente sconvolta. “Ma non mi dire!”.

Basta un secondo, anzi, una frazione di millesimo di secondo. E, in quella frazione di millesimo di secondo, tutte le vostre conversazioni, i vostri sguardi e le vostre espressioni acquistano in significato ben preciso. Ora tutto ha senso. Comprendi la rabbia nei confronti di Stronghold, il senso di colpa di Layla, l’assurdità di fingersi una pseudo-coppia e –è dura ammetterlo- le vostre discussioni.

 

Aprendo gli occhi, anzi, spalancandoli per la prima volta, senti di capire. L’illuminazione spesso da risultati impensabili ai più, e tu non hai la minima intenzione di sprecare altro tempo.

 Le posi le mani sui fianchi, spingendola contro un tavolo cosparso di provette e liquidi dalla dubbia provenienza e, prima ancora che lei possa accorgersi di ciò che sta accadendo, la baci. Evidentemente non le dispiace che tu abbia preso questa iniziativa, lo deduci dal modo in cui ti cinge le spalle, nel tentativo di annullare la distanza fra voi. Nemmeno tu hai una vaga idea di come siate giunti a quel punto, quasi sdraiati sul banco degli esperimenti;  la psichedelica maglia di Layla sembra essere stata risucchiata da un buco nero, mentre l’orlo della gonna le arriva ormai alla vita. E, mentre lei ti slaccia i pantaloni  -Dio, proprio in quell’istante- e tu sei ancora impegnato nell’operazione “capire-come-funzionano-i-gancetti-dei-reggiseni”, ecco che accade l’inimmaginabile.

La riconoscibilissima sagoma del professor Medulla fa capolino dalla porta che, ingenuamente, avevi creduto chiusa a chiave.

“Peace, Williams. Nel mio ufficio. Ora”.