Power

Un bambino sedeva sul suo lettino dalle lenzuola candide, in mano un’armonica rubata ad un compagno, sul viso un’espressione assorta.

E ci riprovò. Ripensò a come si era sentito bene poco prima, quando aveva sottratto a Jackson Hills l’oggetto a lui più caro; sentì la rabbia montare dentro di sè… quel piccolo, insignificante bambino possedeva qualcosa di così bello, qualcosa di un tale valore, qualcosa che apparteneva alla madre ormai defunta: quando Tom non conosceva nemmeno il viso della donna che lo aveva messo al mondo.

Perché a lui era concesso un tale privilegio?

L’irritazione cresceva sempre più e l’armonica cominciò a tremare nella mano pallida di Tom Riddle… fu un attimo e l’oggetto prese fuoco, un fuoco diverso, un fuoco freddo, malvagio.

Come il sorriso del bambino che lo aveva provocato.