É tanto che non scrivo.
La polvere della vita si è
celermente posata sulla
mia penna avvolgendola
completamente.
Mai ho scritto all'alba,
mai nelle dolci primavere
in cui aria felice e animi
freschi si mescolano insieme.
Io l'inchiostro lo uso per
pulirmi l'anima e il cuore:
con egoismo cerco di
alleggerire il peso che porto
addosso. Nel fagotto ci sono
tristezza e angoscia, paura e
lacrime e spesso esso è troppo
pesante anche per chi, al
contrario di me, è forte,
potente e stoico.
E allora scrivo. Scrivo. Scrivo.
Parole al vento, sulla carta,
versi senza senso nella
confusione dell'essere.
Mi dicono che la poesia è
la voce dell'io,
il canto dell'anima.
No. Lei è la compagna,
l'amante, la moglie che
non ti tradisce, che non ti
fa soffrire, che chiede poco
e dà molto. Prende a sé il tuo
corpo tremante e dolente
in un abbraccio
la cui eco si perde nell'infinito.