Distorsione;


Le dita di America accarezzano lentamente i suoi occhi, raccolgono qualche lacrima e la lasciano cadere sulle lenzuola. Lui, rinchiuso in una camicia da notte bianca, continua a piangere. È raggomitolato tra le coperte da due giorni ormai, e sussurra qualcosa che somiglia tanto ad un “Igghittewwa” tra i singhiozzi. Le sue mani si chiedono come qualcuno possa lasciare un bambino tutto solo in una casa così grande, per mesi, a volte per anni. Inghilterra spesso va via di nascosto e America passa settimane a cercarlo dietro i cespugli, convinto che stia ancora giocando con lui; altre volte invece, quando non gli va così di lusso, Inghilterra è costretto a confessargli che le sue navi devono salpare di già e a nulla servono le lacrime di America, né il suo viso triste: Inghilterra deve partire e partirà.

Mentre America stringe le lenzuola e piange, forse Inghilterra è sul ponte della nave con un gran senso di rimorso. Poi però si ricorda del suo re e del dovere verso la patria e America scompare, lasciando posto al trono, all'inchino, al rispetto nei confronti del sovrano.
Le sue mani ancora non riescono a capire, allora tentanto di rimediare a quel guaio di occhi rossi e di singhiozzi che fanno male nella gola. Sfiorando le orecchie di America, sussurrano qualcosa, forse qualche parola gentile, forse una ninna nanna. Complice la stanchezza di America, il bambino chiude gli occhi e scivola in un mondo fatto di belle promesse e di ricordi.

Le sue dita accarezzano delicate di cuscino, accompagnano il suo sogno. Nella sua mente c'è, come al solito, il sorriso dolce di Inghilterra. Lui gli sta dicendo qualcosa, lui gli sta dicendo che tornerà tra appena un paio di giorni (America però non ha capito che si tratta di un paio di anni, forse non lo ricorda abbastanza bene). Forza America, resisti, sono soltanto quarantotto ore!
Nonostante stia dormendo, il bambino sorride. Ormai ne è più che convinto: Inghilterra, inginocchiato davanti al trono del re, non aspetta altro che tornare da lui, a correre nel prato che c'è nella sua casa, a cucinare qualcosa di veramente delizioso (o a trasformare un cibo apparentemente buono in un piatto a dir poco tossico), a correre dietro di lui, che schizza da una parte all'altra come un proiettile, continuare ad inseguirlo fino ad acchiapparlo e poi fargli il solletico, rincuorato dalle risate del suo fratellino, del suo piccolo America.

Poco importa se quella è soltanto una distorsione dei ricordi passati, in cui Inghilterra mantiene la sua promessa di tornare al più presto e in cui passa tutto il suo tempo con lui, piuttosto che chino su pile di documenti. Poco importa, è il sogno di un bambino che si morde le labbra e stringe gli occhi, perché sta assaporando gli scones più buoni che lui abbia mai mangiato in tutta la sua (per ora breve) vita di Nazione.





















Questa raccolta partecipa al contest "I sette Peccati della Memoria" e comincio a pubblicarla in attesa dei risultati. =)
Al prossimo capitolo! :D