Una scrivania.

Disordine.

Bare vuote.

Pregiate stoffe ne rivestivano l’interno.

Bare, bare e ancora bare. Valigie per umani, in fin dei conti.

Trasportano un bagaglio di carne con un biglietto di sola andata.

Facendo scorrere la lunga unghia dell’indice delineando i contorni di una croce, amava poi cambiare idea, allungando con grazia un braccio verso una scatola cranica posta su una mensola.

Prestando particolare attenzione, si potevano cogliere gli striduli gemiti di piacere che emetteva entrando in contatto con quegli oggetti.

Un incantesimo che riservava esclusivamente per loro.

Perlustrava ogni angolo dell’ambiente, muovendosi da una parte all’altra per gustare il piacere dell’orrido che si era creato intorno.

Sotto la luce fioca delle poche candele sparse casualmente, una cicatrice storta risaltava sulla pelle marmorea di quel viso ridente, ma senza sguardo.

Una dimostrazione di quanto si potesse gioire senza occhi. O meglio, di quanto si potesse gioire soli.

Intrappolando la vista sotto un lenzuolo argenteo, non concedeva ad anima viva di infangare il suo essere esaltato dal macabro, di scrutarlo nel disperato tentativo di rubare anche una scheggia di sconcertante soddisfazione.

Una perversa passione personale.

Il ticchettio dei  passi pareva scandire il passare del tempo in quel luogo appartenente alle tenebre.

Al lato nero dell’umanità.

Mentre contemplavo la rappresentazione devastante innanzi a me e al signorino, mi accorsi che il misterioso soggetto si era degnato di considerarci per una frazione di attimo.

La convivenza forzata tra esuberanza e morte, una scena degna di nota.

Surreale miraggio, il mio primo incontro col becchino.

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