Le esercitazioni di Difesa di quell’anno si rivelarono più ostiche del previsto. L’aula era divenuta un campo di battaglia a causa della mancanza di controllo nella formulazione non verbale degli incantesimi. Drappi e mobilia erano danneggiati oltre l’umana sopportazione. Oltre la sua sopportazione. Vedere il suo sancta sanctorum in quelle condizioni l’irritava almeno quanto l’assenza di risultati apprezzabili.
Lo sguardo nero percorse i volti tesi ai lati della pedana.
«Quest’oggi, per non gravare sulle vostre menti già duramente provate dalla colazione, vi eserciterete nel disarmare il vostro opposto» annunciò, misurando a lenti passi le schiere di studenti. «Impiegherete l’incantesimo Expelliarmus. In forma non verbale, s’intende» ribadì, nel caso a qualcuno fosse venuto in mente di strillarlo a squarciagola.
I membri dell’ES sorrisero, sentendosi avvantaggiati dalle lezioni di Potter. Parecchi sguardi corsero all’improvvisato insegnate, che sorrideva imbarazzato al pavimento.
«Non auspico grandi risultati per questo primo tentativo. Né per i successivi. Comunque, onde stimolare le esigue capacità di cui potreste essere in possesso, assegnerò dieci punti alla casa il cui studente, per primo, avrà disarmato l’avversario che ha di fronte» annunciò Piton, scambiando un’occhiata eloquente con i baldanzosi Serpeverde.
«Procedete»
Per circa quasi un’ora le bacchette non fecero altro che agitarsi nell’aria, emettendo deboli fischi.
Da tempo Severus s’interrogava sulla maledizione di Lord Voldemort: riguardava solo la permanenza del docente alla cattedra o anche lo scarso acume degli allievi? Avrebbe spiegato molte cose.
Stava per rassegnarsi all’ennesima, infruttuosa lezione, quando un fulmine impazzito rimbalzò per la stanza. A terra giacevano Malfoy e Paciock.
«Cos’è successo?»
Il figlio del Mangiamorte si rialzò dolorante, sostenuto dai compari. In mano stringeva orgoglioso la bacchetta.
«Quell’incapace ha cercato di colpirmi, ma l’ho evitato prima che ci riuscisse» fece Draco con sussiego, spolverando sdegnoso la divisa.
Gli sguardi allora si concentrarono sullo studente a terra che si teneva la mano. La sua bacchetta era rotolata lontano, quasi all’entrata.
«Ha risposto?»
«Non spreco incantesimi con un imbecille» ribatté, attirandosi le ire dei rosso-oro.
Severus alzò gli occhi dal fagotto mugolante, portandoli per un secondo al soffitto. Si allontanò, dirigendosi alla parete dov’era appeso quel che restava di uno specchio. Una ragnatela di schegge era aggrappata per miracolo al supporto. Il centro delle crepe era sulla linea di tiro del Grifondoro. Un inetto su tutti i fronti, dotato di una discreta forza, bisognava ammetterlo.
«Sfuggendo dalla traiettoria dell’incantesimo, signor Malfoy, ha lasciato scoperto questo sventurato oggetto che ha l’unica colpa d’aver sostituito la sua immagine con un'altra. Quella di una persona armata e pronta a colpire. Quindi, tecnicamente, il signor Paciock ha disarmato l’avversario che lo fronteggiava» spiegò Piton.
«Non vorrà assegnargli i punti!? Quell’idiota si è disarmato da solo!» sbraitò Draco, indignato.
Avrebbe voluto rispondergli che non c’era peggiore avversario di sé stessi, che sconfiggere l’oscurità che si aveva dentro era la prova più ardua, che guardare la faccia nascosta dietro la maschera poteva essere ben più orribile che indossarne una, ma dubitava che il borioso Purosangue potesse capire.
«Dieci punti a Grifondoro» sbuffò stizzito.

Storia prima classificata al IV turno di "Lotta all'Ultimo Inchiostro" indetto da Magie Sinister.