89-61= 28, ma senza di lui è ∞

Ventotto anni sono lunghi da sopportare, anche se sei una nazione, anche se sei, “immortale” come il popolo che rappresenti. Ma io avevo atteso, in quei ventotto anni.

I bambini diventano adulti, gli adulti invecchiano, gli anziani muoiono, o diventano ancora più vecchi.

Nel ’61 accadde una cosa che provocò una grande ferita dentro di me.

Fui separato da mio fratello da un muro.

Inutili le grida, inutile il mio tentativo di corrergli dietro, di poterlo abbracciare e riportare con me... Lui andava avanti, portato via da una presenza oscura, e non si voltò neanche a guardarmi, anzi, come se avesse voluto cancellarmi dalla sua memoria andava avanti. La sua schiena longilinea, e i suoi capelli bianchi come la neve mi si impressero nella memoria, e popolarono molte volte i miei incubi.

Quei ventotto anni furono per me un trascinarsi nella quotidianità, un uscire dalla guerra, anche se era finita da tanto tempo.

≪Gilbert, Gilbert!≫

≪Non senti la sua voce, Prussija, non vorresti andare da lui?≫. ≪Certo che vorrei farlo.≫. ≪E allora perché non lo fai?≫. Gli occhi rubino di Gilbert ammiccarono verso quelli ametista di Russia. ≪ Non desidero mettermi ancora di più nei guai con te, Russland... So che ne approfitteresti.≫. Lo superò, notando la sua espressione delusa. ≪Sei troppo prevedibile...≫

Ma il rubinetto sulle gambe non era prevedibile, il freddo della steppa non era prevedibile, quella prigione di ghiaccio, la vodka da servire, il sorriso agghiacciante di Russia quando... “facevo” qualcosa di sbagliato... Russia sarebbe anche stato prevedibile, ma quello che lo circondava, non lo era per niente.

Il tempo smise di trascorrere... scandito unicamente dalla voce di Russia.

≪Lituania! Si è rotto di nuovo!≫

Il bello delle cose brutte è che, prima o poi, hanno una fine. Forse in questo caso fu più “poi” che “prima”, ma quando vidi, pietra dopo pietra, quel muro crollare, il mio cuore si alleggerì, perché sapevo che potevo rivederlo. Noi nazioni conosciamo pochi confini, non siamo come le persone vere, ma in quel caso, era molto diverso. Dove il nostro popolo era diviso, eravamo divisi anche noi.

Quando la breccia fu abbastanza grande, mi precipitai subito oltre, superando gli amici che si abbracciavano, alla ricerca di braccia speciali e di quella voce speciale che mi avrebbe detto

≪ West, sei sempre il solito≫.

Quando lo trovai, non potei non inginocchiarmi. Ma non perché era una figura... divina, per me, ma perché era steso a terra come un tappeto.

La candida testa, anche se piena di rivoli scarlatti che non mi ricordavo, era riversa, con gli occhi... un occhio, che guardava verso il soffitto. La pelle, quella che potevo vedere attraverso gli abiti strappati, era sporca di lividi e ferite...

Non era così che dovevano restituirmi mio fratello...

Lo sentii muoversi, guardare verso di me e accennare un sorriso.

≪West... stai piangendo? Sei sempre il solito...≫

Storia scritta perché mi andava di scrivere su questa cosa... Colpa di “You” e delle canzoni sceme che fanno piangere... è la prima volta che scrivo in prima persona, almeno, con il punto di vista dei tedeschi... Che altro dire... La Prussia è morta? Non si sa...