Avevo sempre pensato di essere una brava persona. 

Raramente la rabbia si impossessava di me, fare del male a qualcuno era al di fuori del mio essere, amavo ridere e sorridere. Godermi la vita insomma.

Tutte le mie urla, i miei sfoghi, le mie offese si limitavano al campo da Quidditch e ai Serpeverde, il che non faceva certo di me qualcuno con un pessimo carattere.

Quando avevo incontrato per la prima volta i gemelli Weasley avevo subito riconosciuto in loro delle anime affini: divertenti, geniali e con un enorme senso dell’amicizia. Diventammo immediatamente inseparabili e per sette anni la nostra vita era stata scandita da scherzi, invenzioni, esplosioni più o meno pericolose. E da un rapporto unico: loro bastavano a se stessi, erano due ed avevano tutto, ma mi facevano sempre sentire importante, parte di quel duo che finiva con il divenire un trio.

Ricordo come fosse adesso il giorno in cui lasciarono la scuola, dopo averla messa sottosopra portando ad una crisi isterica la cara Umbridge: in sella alle loro scope, ridenti ed invincibili. Un’uscita di scena degna di loro.

Ridevo, ridevo a crepapelle, ma una parte di me sentiva distintamente  e dolorosamente la fitta della solitudine: senza di loro, io ero solo. Avevo altri amici, sì, ma nessuno era come Fred e George… nessuno mi comprendeva come solo loro sapevano fare, le mie giornate avrebbero perso molto del loro colore.

Ad ogni modo ero felice per loro e sapevo che, dopotutto, qualche mese dopo anche io avrei lasciato la scuola e li avrei potuti rivedere.

Conoscevo i loro progetti, l’idea del negozio da aprire con i soldi che Harry aveva donato loro. Ne ero fiero. Avevano sempre saputo cosa desideravano dalla vita, il loro scopo era far sorridere le persone e da anni era diventato anche il mio: la vita sarebbe dovuta essere allegra, felice, spensierata. Sorridente. Come lo era sempre stata la nostra, anche nei momenti più bui.

Sì. Io, Lee Jordan, avevo sempre creduto di essere una brava persona.

Almeno fino a quel giorno.

Almeno fino a quello.

Lo vidi cadere ancora con quel ghigno divertito sulle labbra, vidi la luce abbandonare i suoi occhi. In quel momento tutto smise di esistere: niente aveva più senso, nulla era più reale se non quella vita spezzata e quell’urlo disumano alle mie spalle.

Fred e George Weasley erano la mia famiglia, lo erano stati per sette lunghi anni.

Loro erano l’emblema della felicità, dell’allegria, del sorriso; quel sorriso semplice e puro, incorrotto.

Niente di tutto quello esisteva più.

Hogwarts era invasa da corpi morti, agonizzanti, urla di dolore e grida di vittoria, ma l’unica cosa a cui io riuscivo a pensare era che avevano strappato il sorriso al Mondo. Fred era stato ucciso e George mutilato non solo di un orecchio, ma di una parte della sua anima, la più bella… non esiste un gemello senza l’altro.

Il Mondo non sarebbe stato più un luogo felice, perché a loro apparteneva l’allegria e loro non esistevano più. In quel momento compresi realmente la solitudine: mi investì come un fiume in piena ed ebbi la certezza che quella che avevo provato quel giorno di due anni prima non era stata che una pallida imitazione di quella che invece mi soffocava in quel momento. Mi sentii totalmente abbandonato e la solitudine, dannata solitudine, stringeva il mio cuore in una morsa sempre più stretta.

Fu allora che lo capii. Fu come una rivelazione, un lampo nell’oscurità: le brave persone non esistono.

Ed io non lo ero affatto.

In quel momento ogni cellula del mio essere bramava soltanto una cosa: vendetta.

Volevo sentire l’odore del sangue nelle narici, udire urla di dolore, gemiti e implorazioni di pietà.

Ma io non l’avrei avuta, la pietà.

Non poteva esistere niente di simile per chi aveva ucciso il sorriso. Per chi aveva ucciso loro, i miei migliori amici, lasciandomi in compagnia di quella maledetta dea che mi lambiva, quell’odiosa solitudine.

La bacchetta nella mia mano tremava tanto la stringevo forte. Camminavo nella Sala schivando gli incantesimi che volavano, con il respiro affannato e il cuore che batteva senza sosta… batteva per me e per lui, per quel cuore muto.

Udii  pronunciare il mio nome, sentii qualcuno urtarmi mentre correva, ma qualsiasi percezione di quello che accadeva attorno a me era attutita, lontana. Non mi interessava. Io volevo lui: Rookwood.

Alla fine lo trovai che lottava con Percy e George, mentre i loro volti erano devastati dal dolore.

Non anche loro.

Non avrebbe ucciso un altro Weasley, non avrebbe tolto un altro figlio a Molly, non sarebbe mai arrivato anche a George. Non l’avrei permesso.

Lo chiamai e lui si voltò con un ghigno sul volto, un ghigno che morì non appena i suoi occhi si posarono su di me. Sentivo l’odio, puro esaltante odio nascere dal mio cuore e propagarsi per tutto il corpo come una scarica elettrica o una ferita infetta. Le mie labbra si piegarono in una smorfia, una grottesca imitazione di un sorriso.

Puntai la bacchetta sull’essere davanti a me e già pregustavo quello che sarebbe successo. Ne avrei goduto ogni singolo istante perché niente aveva più senso e io non ero una brava persona. Non volevo morisse, sarebbe stato troppo facile. Troppo veloce.

Io volevo che soffrisse.

E nel momento esatto in cui pronunciai quella parola una lacrima solitaria cadde dai miei occhi. Piangevo per loro. Piangevo per me. E per il sorriso che non avrei più visto.

-Crucio.-

Lo vedevo muoversi a terra, urlante, con il volto sfigurato da dolore: sapevo cosa si provava a subire un Cruciatus, ma quella notte avevo raggiunto l’agghiacciante consapevolezza di come non fosse nulla, nulla, se paragonato al dolore che sentivo dentro, al mio cuore spezzato, alla mia anima lacerata.

Alla fine della battaglia probabilmente mi sarei pentito di quel mio gesto, ero consapevole anche quello, ma non me ne curavo: niente aveva significato oltre a quel corpo immobile, ma ancora caldo poco lontano, e a quello agonizzante orribilmente vicino.

Dolore.

Lui doveva soffrire.

Trascorsero momenti interminabili di torture che non credevo sarei mai stato in grado di compiere, ma dopotutto molte cose che ritenevo impossibili erano accadute quella notte.

Alla fine mi fermai.

Rookwood aveva gli occhi sbarrati e piccoli sussulti gli scuotevano il corpo. Non era impazzito, nonostante per un attimo lo avessi pensato, ma era arrivato molto vicino al farlo…

Quanto a me, volevo finirla.

Presi il pugnale che avevo portato con me in caso d’emergenza consapevole di come non sarei riuscito, nonostante tutto, a pronunciare l’altra maledizione, la più terribile delle tre: qualcuno dopo avrebbe giustificato il mio gesto come qualcosa di pietoso, misericordioso. Ucciderlo per non condannarlo ad una vita di follia ed orrore, per lenire le sue sofferenze. Stronzate.

Desideravo ucciderlo perché non sopportavo l’idea che lui potesse vivere dopo. Quale che fosse stata la sua esistenza, quale che fosse stata la sorte della battaglia, a lui non poteva e non doveva essere concesso l’enorme dono della vita.

Mi avvicinai a lui e mi accovacciai accanto al suo corpo, occhi negli occhi.

-Questo è per Fred, Mangiamorte. Per Fred e per George.-

Un unico colpo dritto al cuore: sentii il pugnale perforare la pelle e poi il muscolo, vidi il volto dell’uomo irrigidirsi e poi distendersi, percepii l’ultimo battito del cuore e la luce che abbandonava gli occhi.

Poi mi rialzai e mi incamminai verso la battaglia.

Solo. Come sempre sarei stato.

Eccomi qui, di nuovo. :)

Lee non lo uccide per pietà, lo uccide perchè vuole vederlo morto, non sopporta l'idea che possa vivere dal momento che a causa sua Fred non può più farlo; ma Lee dopotutto non è così crudere, il pugnale non era un gesto sadico, ma un'alternativa ad una maledizione che non aveva il coraggio di pronunciare. Dico questo dopo aver letto il giudizio, ma non è una critica, anzi... mi sono resa conto che effettivamente poteva risultare esagerato, ma non ho voluto cambiare la storia.

Vi lascio il giudizio; Pay, Lily e AliH, grazie ancora!!!