< La tua cucina fa schifo! > protestò Francia, che aveva sempre qualcosa da ridire.
< Mangi solo cervella e interiora, mon dieu, e bevi solo gin, whisky o come cavolo si chiama, a fiumi! > continuò, vedendo che nel frattempo, Inghilterra assumeva un’aria sempre più contrariata.
Il francese uscì, sbattendo la porta.
Allora Inghilterra sorrise, trincerato dietro il bancone, stando a guardare le coppie di genitori con figli, che guardavano bramosi il pub, magari desiderando non avere figli per potervi entrare.
Perché lì i bambini non erano graditi, o forse meglio, non ammessi.
Era il suo piccolo regno personale, poco in confronto all’impero che aveva posseduto per secoli, ma pur sempre il suo baluardo della cucina tradizionale inglese. Semplice e povera, a dir la verità.
Ma c’era pur sempre la bellezza retrò del locale e quell’odore di liquore a renderlo unico, se il cibo faceva schifo.