«Alfred, possibile che non ti metti mai a lavoro?!»
«Ora vado, ora vado! Cazzo Wanda è notte fonda e devi rompere ancora le palle tu e ‘sto balcone?!»
«Se ti fossi messo a lavorare stamattina forse adesso non ti romperei le palle!»

Improvvisamente si sentì un tonfo.

Alfred non sapeva cosa fosse stato, ma era certo che proveniva dal suo balcone. Quello stesso balcone a cui stava lavorando per allargarlo, per farlo più grande di quello dei suoi altri conviventi del condominio; “Se non lo facciamo un po’ più grande i nostri vicini non potranno invidiare tutti i miei bellissimi fiori!”, diceva quella rompipalle di sua moglie. Alfred non sapeva neanche se era legale quello che stava facendo.

Si diresse verso la cucina –laddove si affacciava suddetto balcone–, e Wanda, che era stata più veloce di lui, stava gridando per quello che stava vedendo. Alfred si affacciò al balcone e spalancò gli occhi.

A quanto pare, una sottospecie di scimmione era caduto sul loro balcone, e ora si ritrovava schiacciato come un salmone, con il braccio sanguinante. Probabilmente era caduto di lato. Il gatto urlò: la testa dell’uomo-scimmia era finita sul suo innocente animale domestico.

«È il figlio di quelli dell’ultimo piano! Chiama subito l’ambulanza, io avverto il signor Paul!»

Si potrebbe dire che Alfred rimase deluso dall’affermazione di sua moglie. Stava già programmando una storia da raccontare alla stampa su un uomo-scimmia caduto dal cielo. Aveva anche il cellulare in tasca per fare delle foto, ma a quanto pare dovette usarlo per chiamare il 911. Peccato.

“911, come possiamo aiutarla?”
«Sì, ecco, c’è un tizio che è caduto sul nostro balcone. Sta sanguinando, credo si sia fatto male.» disse con le lacrime agli occhi.

Intanto, il gatto si stava già vendicando dell’improvviso scontro, graffiando la faccia di Dave.


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Dunque, la continuo? Vi sta bene se la continuo lasciandolo sopravvivere così? O preferite che rimanga di un solo capitolo?
Let me know! =D