Bel modo di passare le mie ultime ore.
Sono sdraiata su un lettino del San Mungo e sto per morire.
Ma non ho rimpianti.
Dopotutto ho vissuto a lungo e ne ho viste tante.
 
Il mio rammarico è uno solo. Ha ventiquattro anni ed è seduto accanto al mio letto.
Mi rendo conto che forse non sono stata una buona madre.
Ma non si può chiedere ad una nonna di essere una madre.
 
Non lo vedo bene. Forse piange.
Se non fosse così, avrebbe ragione. Perché piangere per una vecchia che non ha mai fatto nulla di buono per lui?
L’ho umiliato. E, soprattutto, non ho saputo capirlo.
 
Il momento si avvicina. Chiudo gli occhi.
Una mano si avvicina candida alla mia. Una mano giovane. E bagnata.
Ed io muoio serena.