Mi han chiamata acerba e io ho risposto loro che in questo mondo, appesa ad un albero, ce n'è di tempo per maturare. Semmai con l’odore aspro dei dolci fiori accanto, semmai con il verde dei pini e la corteccia rugosa delle querce vicino.

Mi han chiamata sconclusionata e io ho risposto loro che in questo mondo, un punto ove ci vuole è sempre difficile da porre. Tutto scorre, continua, come un’onda che lascia a malincuore la spuma scoppiettante sulla riva, come un cuor che batte sempre per lo stesso amor incondizionato.

Mi han chiamato sognatrice e io ho risposto loro che in questo mondo, se sogno si può chiamar un ideale, c’è sempre chi spera, chi prega e chi fotte. Non è più il tempo di pensar, di ragionar. Oramai il sognatore riesce a scovar le turbe d’animosità sotto la coltre di sgomento ed ira che sorvola codesto cielo.

Mi han chiamata col mio nome e io non mi sono girata, non ho risposto loro. Non riconosco più me stessa nella moltitudine di maschere che sapiente mi son creata. Sarò pur falsa, ma falsa originale e nel mio cuore  nessun male torreggia.  

Note:

Questo non si può chiamar scritto, ne sono consapevole. Ma pur sempre è uscito dal mio cervello e dal mio volere che possente ha impugnato la mia ragione. Povera! Se n’è scappata via!
No, non mi piace per niente questo scritto, ma uno sfogo ogni tanto ci vuole! 

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