Le sue lunghe dita, bianche, eteree, affusolate, scorrevano con innaturale agilità, sembravano quasi volare su quell’impervia strada di luci e ombre, lungo quell’infinità di tasti bianchi e neri di quel lussuoso, antico, inquietante pianoforte. Le sue dita viaggiavano da un’ottava all’altra, sembravano sperimentare tutte le tonalità, ritrovavano con familiarità ogni nota nuova, ripercorrevano con tranquillità ogni accordo mai provato. Scendevano veloci verso le tonalità più cupe e profonde per risalire agili, furbe, ghignanti verso le note più stridule e squillanti di selvaggia gioia. Le note e le scale si interrompevano, un musicale, angosciante silenzio prendeva il posto di quella misteriosa melodia. Poi di nuovo riattaccavano, giocavano tranquillamente sulle noti centrali, un’aria sorniona di pochi rilassanti accordi intervallati periodicamente dalla martellante ripetizione di quella stessa nota, dalla ossessiva pressione di quel medesimo tasto nero. Alla prima tornata una pressione, due battute al secondo giro, in un crescendo che mutava la tranquillità in un oscuro presagio di una ben nota paura senza nome. E senza che nessuno se ne possa accorgere quelle leste mani, come perse di vista, inebriati dalla melodia, sono scese di tonalità, rieseguendo un motivo sempre più ripetitivo su note sempre più basse, fino a quella cupa nota finale di morte, nera, scura, talmente profonda e definitiva da non avere quasi un’eco, se non lo stesso opprimente e quieto silenzio che lascia l’improvviso finire della melodia del destino.