Nove di sera, abbondante il bianco per via

Le folle ad altri il passo cederon

Lor'ivi s'aggirano senza meta, senz'ordine, senza pensiero

Le luci accese, due giorni da la nascita

L'aria colma più non è

Colma d'amore, no.

Colma di compassione, no.

Colma di pietà, no.

Tutto è vuoto ormai

Prima, ora e sempre.