Gli uccellini cinguettavano giulivi, e quasi allo stesso modo, con la lieve aggravante di abitare proprio sotto la mia finestra, strillavano i bambini dei vicini.
Io, davanti allo specchio, mi osservavo, sconsolata.
In realtà quasi disgustata dallo stato di desolazione in cui mi ero ridotta in quel pomeriggio d’estate. Classica tenuta estiva da nullafacenza pomeridiana: pantaloncini, magliettina ed infradito. Combinazione micidiale per allontanare chiunque, tranne le zanzare purtroppo.

In quel momento, mentre mi riguardavo le doppie punte, e cercavo invano di schiacciarmi il fatidico brufolo geneticamente modificato spuntatomi sotto il labbro, ho deciso: cambiamento.
Cambiamento era la parola del secolo. Ok, magari non del secolo, ma per quei 5 secondi in cui mi è stata in mente aveva un gran significato. Cambiamento.
Dopotutto, c’è un momento adatto per decidere di cambiare? Prendere in mano la propria vita e cambiarla, espressione ormai di moda, grazie ai libri di certi pseudo scrittori che pullulano le librerie di chiunque. Anche mia madre deve averne letti alcuni. E ha sempre cercato di rifilarmeli. Ah! Furbetta. Non ne ho mai letto nemmeno uno.
Ma dicevo: cambiare, taglio netto.  La mia vita, o esistenza, o misera sopravvivenza, doveva assolutamente subire una drastica svolta. Da che parte non si sa. Forse a sinistra, con buona pace di papà.

La prima astuta mossa da fare, considerata anche l’afa insostenibile, era un taglio di capelli. Radicale.
Non ho mai avuto i capelli molto corti, e sinceramente li ho sempre trovati molto poco femminili, anche se in effetti la mia fluente chioma non è che abbia mai avuto un ruolo fondamentale nel sottolineare le mie doti muliebri.
Probabilmente era un’anarchica.