notte di san patrizio. Bologna diventa splendita. Pub fighetti spopolati dei loro avventori soffrono la fame mentre le strade esplodono del tepore di un'irlanda festaiola che qui gli studenti portano nel cuore. Non importa aver vissuto un Pub dublinese, non importa aver sofferto la pioggia fine e tagliente che colpisce il cappuccio mentre si cammina a Cork. L'anima giovane che vuole vivere una notte esiste. Così erasmus e italiani passeggiano sorseggiando questa notte strana che rende l'Irlanda così lontana e così pulsante nelle risate dei passanti? Un anno fa a Barcellona brindavo a San Patrizio e ora lo faccio qui a Bologna. Lo farò l'anno prossimo magari a Belfast,macchiata dall'infamia, o in Messico. Spero che i piedi continueranno a fremere e dire "cammina cammina cammina" e io spero che camminerò schiacciando l'aria appestata di quotidianità e sarò lontano con amici e birra per sorridere agli sconosciuti di vecchio e incomprensibile idioma. Le righe scritte sono troppe ma ho voglia di battere su questi tasti come pesto i piedi per terra per raggiungere un gate di un aereoporto di Venezia o Londra non fa differenza. La mia testa arriverà a Bombay, le mie braccia Chicago, le mie spalle a Zamzibar. Così smembrato come un criminale vivrò un mondo che sento così mio e che sento esplodermi sotto le piante dei piedi ogni minuto che sto fermo. La verità è che spesso sto fermo e che spesso mi sento morire in queste notti rancide di invidia per chi ha avuto le palle per non essere qui. Buona notte.