-Ma petite- Francis scese lungo la collina, col sole che gocciolava sulle corolle aperte dei gigli –Che fai qui?-
Jeanne, distesa fra i fiori, aprì gli occhi e gli rivolse un sorriso felice.
-Monsieur France!- esclamò, senza tuttavia alzarsi –Stavo solo risposando-
Francia si inginocchiò accanto a lei e piegò la testa di lato, sistemandole una ciocca di capelli che le era scivolata sul viso. Gi angoli delle labbra si sollevarono nel vedere le guance della giovane sfiorate da un tenue rossore.
-Ridete forse di me?-
-Giammai- le dita di Francis si attardarono sul profilo di Jeanne e scivolarono lungo la linea del collo.
La giovane trattenne il respiro e Francia si affrettò a ritirare la mano, posandola in grembo.
-Siete strano, quest’oggi, monsieur France-
-E tu sei molto stanca, a quanto vedo- ribattè lui, coricandosi accanto alla ragazza –Riposa. Veglierò io su di te-
Gli occhi di Jeanne cercarono il suo viso e Francis le prese una mano, carezzandone dolcemente il dorso; rimase ad osservarla fino a quando la giovane non si addormentò sul suo letto di gigli, avvolta dal sole.
Avvicinò quelle dita, così fini e piagate dal pomo della spada, al viso, posandovi un bacio leggero.
Ma sulle labbra non gli rimase che cenere.