Non una parola
Un sorriso
Una lacrima
Un riflesso del sole da qualche parte
Un albero in fiore
Uno stomaco vuoto e sfrigolante
Un sentimento
Che non sia stato abusato e violato.
Tutto ciò che ho intorno
Perde significato.
Anche il nuovo è coperto di polvere.
Le rivoluzioni per moda, la violenza per intrattenimento.
Ciò che è ripetuto è apprezzato.
Ciò che è diverso è sfigurato
E perfino il diverso diventa uguale.
E io sto qui, a scrivere parole
Che verranno lette altre mille volte
Con lingue diverse, programmi diversi
Menti uguali.
Uno strazio infinito di ripetizioni
Parole d’amore
Prime, ultime volte
Che si trovano ciascuna nel mezzo del mazzo di carte
Di questa vita monotona.
Nemmeno morire è più contemplato.
E se mai leggerete di una ragazza
Morta suicida
Penserete ‘Eccone un’altra’ e volterete pagina.
Una miseria di fine.