Un fardello sporco di fango e polvere…

- piccolo mio…sarai salvo…-

Una notte fredda, gelida…

Una donna stringeva, singhiozzando, le mani al petto.

Piangeva come non avrebbe mai immaginato si potesse piangere…lasciò un ultimo caldo bacio sulla guancia del bambino che giaceva nascosto nel fardello.

Occhi piccoli e scuri la osservavano... come lame sottili e implacabili le laceravano l’anima…

Un rintocco di campana…

la donna si voltò per l’ultima volta…il monastero…questo avrebbe potuto serbare suo figlio da tanto dolore…

Corse via tra la neve e i ghiacci di quella stessa terra che si sarebbe macchiata del sangue della propria dannata stirpe.

- il palazzo è in fiamme…corra via Regina!- la donna non badò loro correndo con sempre maggiore foga verso la sala del Trono…lo sentiva… il Re era lì…

Le scale le sembrarono interminabili…sentì uno sgradevole sapore di sangue invaderle la bocca e un dolore lancinante perforarle il petto…ma doveva salire…doveva salire ancora…

La porta scardinata…sangue, sangue ovunque…

Un corpo.

Un corpo che lei sapeva riconoscere.

Un corpo che lei aveva amato.

Un corpo con cui lei giaceva da tre anni nello stesso talamo nuziale.

Il Re.

Silenzio attorno a lei.

Raccolse furibonda la spada che il cadavere stringeva ancora tra le dita…avrebbe combattuto…avrebbe affrontato qualsiasi nemico.

Silenzio.

Ancora dannato silenzio.

Un leggero battimano…una risata feroce…

La Regina sentì la schiena pervasa da mille lame…poteva lei, la regina di un popolo di fieri guerrieri, avere…paura?

Si voltò lentamente.

La spada le sfuggì tra le dita.

Fissò, stordita, il voltò del proprio nemico.

Sorrideva la Regina…sorrideva mentre si gettava sulla spada del proprio compagno…

Sorrideva la Regina…sorrideva mentre si dava la morte.

Il Nemico si avvicinò al corpo esanime della fanciulla.

Lo superò, calpestando indegno il suo sangue puro.

Si chinò accanto al corpo del Re raccogliendo da terra un anello…raccogliendo da terra…il proprio anello vescovile.