An unexpected luck

Capitolo 1 - So quello che voglio.

'Luci, finalmente' pensa Draco, 'sono ore che cammino, mi fanno talmente male i piedi che me li taglierei...'

Si avvicina alla siepe di un giardinetto incolto e cerca di capire a chi potrebbe appartenere. Vede vecchi calderoni arrugginiti e stivali di gomma infangati appoggiati ad uno dei muri della casa e, dal chiarore delle finestre mosso a tratti dalle figure all'interno, capisce che c'é sicuramente qualcuno. E che potrà chiedere aiuto. Non che abbia intenzione di metterla così, un Malfoy non chiede aiuto, cerca collaborazione.

Entra circospetto nel giardino, si avvicina alla porta della casa e, dopo aver preso un lungo respiro, si decide a bussare.

"Salve!" esclama col suo miglior sorriso quando la porta si apre.

Un ragazzo allampanato e dagli inconfondibili capelli color carota, oltre a quantità industriali di lentiggini in faccia, se ne sta fermo come una statua nel chiarore che viene dalla porta, spalancata come stanno diventando i suoi occhi e la sua bocca.

Malfoy è rimasto congelato, con la mano a mezz'aria e un sorriso che si trasforma nell'espressione dell'altro.

Il rosso non ci pensa due volte, gli sbatte la porta in faccia e urla agli altri di precipitarsi giù.

Malfoy sta allegramente maledendo dentro di sè Merlino, Morgana, tutti i maghi e le streghe di cui conosce il nome e, tanto per essere sicuri, anche quelli sconosciuti, che non si sa mai.

Sta per battere in precipitosa ritirata quando la porta si spalanca nuovamente e adesso i pel di carota sono parecchi di più, pensa Draco con appena una puntina di panico.

E in mezzo a quell'allegra brigata di espressioni minacciose e bacchette sguainate, due occhi smeraldo lo osservano, più increduli che altro.

Draco raddrizza le spalle, abbassa la mano 'ma che cavolo, ce l'avevo ancora alzata?' e sfoderando la sua migliore espressione da lord annoiato (per chi non la conoscesse: sopracciglia lievemente inarcate, occhi semichiusi e sguardo altezzoso dal suo metro e settanta di boria) si schiarisce la voce ed esordisce con uno strascicato:

"Buonasera, se non sbaglio ci conosciamo."

Nessuna risposta.

Va bene, lui è un Malfoy e quelli sono Weasley, ma insomma, un po' di educazione!

"Io avrei..." comincia Draco. Cosa? Bisogno di aiuto? Un favore da chiedere? Freddo e voglia di una tazza di tè? Scarta tutte le ipotesi umilianti e se ne esce con: "Ho perso la bacchetta!"

Come se quello spiegasse tutto.

Il primo a riaversi è proprio lo Sfregiato, che si fa avanti sempre con la bacchetta alzata e lo apostrofa: "Malfoy." Non è una domanda.

'Ah, andiamo bene' pensa Draco, 'velocità di reazione allo stupore e successivo recupero intellettivo pari a quelli di un Vermicolo. Morto.'

"Che ci fai tu qui?" riprende Potter.

"Ho perso la bacchetta, mi sembrava di averlo già spiegato." sospira Draco.

"Si, ma perché sei qui?!" ripete Potter.

"E che ne so?" sbotta Draco. "Mi sono materializzato in quello stupido fiume e per poco non annego. E quella stupida bacchetta mi è scivolata di mano e se l'è presa la corrente!" termina irritato.

"E non potevi richiamarla con un Accio?" ribatte Lenticchia.

"Weasel, devo ricordarti che i maghi normali hanno bisogno di un piccolo bastoncino magico per fare magie?" risponde Draco sempre più incazzato.

Ma perchè è dovuto finire lì? Perchè non una stupida casa Babbana piena di stupidi Babbani? No, frena, Babbani poi no, eh?

"Merlino, Malfoy! Questa giornata me la devo segnare sul calendario! Hai appena ammesso di essere inferiore a qualcuno. A me, per la precisione." ghigna Ron mentre Draco comincia a realizzare.

'Merda! Me l'ero proprio dimenticato...'

Dalla sconfitta della Mezza Serpe in capo, né Weasel, né la Zannuta, né tantomeno lo Sfregiato hanno avuto quasi più bisogno di bacchette. Cioè, la sfoderano ancora, magari più per abitudine che altro, ma soprattutto per gli incantesimi minori possono farne a meno. Draco l'aveva sentito dire, ma da questo a crederci ce ne corre. Si sente uno stupido. E giusto un filo preoccupato...

Ma è bagnato fradicio sotto il mantello, è stanco, è sera e non ha un posto dove andare. Ed è senza bacchetta. Decide che se lo fanno entrare, può adattarsi persino ai Weasley.

"Allora, posso entrare?" Ormai l'irritazione e l'astio se ne sono praticamente andati, e la sua voce esce più lamentosa di quanto non vorrebbe, 'Per Salazar, sto supplicando...' pensa amareggiato.

"Devo perquisirti." ribatte Harry.

Draco aggrotta le sopracciglia ma non dice nulla.

Potter si avvicina e comincia a passargli la bacchetta da una parte all'altra, poi gli fa vuotare le tasche e Draco pensa che non ci deve pensare, perché ha i piedi mezzi congelati e se per entrare a scaldarsi sarà costretto a farsi anche mettere le mani addosso va bene lo stesso. Purché si sbrighino.

Harry arretra e sembra soddisfatto del risultato. Draco allora fa un passo verso la porta ma Weasel lo blocca con una mano e un'occhiataccia.

"Non mi fido! Propongo di legarlo!"

Draco lo guarda con una faccia da 'non ci credo!' ma Molly Weasley si riscuote, assesta uno scapellotto sulla nuca del figlio e lo rimprovera: "Se Harry ha detto che è ok, va bene così, Ron!"

Draco non sa se ringraziarla o sentirsi offeso, così opta per uno sguardo quasi neutro, in cui cerca di inserire un po' di gratitudine. Non troppa, meglio non esagerare.

Molly però sostiene lo sguardo, capisce e non infierisce oltre, ma fa un cenno d'assenso e si sposta per lasciarlo entrare.

Draco e le sue membra intorpidite ringraziano e per la prima volta in vita sua mette piede in casa dei suoi cugini. Alla lontana, per fortuna.