Prologo

Gaia.

Continente orientale.

Midgar.

La shinra tower.

Un’insegna gigante di Sephiroth sul retro della Shin-ra tower.

Un’insegna non visibile ai palloni gonfiati del settantesimo piano ma chiaramente spiaccicata in faccia ai poveracci dell’hangar riparazioni, i così detti operai della Shin-ra motor company.

Un cartellone gigante…

Come fanno a partire gli elicotteri con un cartellone gigante che copre la traiettoria di decollo?

Scarlett voleva forse che gli elicotteri partissero ad effetto, perforando la mastodontica fronte del photoshoppatissimo Generale?

Forse avrebbe dovuto chiamare il Settantesimo piano e chiedere con quale liquore facessero colazione, almeno avrebbe capito anche lei il senso di quella scelta geniale. O chiamare direttamente Sephiroth e chiedergli come faceva ad avere quella pelle rosea e rilassata dopo due settimane di combattimento in Wutai, visto che lei era sottoposta ad uno stress paragonabile ad una guerriglia e le sue mani erano ampiamente coperte di calli.

- John! John! – Berciò, agitando il cacciavite a punta piatta, all’insegna del giovane tirocinante tutto ginocchia, che la guardò con sgranati occhi spauriti. – Chiamami quelli del marketing e digli che hanno tempo fino a stanotte per togliere quello schifo da davanti il mio  hangar. Se per domani mattina è ancora lì li smonto pezzo pezzo e li vendo al primo ristorante Gongaghiano che incontro!

Il poveraccio annuì rapidamente un paio di volte e si tuffò sulla cornetta telefonica come se ne andasse della sua stessa vita. Gli altri meccanici si scambiarono qualche breve cenno e, sghignazzando, tornarono a concentrarsi sul loro lavoro. Houri Straw si legò alla bell’e meglio la bandana e si approntò al suo primo veicolo. Lanciò un’occhiata alla scheda tecnica. L’auto, una jeep di servizio, aveva problemi con il cambio. Scrollando le spalle si sedette al posto di guida e mise in moto. L’auto rombò felice. Houri schiacciò la frizione , controllando con attenzione il freno, ingranò la prima. La leva del cambio le rimase in mano.

Era uno di quei momenti in cui, colto alla sprovvista, l’essere umano medio non sa se ridere o piangere. Houri non era un essere umano medio, quindi si limitò a sospirare pesantemente, masticando un centinaio di imprecazioni in una mezza dozzina di lingue diverse. Era la terza volta che le capitava da quando aveva iniziato quell’ingrato lavoro. Non sapeva chi fosse quel microcefalo patentato che non riusciva a controllare la sua forza, ma sapeva dove gli avrebbe infilato la leva quando lo avrebbe incontrato. Si tirò su le maniche e, con molta molta pazienza, attivò la piattaforma di sollevamento. Sarebbe stata una lunga giornata.

La sua preda attraversò l’atrio, due bicchieri di caffè in mano, guardandosi costantemente attorno, come un coniglio spaventato. Il cacciatore, nascosto dietro un ficus di plastica, lo vide dirigersi verso gli ascensori e attese, pazientemente di vedere a quale piano si sarebbe diretto, pregustando il momento dell’inseguimento. Nessuno gli si era mai opposto per un tempo così lungo e ormai, l’eccitazione della caccia, era divenuta una droga insostituibile. Sorrise, quando l’ascensore cominciò la sua lenta discesa verso i garage e, fischiettando, si diresse verso le scale di servizio.

Nessuno poteva sfuggire a Genesis Rhapsodos.