01/12/2011
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Fossimo nati fiocchi di neve saremmo stati perfetti.
Morire per un soffio caldo e scogliersi in qualcosa che siamo sempre stati.
*
E' freddo.
Lo sospettava, ma era rimasto convinto che fosse umano in qualche modo. Un corpo caldo, come era il suo, come tutti. E invece no.
Freddo.
C'č da ammettere che sfiorandolo per la prima volta avrebbe avuto un brivido con qualunque temperatura.
C'č da ammettere che sfiorandolo per la prima volta avrebbe avuto un brivido con qualunque temperatura.
Non si era rotto, spaccato, incrinato. Era ancora intatto quando lo credeva fragilissimo, pronto a prendere un po' del suo calore o a frantumarsi con un semplice abbraccio.
E bianco, quello rimaneva. Pallido come solo la Luna sa di risplendere.
"Sherlock, hai mai pensato di essere neve?"
*
"Hai mai pensato di essere neve?"
Guardava fuori dalla finestra, col polline di ghiaccio che scendeva riflesso dai lampioni, il calore del sesso e dell'inverno ancora ad appannare le finestre.
L'alba che illumina pigramente la stanza.
"Mmm?"
"Niente, niente, dormi. Continua a dormire"
Scendere dal cielo nel pių immacolato candore, splendere fino ad impregarsi del fumo di questa desolante cittā per poi cadere, in una continua vertigine fino al suolo, perduta, acqua.
Chissā se la neve chiede aiuto. Chissā se qualcuno l'alscolta.
Questa non č una fanfiction. Questa č volontaria prostituzione per lo SFI.
p.s. la neve a cui fa riferimento la fic non č quella bella e morbidosa che ci piace tanto, ma quella antipatica che non si attacca e che ci fa comunque andare a scuola