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Autore: OperationFailed    18/01/2012    3 recensioni
Non era successo niente di particolare in fondo, niente di nuovo.
Stagioni che passano, lampadine che si fulminano, gente che muore. E' ciò che succede a tutti.
Qualcuno di sua conoscenza l’avrebbe trovata estremamente noiosa, quell’esistenza letargica che gli scorreva sotto ai piedi.
Mai che facesse uno sgambetto, mai che scivolasse via più veloce e lo mandasse gambe all’aria.
Genere: Angst, Guerra | Stato: completa
Tipo di coppia: non specificato | Personaggi: John Watson
Note: Missing Moments | Avvertimenti: nessuno
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«Quando cammina con Sherlock Holmes, Lei vede il campo di battaglia. E lei lo ha già visto, non è vero?»







John Watson si chiedeva cosa, esattamente, lo facesse sentire una nave alla deriva.
L'oceano sciolto in ogni direzione.
Senza capitano.
Senza meta.
Solo un'eternità mai desiderata di acqua e ricordi.

Non era successo niente di particolare in fondo, niente di nuovo.

Stagioni che passano, lampadine che si fulminano, gente che muore. E' ciò che succede a tutti.
Qualcuno di sua conoscenza l’avrebbe trovata estremamente noiosa, quell’esistenza letargica che gli scorreva sotto ai piedi.
Mai che facesse uno sgambetto, mai che scivolasse via più veloce e lo mandasse gambe all’aria.
Noia e rassegnazione.
Di nuovo era successo che un bel giorno quella che gli sembrava un’aquila reale, era solo una busta di carta che – gonfia per il vento come una mongolfiera – era volata via.

John era cenere e sotto il grigiore le braci ardevano ancora. Era bastato soffiare un po’ e le fiamme gli si erano divorate la pelle, quell’involucro in simil-plastica che teneva lontana la polvere del vissuto, portato addosso un po' come croce, un po' come protezione.
A volte è sufficiente cercare nell’armadio una vecchia cintura per trovare un bastone da soldato in congedo con la mente zoppa e le gambe buone. E di fronte a quel pezzo di legno, capita magari di bloccarsi qualche minuto e realizzare che forse domani il tempo sarà immobile come sempre ma l’uomo sarà presto spazzato via.

Allora succede che la mano torna a tremare, che l’inedia si mastica la gamba sana e la mente zoppa, che per mettere a tacere il proprio stramaledetto corpo bisogna arrendersi all’evidenza. Il rumore secco della porta che ci si chiude dietro è una bonaria presa in giro, perché suggerisce che l’unica cosa da fare era sempre stata lì, in quella pelle di plastica che lo ricopriva come lenzuola sul mobilio, in quella mano sempre meno ferma e sempre più fredda. 
Allora succede che un volo militare sta per partire e che la mano non trema più.

La sabbia nelle orecchie non è solo la roccia sgretolata dei sogni.
Le esplosioni non sono solo polvere da sparo e scintille di tuono.
Le ferite non sono solo sangue che pesa sull'anima.
Il cielo non è solo uno scarabocchio sbiadito.
Ogni cosa è sporcata di grigio e d’azzurro, tra le urla c’è la voce tagliente su cui finalmente può sbriciolare le idee, e passare i giorni, e suturare la vita altrui con ossigeno vero nei polmoni.
Il campo di battaglia è concreto sotto ai piedi, e quasi sembra che anche quei bei riccioli sparpagliati gli sorridano accanto.
Mano gamba e cuore, nessuno trema più.














-
Scritta per il prompt dello SFI  - John/Sherlock, tremore intermittente alla mano sinistra.
Senza pretese, senza voglia, senza niente. Tanto, ormai.

   
 
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