Harry sa che avrebbe potuto sempicemente andare da Zayn o da qualunque altro membro della band, ma sarebbe stato troppo vicino.
Invece prende la macchina e guida per tutta la notte, le strade deserte gli ricordano molto il vuoto dentro di lui.
Passano le ore, ma sembrano solo secondi quando sua madre apre la porta in vestaglia senza fare domande.
Lo abbraccerà la mattina seguente, ma in quanto mamma ha già capito che il suo bambino si é bruciato giocando col fuoco.
E quando il fuoco ha un nome, Louis, solo lei sa quanto questo non può che fargli bene.
Harry si stende sul suo letto che ormai é corto, ma non vuole cambiarlo perché profuma di infanzia, di innocenza, profuma di casa.
É solo nei pochi istanti prima dell'incoscienza che si concede una sola, singola lacrima.


Per una volta non sono più bambini e prendono la muta decisione di andare avanti come se niente fosse.
Sono anche piuttosto bravi, perché nessuno dei manager sembra notare niente, e le fan li amano lo stesso, e Harry non fa che ripetere a sé stesso che é stata la cosa migliore.
Ma non posso nascondere tutto agli altri, perché Liam, Niall e Zayn li conoscono troppo bene per non notare la mancanza di contatto tra i due.

A Zayn sta bene che la gente lo definisca il più quieto.
Perché quando se ne sta zitto in disparte lui non si isola, lui osserva.
E sarà il bisogno di nicotina che ha in corpo, o la noia che da qualche giorno lo assale la mattina - non gli interessa saperlo - fatto sta che decide di osservare Louis per una volta.
Ha sempre pensato che l'amico non avesse realmente bisogno di qualcuno al suo fianco, in quanto sempre sereno e sempre in controllo delle sue azioni.
Piuttosto é solito preoccuparsi per Liam, evitando che esploda a causa di tutte le responsabilità che si prende sulle spalle, o per Niall, che a volte viene sopraffatto da una forte nostalgia di casa. Harry ha solo bisogno di un appunto ogni tanto che lo riporti coi piedi per terra ogni tanto.
Questa volta, però, Louis non sembra in grado di camminare sulle sue stesse gambe.
Se ne accorge quando Niall fa l'ennesima battuta sull'ultima ragazza a caso di Harry, e Louis invece di unirsi alle risate si alza dal divano dove sono tutti seduti e si avvia verso l'ampio balcone dell'appartamento Styles-Tomlinson.
«Tutto ok, Lou?» lo affianca accendendosi una sigaretta.
L'altro non risponde, invece ammicca al fumo che esce dalla bocca di Zayn. «Aiuta davvero?»
Zayn alza le spalle poco convinto, e porge la sigaretta a Louis che ne prende una lunga boccata, tossendo immediatamente fuori tutto il fumo.
Scoppia a ridere poco convinto, lacrime che gli pizzicano gli occhi.
«No, decisamente non fa per me», dice restituendo la sigaretta a Zayn.
«Se c'è qualcosa che non va, sai che puoi sempre contare su di me», risponde allungando un braccio cingendogli le spalle.
Louis gli sorride di rimando, ma il suo viso assume una smorfia di dolore quando gli arriva alle orecchie una forte risata di Harry dall'altra stanza.
Zayn non ha bisogno di altre parole per capire.


Sono a Tornonto qualche settimana dopo, e Niall sta facendo colazione guardando la replica degli Oscar come una vecchia comare.
«Penso di essermi innamorato di Meryl Streep», commenta tra una frittella e l'altra.
«Oh ma per favore, é Harry quello con la fissa per le donne con un piede nella fossa» aggiunge Liam scompigliandogli i capelli amichevolmente.
«Chi é che osa negare il sex appeal di Meryl?» esordisce Harry uscendo dal bagno lasciandosi dietro una scia di vapore, segno che ha appena finito la doccia.
Zayn gli lancia amichevolmente un cuscino in faccia, e da quel momento é lotta.
Questa volta Liam si accorge che Louis non é totalmente in sé.
Ha capito che il modo in cui guarda il ragazzo dai capelli ricci non é esattamente quello in cui si guarda un amico, e assomiglia al modo in cui Liam a volte guarda Zayn. Solo che Louis soffre.
Liam gli prende una mano come per confortarlo, ma Louis la ritrae incurante.
Si chiede perché tutti siano convinti di poterlo aiutare, quando lui non é più un bambino e ha tutto sotto controllo.
O almeno lo spera.

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Passare giorni interi a cercare di mascherare l'evidenza é piuttosto faticoso, e Harry se ne accorge una domenica mattina — anzi, in realtà é quasi ora di pranzo — quando il sonno gli pesa sul petto come un cuscino premuto forte.
Il lato sinistro del letto é intatto da settimane, e anche se sono tornati a Londra lui e Louis non si sono ancora parlati. Non uno sguardo, un cenno, se non due battute qua e là durante la solita intervista e dio quanto fa male non poterlo toccare abbracciare stringere come al solito e far vedere al mondo che é suo.
Gli sembra di poter misurare a larghe falcate lo spazio che adesso c'è tra di loro.
E i paparazzi possono accusarlo quanto vogliono di essere egoista e di aver bisogno di crescere e di iniziare a pensare alla band e non a se stesso, tanto lui sa che hanno perfettamente ragione.
Vorrebbe chiamare Gemma, oppure Liam, e parlare per ore. In realtà non sa nemmeno lui cosa vorrebbe dire.
Forse ha solo bisogno di tempo, di essere aspettato, di crescere.
Forse essere un bambino non é più così tanto divertente.

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Ci prova, Harry, a riprendersi Louis (in realtà vuole solo riprendere se stesso ma non ha il coraggio di dirlo ad alta voce).
Inizia a lasciargli la colazione pronta la mattina anche se esce presto pur di non vederlo, compra la sua torta preferita un sabato mattina e gli propone di guardare Grease una sera insieme.
Louis ignora educatamente ognuno di questi gesti, perché lui crede ingenuamente di potersi lasciare tutto alle spalle come ha sempre fatto.
Un po' di indifferenza qui, qualche cosa ignorata qua e là, e pensa di potercela fare.
Illuso, si dice la sera prima di andare a dormire.

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Harry non sa più cosa fare, forse per la prima volta nella sua breve vita.
Ha quasi diciannove anni e lui e Louis non si parlano come prima da un anno.
Qualche tempo prima era convinto di avere tutto sotto controllo, di stare facendo tutto in modo giusto e studiato, ma non é la prima volta che si sbaglia su questo. A volte, pensa seriamente di lasciare andare tutto, di arrendersi, che non é la fine del mondo in fondo, ma si ricrede ogni volta che sente il profumo di Louis su quella maglietta che gli ha preso un po' di giorni fa, quando trova i suoi boxer nei punti più disparati della casa e non si chiede nemmeno come siano finiti lì.

Louis invece non sa più se quello che sta facendo sia giusto.
Ignorare Harry, escluderlo dalla sua vita in quel modo significa tagliare fuori una parte di sé.
Se ne valga davvero la pena non lo sa, perché quella parte della sua vita invece di perderla per strada dovrebbe affidarla a qualcuno di cui si possa fidare.
Ma lui non riesce a fidarsi di Harry, e se lo dice ogni volta che lo guarda negli occhi - più che altro per convincere se stesso.

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Non avrebbe dovuto bere così tanto.
Sa di non reggere bene l'alcool, eppure quando ha visto Louis così bello e perfetto e stretto nei suoi pantaloni rossi abbracciato a Eleanor quando vincono il loro secondo Brit non riesce a non piangere. Vorrebbe essere lui quello con le braccia allacciate attorno al suo collo.
La mano di Louis stringe quella di lei, e Harry sente la sua bruciare per il vuoto.
Beve come un ragazzino alla prima cotta, beve come il primo ingenuo che non riesce a fare altro invece che agire.
E si arrabbia, si arrabbia da morire, vorrebbe prendere e spaccare qualcosa, e infatti torna a casa e tira contro il muro la cornice con la loro foto - sua e di Louis con una rosa in bocca, quella che nessuno dei due ha avuto il coraggio di mettere via. Un po' come i loro sentimenti, hanno semplicemente deciso di ignorarla.
Harry si rende conto della cazzata che ha fatto e allora corre vicino alla cornice, il vetro ormai in frantumi, e cerca di rimettere insieme i pezzi uno per uno, ma non si ricorda più in che ordine fossero.

Si accorge come quella stupida cornice sia una grottesca parabola della loro relazione, e si stupisce di come riesca a fare quelle riflessioni nonostante non sia particolarmente lucido. Un pezzo particolarmente appuntito gli causa un piccolo taglietto sulla punta del pollice, e inizia a succhiarselo come un bambino. Le lacrime sono calde e fastidiose sulle sue guance, e allunga una mano per scacciarle via con un gesto stizzito.
Rimane per quelle che sembrano ore seduto addosso al muro con la foto in mano e troppi pezzi di vetro per terra, finché non sente la chiave girare nella toppa.
Un anno fa non avrebbe potuto fregargliene di meno di farsi vedere da Louis in queste condizioni, ma qualcosa dentro di lui gli dice di ricomporsi, perché non ha bisogno della pietà dell'altro. Louis gli si sarebbe seduto accanto e l'avrebbe confortato, stringendolo forte.
Oh, ma chissenefrega. Non ha nemmeno la forza di alzarsi in piedi, figuriamoci di sostenere una lite.

Ma Louis non si siede di fianco ad Harry, e lui stesso si domanda come riesca a trattenersi dall'accovacciarsi fianco a lui e baciarlo fino ad addormentarsi.
Semplicemente rimane a qualche passo e osserva la scena col cuore che lentamente gli si spezza, e deve davvero impegnarsi per non scoppiare in lacrime.
Harry si accorge dello sguardo pesante che incombe su di lui, e alza gli occhi rossi e lucidi verso il viso dell'altro, mormorando uno sconclusionato «io , io- scusa, non volevo, no, in realtà io volevo- però non davvero, non ci ho pensato, io...» ma alla fine ci rinuncia e abbandona la testa tra le ginocchia.
Si dice che se lo merita, che Louis fa bene a lasciarlo lì, che ha sbagliato tutto fin dall'inizio, quando sente una stretta forte attirargli la testa contro il petto, e all'improvviso il profumo di Louis é di nuovo nell'aria, forte come non lo sente da tempo, e va a tamponare tutte le ferite che ha dentro in una frazione di secondo.
Il bacio che segue quell'abbraccio va a sfiorare ogni cicatrice rimasta, e anche se Harry all'inizio prova a sottrarsi alla presa - no, Lou, no, é sbagliato, tu non mi meriti - l'altro lo zittisce premendo nuovamente le labbra sulle sue.
E inizia una notte di riappacificazione, e i due corpi che si riscoprono dopo tanto tempo non si trovano cambiati di una virgola - Harry che inizia a ridere nei momenti meno opportuni, Louis che ha sempre caldo - finché non cadono sfiniti tutti e due finalmente sullo stesso letto.
Entrambi hanno lo sguardo rivolto verso il soffitto, perché tanto si sono guardati negli occhi sufficientemente quella notte, e pensano.
Louis pensa a quanto poco possa fregargliene di aver fatto tutto così in fretta quella sera, perché sinceramente ci ha messo un anno a perdonare Harry.
Harry pensa a quanto stia bene con le dita intrecciate a quelle di Louis, e prega di non essere così ubriaco da non ricordarsi niente la mattina dopo.
Decide di sprecare quelle parole così, perché ha capito che il tempo é qualcosa di molto relativo, e d'altronde ha aspettato dodici mesi.
«Lou?»
«Mmmh?»
«Ti amo anche io.»

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E da lì é tutto così facile che presto tutto é passato, la cornice é tornata sul tavolo nell'ingresso ma non hanno cambiato il vetro, che é rimasto quello tutto rigato che un pomeriggio hanno messo a posto insieme. Rimane lì bene in vista in modo da ricordare qualcosa da non fare più.
Un po' come si fa coi bambini.
Nonostante Harry giri ancora nudo per casa e faccia battute sconce in diretta, però, non é più un bambino.
Da quella fredda sera di febbraio ha trovato un nuovo modo per giocare col fuoco: gli é concesso di amare Louis.
Oltretutto, non corre neanche il rischio di bruciarsi — Louis non glielo permetterebbe.
E per il momento (anzi, é piuttosto sicuro che sia per sempre) gli basta così.






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A volte io scrivo flashfic che dopo un mese si trasformano in colossi da duemila e passa parole.
Ladies and... ladies? - non penso ci siano dei gentlemen in questo momento - questo é il parto tanto annunciato che va avanti da parecchie settimane, e davvero non so cosa mi abbia spinta a pubblicare questa one shot.
Vi lascio così, senza molte altre parole, insieme alla playlist che si trova in alto alla pagina.
Fatemi sapere cosa ne pensate magari attraverso twitter e tumblr.

p.s.: ho dato oggi un'occhiata a chi segue le mie storie, e mi sono trovata questi numeri.
seriously girls, wtf? siete fantastiche, davvero.