“Dobbiamo sopravvivere anche oggi, Sherlock. Non importa quanto noi non lo vogliamo, ma l’alba continuerà ad arrivare, inesorabile. Ma voglio che tu mi prometta una cosa: questa sera ci ritroveremo esattamente qui, alla stessa ora. E allora mi offrirai un’altra sigaretta"

Paura, preoccupazione, ansia e agitazione.
Dolore, paura, rabbia.
Odio, incomprensione e confusione.
Tutto sembra iniziare a ruotare attorno a te, in una giostra fatta di incoscienza.
Il primo singhiozzo ti sfugge dalle labbra senza che tu possa impedirglielo, non riconoscendo quel suono mai sentito prima d’ora.

Tuttavia, poco dopo ho capito che ero semplicemente curioso. Curioso di scoprire cosa occupasse la tua mente ventiquattro ore al giorno, cosa ti facesse corrugare la fronte e quali fossero le preoccupazioni che ti portavano ad accarezzarti distrattamente gli zigomi affilati come coltelli.
Mi chiedevo quale suono avrebbe avuto la tua voce, se mai l’avessi sentita.
Mi chiedevo come sarebbe stato conversare con te e se mai mi avresti accolto nella tua vita, anche solo per un momento, come un semplice estraneo incontrato per strada.

"John salì le scale e varcò la soglia dell’appartamento, inciampando sulle buste che Sherlock aveva malamente abbandonato lì in mezzo e cadendo rovinosamente a terra.
Il detective si affacciò dalla cucina allarmato, lanciando poi uno sguardo interrogativo al compagno steso a terra.
“John, tutto bene?”
Il dottore alzò la testa di scatto, fulminandolo con gli occhi.
L’altro abbozzò un sorriso, tendendogli la mano per aiutarlo ad alzarsi e accorgendosi solo in quel momento che il pavimento era disseminato di libri.
“Oh, per l’amor di Dio, John” disse chinandosi per prenderne uno “Ne avete comprati altri?”
“E con questo? Sai quanto a me e Rosie piaccia leggere” rispose l’altro, accucciato a terra per raccogliere quelli rimasti.
“Sì John, ma di questo passo dovremo prendere in affitto un appartamento solo per i vostri libri” "
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Di come un libro, a volte, riesca a leggerci nell'anima più profondamente di quanto potremmo mai aspettarci.

La razza umana è ormai estinta da migliaia di anni, la Terra è stata conquistata da angeli e demoni, i quali ne sono entrati in possesso combattendo tra di loro una feroce battaglia, conclusa con un armistizio.
Tra le popolazioni vige l'obbligo di non fare del male a nessuno della razza opposta o di intrattenere un qualsiasi tipo di rapporto, per il timore di poter compromettere la pace.
John Watson però non è come tutti gli angeli: lui crede in un possibile legame tra i popoli. Sarà proprio lui, infatti, a conoscere un demone particolarmente acido ma geniale, che lo affascinerà fin da subito. Sa bene però, che la loro amicizia potrebbe compromettere gravemente la situazione di stallo che permane tra le loro razze.
I dubbi sono tanti, le speranze diminuiscono giorno dopo giorno.
Tra una divinità potente e sconosciuta e due mondi opposti ma al contempo simili, si sviluppa la storia di John Watson e Sherlock Holmes, coloro che potrebbero cambiare o distruggere il loro mondo.

Tu hai sempre detto che i sentimenti sono un difetto chimico, che compromettono la funzionalità e la stabilità del cervello. E hai ragione, è così.
I sentimenti ti buttano a terra e ti schiacciano, qualunque essi siano.
E tu non puoi farci niente. Mi dispiace, Sherlock Holmes, nemmeno tu.
Perché, che ti piaccia o meno, anche tu sei umano. E lo sai.

Vedesti persone venir sbalzate via, grida che si diffusero ad una rapidità disumana, così come il panico che si impossessò di chiunque riuscisse ad udire tutto quel trambusto.
Nessuno dei voi due riuscì a capire cosa stava accadendo al momento, ma quando vedeste tre uomini al volante vestiti tutti allo stesso modo, associaste immediatamente quelle figure allo sgomento che ormai affliggeva ogni singola nazione del mondo: terroristi.

Sherlock non è mai stato un uomo incline alle emozioni, mai. Quando Mary muore, però, a poco a poco si fa strada in lui una nuova sensazione, qualcosa che raramente fino a quel momento aveva provato: la consapevolezza. La consapevolezza di essere colpevole, nonostante lui sappia di essere innocente. Seppur paradossalmente, Sherlock sa di aver ucciso la moglie del suo migliore amico, ma non sopporta l'idea che John lo creda un assassino. Che cosa avrà pensato in quei momenti? Che cosa avrà provato assistendo al funerale di Mary?

Ormai è ben noto che per il consulente investigativo Sherlock Holmes mangiare non non rientra tra le priorità.
John, da buon dottore, per l'ennesima volta tenta di fargli ingerire qualcosa, ma il cocciuto ricciolino si rifiuta ostinatamente di mettere in bocca almeno un po' di purè. Perciò il nostro Watson, esasperato a livelli inimmaginabili, chiama in suo aiuto una forza della natura che porterà un vero e proprio ciclone nell'appartamento, per la gioia della piccola Rosie. Riuscite ad indovinare chi è?

E se qualcun altro prima di Rosie avesse risvegliato l'animo paterno di John? Qualcuno che farà breccia nel cuore tenero del dottore e in quello di ghiaccio di Sherlock.
-Ti voglio bene, papà-
-Anche io, piccola mia-

Come apro bocca sento papà inspirare improvvisamente, bloccandosi sul posto come se lo avessero appena congelato. Ho i superpoteri o cosa? Che figata! Così potrò congelare anche lo zio Mycroft quando risponde con quel tono da brutto antipatico. Alla fine voglio bene anche a lui, mi riempie sempre di bellissimi regali! Fa un'espressione un po' strana quando lo bacio sulla guancia, ma mi lascia fare senza storie.
"Papà…" provo a chiamarlo.
Sento papà gemere come se lo avesse appena investito un treno. Zio Sherlock passa dal rosso peperone al viola in un attimo, come se si stesse strozzando.
"Papà! Zio Sherlock sta male, è diventato viola come il mio peluche preferito!".

Tutto sembra andare a rallentatore.
John è sempre più vicino all’asfalto, il volto verso il cielo, nessuna ruga d’espressione.
Tu corri più veloce che puoi, ma ti sembra di non star muovendo un passo.
In pochi secondi, Watson cade di schiena sul marciapiede.
Sbatte la testa e senti rimbombarti nelle orecchie gli infiniti ‘crack’ delle sue ossa che si spezzano in sequenza, prese alla sprovvista da uno schianto così violento.

“Promettimi che vivrai”

La fronte ti si imperla di sudore, mentre tenti di tirare fuori le chiavi dalla tasca, le mani che ti tremano convulsamente.
I flash.
Il dolore.
Manca l’aria. Non respiri.
Il sangue, la carne viva, le urla di sofferenza.
ELIJAH.

Rinascita.
I due uomini si guardarono di nuovo negli occhi quando la voce si spense.
Non c’era malizia nei loro sguardi, solo puro e semplice affetto. Non sorrisero, non parlarono. Si guardarono e basta, perché loro sapevano. Sapevano di essere l’uno la causa della rinascita dell’altro. Si erano salvati la vita a vicenda, ma non se lo erano mai detti. Se lo confessarono a vicenda in quel momento, mentre la foto di un distrutto paesaggio afgano li guardava ammirarsi l’un l’altro, come fossero stati lo spettacolo più bello del mondo.