Mi chiamo Herbert Dover, sono stato un infermiere di guerra direttamente sul campo durante la Battaglia d’Inghilterra nella Seconda Guerra Mondiale per quasi tutto il suo svolgimento e, oggi, ho finalmente deciso di affidare all’inchiostro e alla carta il ruolo di narratori delle gesta mai pronunciate e dei nomi mai uditi dei tanti eroi, piccoli e grandi, che ho incontrato in quelle lerce tende verde militare, una sfumatura che mi rammenta che gli uomini troveranno sempre un nemico da combattere, persino se, qualche volta, potrebbe trattarsi di loro stessi.
[ Il rating si alzerà man mano. ]

Uno scrittore inglese dalle discutibili abitudini, costretto ad ospitare il cugino scozzese, fa conoscenza d'un francese a cui manca tutto tranne la perseveranza nel tormentarlo; grazie a lui incontra un miliardario americano, che ha urgentemente bisogno d'un dottore tedesco di cui ha sentito parlare in un articolo di giornale. Come se non bastasse, ci si mettono anche il pettegolo fruttivendolo spagnolo e i due fratelli italiani sul suo stesso pianerottolo.
Riuscirà, il nostro eroe, a non dare di matto?
[Pairing ancora da definire; avvertimenti nel primo capitolo; linguaggio colorito; lasciate un commento!]

Lorence Carter è un giovane disoccupato imprigionato dai propri ricordi, col grande desiderio di vivere in una villa che ogni giorno scorge durante la sua passeggiata mattutina. L'incontro con un impiegato della biblioteca della città, che sta lavorando ad una raccolta di poesie, con un solitario giornalista con la passione per i bordelli e con una giovane di buona famiglia e il desiderio di vivere un'avventura, finirà per costringerlo a svelare un segreto sepolto nella villa a cui tanto ambisce. Un segreto che, forse, sarebbe stato meglio lasciare nell'oblio.
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La villa che con più ammirazione osservavo era una delle più grandi e maestose, sebbene anche una delle più rovinate, di Via XI Ottobre. Si ergeva sul lato dei numeri pari, esattamente al civico 14, ed era costruita secondo un’architettura gotica ed ammaliante, seppure un poco angosciosa nei suoi torrioni ed arcate a punta. Il suo nome, lo ricordo chiaramente, era Villa Glicine.

- Mikoto! - Per quanto si sforzò di non collegare quella pronuncia e quel tono allegro a chi più gli rammentava, alla fine scorse un viso, in lontananza, che non lasciò dubbi: Tatara sbucava da quel bianco immenso, correndo come niente fosse, col sorriso sempre stampato in viso come un marchio di fabbrica.
[One-shot leggermente MikotoxTotsuka]

Era da un po’, ormai, che si chiedeva cosa fosse esattamente quell’ambiguo oggetto sul tavolo. Dalle fraintendibili forme ed i colori improbabili, sul tavolo dell’ufficio del Re Blu stanziava un indefinito piatto di qualcosa meglio riconoscibile come “pietanza” dalle dubbie potenzialità nutritive.
[Long-fic dal tema ancora da definire; mi piacerebbe molto un parere!]

Mi hanno detto di non incrociare mai lo sguardo di un artista mentre è intento a immaginare o inventare. Mi hanno avvertito che potevo perdermici. Sebbene non l’avessero detto sorridendo, ho pensato che stessero scherzando. Se solo avessi ascoltato.
« Oggi racconterò per te una storia che nessun altro ha mai udito, Nigel. » Iniziava sempre con quella premessa a narrare, sebbene solitamente parlasse al plurale. « È la storia di un mondo fantastico, popolato da individui diversi da noi, con usanze diverse e tempi diversi. Non tutto di ciò che udirai sarà piacevole. Né tutto si concluderà bene. Ma, se vorrai ascoltare, io pronunzierò questi termini per te, per renderti nota la storia di epoche remote e uomini coraggiosi, persone grazie alle quali noi ci troviamo qui, oggi. Se ciò che mormorerò, se questi sussurri ti inquieteranno o ti arrecheranno fastidio, allora va’, corri lontano senza badare a me. E dimentica queste parole. »
[Il rating si alzerà gradualmente; commenti e critiche sono ben accetti]

« Potrei avere una storia da raccontarti, Ludwig. » Prese anche lui la sua tazza di caffè, bevendone un sorso, tenendola poi sollevata all’altezza del viso, impedendomi di scorgere le sue labbra. Ah, Ludwig; lo vedo dai tuoi occhi che stai sorridendo.
« Perché dunque non me la narri, Simon? » Era più sveglio del previsto. Non stava ripetendo il mio nome per caso.
« Non è certo una storia di cui si può parlare facilmente. » Mormorai, piantando gli occhi nei suoi. « Ci vogliono il tempo ed il luogo adeguato, mio caro Ludwig. » E gli sorrisi, urtando volontariamente il suo piede da sotto al tavolo.
« Se sarà alla mia portata, mi farà molto piacere assistere a questa narrazione, Simon. » E posò un dito sul dorso della mia mano, contatto che mi colse di sorpresa più di quanto non desiderassi lasciar intendere. Voltando la mano, strinsi sul palmo il suo dito, carezzandone il dorso liscio e tiepido. Un evidente rossore gli chiazzava le gote. Un adorabile rossore. Senza rendermene conto, avevo iniziato a picchiettare le dita sul tavolo. La situazione mi stava sfuggendo di mano.
[Il rating si alzerà gradualmente]

« L’ho visto, Greg. » Mormorò con un filo di voce Mycroft, aumentando la perplessità dell’ispettore. Aveva visto chi?
« Come? » L’uomo sulla poltrona chiuse gli occhi qualche istante, come ad imporsi di mantenere il controllo, sebbene fosse chiaro che così non era. Quando li riaprì, Lestrade pensò d’aver visto male: erano lucidi.
« Era lui. Ho visto... » All’ispettore veniva in mente una sola persona. Insomma, Mycroft non si sarebbe mai allarmato a quel modo, se si fosse trattato di qualcuno d’irrilevante. Dunque, doveva per forza riferirsi a...
« ... Sherlock. »
[Ambientata dopo gli eventi di "The Reichenbach fall".]

Una volta mi hanno raccontato che è importante credere, che se si ripone sempre la fiducia in qualcosa, alla fine si sarà ricompensati per aver persistito durante le avversioni, e che si riceverà una ricompensa al momento del giudizio. Si sarà riconosciuti.
(...) « Ma dimmi: ci siamo mai visti prima? » Un quesito in grado di scatenare un turbinio di dubbi atroci, che condussero subito a una forte emicrania; le certezze crollarono come carta, perdendosi in anfratti troppo distanti per poter essere raggiunte ancora.
[Incentrata sulla SpaMano; potrebbero esserci sorprese]
[Le descrizioni forti, come anche le scene, arriveranno verso il terzo capitolo]

Un uomo risvegliatosi dal coma, con ricordi di persone probabilmente inventate dall'inconscio. Pochi individui su cui fare riferimento, una città al contempo estranea e familiare. E poi un incontro, che cambia tutto. Spesso la memoria gioca brutti scherzi; e le persone ancora di peggiori.
"Un ricordo fastidiosamente sfuggente, uno di quelli che, per quanto ti struggi a rammentare, si cela sempre dietro false spoglie, confondendosi nella miriade di immagini che popolano la mente al calar delle tenebre. Di quelli che non ti donano tregua finché non li riesumi dal dimenticatoio dell’anima, finché il rimorso non fa capolino da sotto il letto, finché dai muri non trasuda nuovamente quel senso opprimente di vergogna, o di abbandono, o magari di pentimento profondo; di quei sentimenti, in ogni caso, che nessuno gradirebbe mai sperimentare. E quando ti porterai le lenzuola al mento, quando strizzerai gli occhi, maledicendoti per aver ripensato a un simile squarcio di passato, così imperfetto, così rovinoso in mezzo ai tanti successi, nulla potrà salvarti dalle lacrime, che così crudeli attendevano il propiziarsi dell’occasione per scendere copiose a congiungersi col tessuto del pigiama."

Raccolta di drabble, a parte l'ultimo capitolo che sarà una long-fic ordinaria. Squarci casalinghi di Snake, che attraverso Sebastian impara ogni giorno qualcosa di nuovo; sino alla lezione più ardua e complessa da imparare.
[ Sebastian x Snake; non linciatemi ]

Un bigliettaio della metropolitana, un capotreno, un tecnico di riparazione di condizionatori, un massaggiatore, un meteorologo, un poliziotto ed un postino. Cosa hanno in comune queste persone? Cosa lega le loro vite con un filo indissolubile? Quali esperienze sono celate dietro vite monotone e chete?
[AU; siate clementi, è la mia prima fic in questo fandom!]

Gli parrà inutile ed anche di scherno,
una corda al posto di un alberello,
ma in fondo, chi può da solo crear dall’inverno,
un giardin così pieno e così bello?
{ Lasciate un commento, è ben gradito ;) }

Tutti nascondono dei segreti; anche Sherlock Holmes. Nulla si sa del suo passato, né degli incontri che l'hanno portato a divenire chi è attualmente. Se John si trovasse in condizioni di dover conoscere quei segreti? Se dovesse scavare a fondo nella memoria del tanto conosciuto investigatore, per portare alla luce segreti che, forse, sarebbe stato meglio lasciare celati?
( Il rating rimane verde finché non descrivo scene hot; diviene AU negli spostamenti dei personaggi durante i capitoli )

« ‘Péché’. Non ha un suono dolce? Quasi tutto in francese lo ha. Per questo ho deciso di recitare la parte dell’editore di quella nazionalità. Poiché tutto, anche le peggiori parole e i peggiori insulti, sembrano dichiarazioni d’affetto. » Rimasi in silenzio alle sue parole. Effettivamente quel termine aveva un suono dolce e soffice. Quando invece rappresentava non una qualità, non una tenera parola di affetto; ma un difetto di fabbrica che ci rappresenta, come la provenienza e la data di nascita segnata su di un oggetto. Noi compresi in quell’insieme.
{ Fic su "Il gioco dell'angelo"; non era presente la sezione quindi ho pubblicato qui. }