«Mi ucciderai?» sibilò di nuovo, dopo un lungo silenzio da parte del suo carceriere.
Ancora silenzio.
«Sì, credo di sì.»

E' sopra di voi, vi unisce, v'incatena l'uno all'altro, forse solo per quel breve istante in cui vi siete sfiorati sull'autobus o camminando per strada o anche incrociando gli sguardi da una vettura all'altra, in un incrocio. Vi girate attorno, senza riconoscervi, senza percepire il legame che s'insinua tra voi. E se, anche solo per un breve istante, ne cogliete l'esistenza, subito passa.
E' Uroboro, vi unisce, vi trascina verso una fine, una qualsiasi, quella giusta per voi.
Uroboro osserva il dimenarsi dell'esistenza, concentrandosi stavolta su quattro personaggi: un uomo che mente persino a sé stesso, una giovane donna innamorata di qualcosa che non esiste, un'anziana indipendente, un giovane che ha perso il senso della sua fin troppo ammirata logicità. Uroboro li osserva tutti, ne conserva le memoria, ne assimila il percorso e l'intrecciarsi distante delle loro vicende slegate, ne assapora il lento processo che porta all'auto - distruzione.
Uroboro è lì, per loro, per noi.
E' la nostra antenna di ricezione, la nostra capsula di memoria.
E aspetta.