È una tremula giornata d’autunno e le foglie si mantengono incerte sui rami di un grande viale alberato, velate nella notte. Potrebbero cadere da un momento all’altro lasciando il mondo con l’illusione che sono ancora lì per qualche ora, finché la luce non avrebbe illuminato i loro minuscoli corpi uccisi dalla notte che scorreva serena e sincera, abbracciando gli scheletri di tutte le sporche anime che avevano paura di buttarli via dai loro grossi armadi.
Il jazz, quello che lui chiamava "Suono del cuore".
Quel bar.
Quell'assassino.
Quella ragazza, Asia.
Quel bar.
Quell'angolo di paradiso.
Folie à deux.