Non mi è mai piaciuto il bianco. E' troppo vuoto e le cose vuote di solito vanno riempite. E per la fretta di riempirle spesso si riempiono con cose sbagliate, con cose che magari non sono nemmeno adatte a noi. E una parete bianca una volta che l'hai colorata resta colorata. Non puoi farla tornare bianca. Eppure qui è tutto bianco.
Hanno la convinzione che io debba reinventarmi, ricominciare da zero. Come se ricominciare da zero possa servire. Hanno la convinzione che lasciandomi in mezzo al bianco io possa tornare ad essere bianca, come se non avessi mai fatto niente.
Ma io non sono bianca. Io sono Quattrocentotredici. E quando sei qualcosa non puoi tornare ad essere il nulla.
LE TEMATICHE SONO FORTI, SE SIETE SENSIBILI NON ENTRATE NEMMENO.

Cosa si può dire di una ragazza morta a vent'anni?
Che era bella? Che aveva dei sogni? Che era senza colpe? O che magari era una vittima? Cosa si può dire di una ragazza che sembrava avere tutto, per poi morire, da un giorno all'altro? Si può dire che non avesse colpe? Che magari non meritava di morire così? Si potrebbero dire tante cose, ma forse l'unica cosa che conta è che amava qualcuno. E qualcuno amava lei.

La gente dovrebbe lasciarsi prima di arrivare a quel punto.
Perché poi ti resta addosso troppo male.
- Rimasero lì, al buio, per delle ore. L'una pensando a quegli occhi blu, che mai più l'avrebbero guardata. E l'altro pensando a l'unica donna che avesse mai amato e a dove fosse.

Nessun dolore quando il maglione sfregava contro la pelle.
Nessun dolore, solo la tua musica, solo la tua voce.
E ora in questa stanza, non ci sei tu.
C’è solo la tua essenza.

Tu non c’eri e non avevo la forza per andare avanti. Ma l’ho fatto, sapendo che saresti stata fiera di me.