-Mr. Barlow.. ha un momento per me?-

John Watson irruppe nell'ufficio appena in tempo per vedere una sagoma vestita di nero abbandonare velocemente la stanza, scivolando fuori dalla finestra. Solo quando la figura sparì completamente dalla sua visuale riuscì ad elaborare quello che era appena successo e subentrò lo shock.

Sembrava più pallido del solito, gli occhi erano arrossati. Watson s’irrigidì.
-Che è successo?!- chiese preoccupato, incapace di muoversi.
Sembrava l’espressione di una persona che aveva visto le cose peggiori della vita in un solo minuto.

John Watson si concesse un attimo per pensare come quella strana situazione aveva avuto inizio. Ricordare quello che era successo non l'aveva di certo aiutato a schiarirsi le idee. Sherlock aveva preso la sua mano e lo aveva accompagnato nella sua stanza. John si era seduto sul bordo del materasso, incapace di fare altro.

Il blogger attraversò il salotto e si sedette di fronte a lui, sprofondando nei cuscini. Sherlock, al contrario, era composto, con la schiena perfettamente dritta, i gomiti appoggiati ai braccioli, le gambe incrociate elegantemente e i palmi delle mani uniti, gli indici appoggiati alle labbra e i pollici sotto al mento, come a volerlo sorreggere. John seguì la linea delle labbra, le lunghe dita e incrociò il suo sguardo con quello di Sherlock. Due iridi color ghiaccio lo fissavano, ma lui non riusciva a cogliere alcun messaggio. Sospirò.