La nostra storia inizia in un piccolo bar con le pareti rosa. È una storia di tessuto morbido e colorato, che viene cucito una volta al mese, quando – senza fissare un appuntamento né altro, ma per quella che faremo finta essere mera casualità – tre idioti si incontrano, in quel bar, tra il profumo di vaniglia e dolci appena sfornati. Non è l’inizio di una barzelletta, premettiamo, ma l'inizio di una storia, o forse di più, di parecchi artisti che si sono ritrovati a condividere lo stesso spazio, con menti forse troppo metodiche, voci troppo rumorose e un solo unico capolavoro da tirare fuori dal loro incontro. La vita.
Akaashi/Bokuto - Daichi/Sugawara - Hinata/Kageyama, accenni Asahi/Nishinoya

Todoroki molto spesso fissa il vuoto: non è arrogante, pensa troppo. Midoriya ha paura dell'arte e di Todoroki, ma spesso vorrebbe chiedergli di cosa è fatto.
I ciliegi sono in fiore, Kirishima è una specie di guru e Bakugou riesce a ridere e ad essere serio mentre dispensa minacce di morte.

In cui si hanno strane idee per un regalo, ognuno dice la sua, Kise fa solo casini e Akashi è supremo come suo solito.

Larry!AU Harry!flowers Louis!writer accenni Zayn/Liam
Non è colpa di Louis se è nato scrittore, anche se i suoi genitori continuano ad accusarlo silenziosamente; è invece colpa di Liam se Zayn lascia Louis da solo. Harry ha una coroncina di fiori e tutto sembra andare bene, ma Niall fa previsioni nefaste e quella degli scrittori continua a essere una brutta razza.

Zayn pensa, fuma e disegna. Stava bene sul muretto della stazione, poi è arrivato Louis.
Liam sarebbe stato il figlio perfetto, ma Louis rovina sempre tutto.
Se Harry dovesse dare un nome al suo principe, quello sarebbe Louis.
Louis è una maschera di bellezza evanescente. C’è chi vede solo l’esterno, e poi c’è Harry.
Niall in tutto questo non c’entra nulla, ma sarà colui che racconterà questa storia ogni volta che ne avrà voglia, perché questa favola rimarrà la sua canzone preferita.

Lui non era niente. Era nero. Questo pensava un piccolo Scorpius di appena undici anni, fissando le gocce di pioggia che bagnavano il vetro della finestra di camera sua. Si alzò sbuffando e si mise davanti allo specchio, scompigliandosi i capelli con la mano destra.
Tutto quello che vide fu la luce più assoluta: capelli biondi, quasi bianchi, da angelo e carnagione lattea, labbra sottili e lineamenti taglienti, occhi azzurro lucente eppure slavato, con picchiettature grigie.
Assomigliava ad un angelo.
Scorpius ghignò, ricordandosi un detto che aveva letto in un libro babbano.
L’apparenza inganna.
Perché per quanto Scorpius fosse bello fuori, dentro era marcio. Nero.