‘Era una sensazione singolare quella che provava Michael.
Si contorceva in preda agli spasmi, disteso sul letto tra le lenzuola stropicciate e impregnate di sudore. Si era quasi scorticato la schiena a forza di grattarsela con le unghie mangiucchiate, ci metteva foga. Andava avanti così da una settimana, senza un motivo preciso.
Un minuto prima era fare lo stronzo con i suoi amici, quello dopo chiuso nella sua camera sofferente ed affannato a causa di quella sensazione sgradevole.
Sentiva qualcosa, dietro le spalle. Quasi che le scapole gli stessero crescendo, volendogli trapassare la pelle candida. Stava impazzendo.’

una festa.
Due ragazzi: Faith ed Harry.
Un bacio innocente, casto, ma pur sempre significativo.
***
-Cosa c’era alla festa che ti metteva a disagio?- le chiese.
-Niente- s’affrettò a rispondere –Perché mi fai questa domanda?-.
-Avevi l’aria di chi si sentiva fuori posto, non devi vergognarti a dirlo, capita anche a me a volte- la tranquillizzò.
Lei lo osservò, strofinava i palmi delle mani sulle ginocchia, il capo era chino e gli occhi fronteggiavano il terreno. Sì, capiva decisamente come ci si sentiva.
-Non lo so, mi sento spesso fuori posto- sospirò – a volte, se sono in una stanza piena di persone, mi capita di sentirmi irrecuperabilmente sola-.
***

Quella palestra era la sua casa, da quado Johannah e quel bastardo di Troy avevano divorziato si sentiva un orfano. Si, ormai non vedeva sua madre e le sue sorelle da due anni, e di quello che gli altri definivano suo padre, non ne voleva sapere.
Perché era per colpa sua e del suo vizio se la famiglia Tomlinson non aveva mai vissuto una vita felice, se non fosse stato per i debiti che aveva accumulato, non avrebbero nemmeno sfiorato Lottie, quella maledetta sera non avrebbe mai potuto dimenticarla. Quel povero angelo violentato davanti a lui, non avrebbe mai potuto dimenticare le corde che gli circondavano il corpo impedendogli di muoversi, di agire, di difendere una delle donne più importanti della sua vita, era stato costretto alla tortura di guardare quella scena rivoltante, mentre suo padre scappava chissà dove. Le lacrime di quella quattordicenne bionda, il sangue del suo sangue.
Louis avrebbe preferito la sua morte a quell’esperienza che avrebbe segnato Lottie per la vita.
Aveva deciso di andarsene di casa, dalla sua città, Doncaster, pensando di essere solo un peso, aveva deciso così, perché non avrebbe mai più avuto il coraggio di guardare sua sorella negli occhi.

Helen credeva che Louis mantenesse la promessa... Ma così non fu era cambiato e nascondeva un segreto...