"Rumore.
Tutto ciò che Goneril riesce a sentire è rumore.
Rumore dagli appartamenti a fianco. Rumore dal piano di sopra, dove sembra che gli inquilini non si stanchino mai di trascinare mobili. Rumore dalla strada, oltre le finestre con il doppio vetro.
Rumore dalle pagine del libro che tiene fra le mani.
Ma non hanno fantasia, questi mortali? Evidentemente la loro vita è troppo breve perché quei garbugli di trame sempre uguali e quei personaggi triti sempre alle prese con gli stessi problemi esistenziali abbiano il tempo di venire loro a noia. Goneril ha iniziato a leggere per distrarsi un po’, per tenersi occupata, ma mentre i suoi occhi annoiati scorrono fra le righe anticipando ogni battuta come se facesse parte di un copione che conosce a memoria, la sua mente ha tutto il tempo di andarsene a zonzo per conto proprio.
D’un tratto, si accorge di avere sete. Alza lo sguardo verso la brocca sul tavolo. Scocciata, constata che le toccherà alzarsi… e senza volerlo si ritrova pensare a quanto sarebbe facile schioccare le dita e lasciare che sia quella a venire da lei, fluttuando attraverso le particelle d’aria della stanza. Ci vorrebbe così poco…"

"Sono secoli che Marta cammina nel Labirinto.
Ha appena lasciato dietro di sé l’Angolo dei Buoni Propositi e quello del Duro Lavoro, e si avvicina al Sentiero dei Bei Voti. Vorrebbe imboccare quella stradina, che le appare così luminosa e piacevole, ma l’ingresso è recintato: accanto, un cartello che invita a tornare all’Angolo del Duro Lavoro. Marta prova a ripercorrere i propri passi, ma d’un tratto si ritrova a un bivio e non ricorda più che strada avesse scelto. Disperata, ne imbocca una a caso: naturalmente, quella sbagliata. Ancora qualche svolta, ed eccola di fronte al Vicolo della Dieta e dell’Esercizio Fisico, che ignora. Ma quando giunge al Sentiero del Fisico Perfetto, e vede che l’accesso è negato come nel precedente e c’è un segnale che la rimanda al Vicolo della Dieta e dell’Esercizio Fisico, emette un gemito esasperato. Cade in ginocchio.
Quand’è che è entrata nel Labirinto? Non se lo ricorda più"

"«Mia mamma dice sempre che dovremmo considerare ogni esperienza della nostra vita come un Mandala».
«Cos’è un Mandala?».
«È una cosa buddhista. Mia madre sta in fissa con questa roba. È una specie di disegno simbolico, che dovrebbe rappresentare la nascita del cosmo a partire dal suo centro. Secondo i buddhisti, però, i veri Mandala possono essere solo mentali, e disegnarli fisicamente è solo un modo per dare forma a queste immagini mentali. Quindi quando si traccia al suolo un Mandala - di solito in occasione di funzioni religiose - dopo un certo tempo si spazza semplicemente via la sabbia o la terra che li compone».
«Ma è terribile! Perché sprecare tanto tempo a disegnarli se poi bisogna cancellarli?».
«Ma perché quello che cancelli è solo uno stupido simulacro. La sua vera essenza è qui dentro». Sayonara si era toccata la tempia con l’indice. «E poi nella vita alla fine non fai altro che disegnare qualcosa per poi cancellarla, ma niente svanisce mai del tutto. Così come noi, che nasciamo un giorno per scomparire poco dopo, e quel che lasciamo è polvere che vola via col vento, ma in qualche modo qualcosa di noi resta nella memoria del mondo»"

"Sono le tre e un quarto.
La festa sembra iniziata da poco più di una manciata di minuti, e invece sono passate ore dall’ultima volta che Susanna ha controllato lo schermo del suo cellulare. Ora che lo fa, si accorge anche di avere ben quindici chiamate perse di sua madre. Lancia un’imprecazione. Le manda un messaggio per dirle che sta tornando, e si prepara psicologicamente alla ramanzina.
Si avvia verso la fermata con le mani strette intorno alla borsa di Carpisa. È maledettamente buio per le strade di Roma..."

"La crisi
m’ha colto
in una calca anonima.
Un’astinenza feroce
del silenzio e del lume
dei miei pensieri,
e del buio.
Il buio in cui mi parve
di ritrovare, a volte,
la mia sagoma perduta.
Se mi avessero insegnato
che la luce di una candela
produce solo ombre…
Forse non starei a rincorrere
all’alba
gli spiriti di brina della notte..."

"Sulle mie ciglia, la tua ombra.
Il tuo sorriso strano.
Sei qui per affogarmi
o per tendermi una mano?..."

"Un rapido flash.
La farfalla di luce
tra buie strade.
Un raggio d’alba
uccide le falene.
Lame d’azzurro..."

"Prima che la nube si diradi,
s’addensano i fumi
dei nostri respiri,
le incrostazioni
della vita che hai vissuto
nell’incavo del mio polso,
sospese nel silenzio..."

"Statica estatica
attesa.
Sogni in discesa.
Le mie mani in resa.
Fanno un baccano tremendo.
Un solo lamento,
e non è più tempo.
Fermati, fermati invano.
Adesso scendiamo.
Era questo il piano..."

"Si aprirà con un “forse che”.
Sottintendendo
una meditazione sospesa.
[...]
Il cielo si aprirà.
Sorriderà l’azzurro.
Oltre la porta del buio,
un sospiro di luce,
una lama d’estate,
entra nella notte dei sensi..."

"Espressione.
Vuoto in espansione.
(La tua vita per raccogliere
un soffione)
Bolle di sapone.
E accenti di follia
senza sapore.
Anche il dolore
è una specie
in estinzione..."

"Mi hai detto
che le parole
un tempo
erano una danza.
Fraintendersi e comprendersi:
la stessa sostanza..."

"Ruvida
è la terra
che mi graffia i piedi.
Non scivolo,
ma un rivolo di sangue
cola lento
al suolo.
Una lacrima
scivola
tra le tue ciglia attente..."

"Una vena pulsava sulla fronte di Carl.
In una qualunque altra giornata, si sarebbe potuto dire che la colpa fosse del caldo torrido, ancor più insopportabile in quello studio chiuso, e maggiormente a causa delle finestre sbarrate. Ma già il fatto che le finestre fossero sbarrate, con un caldo simile, era un chiaro segno che non si trattava di una giornata qualunque.
Le urla della folla, assembrata fuori dai cancelli della fabbrica, erano chiaramente udibili anche attraverso i doppi vetri. Qualcuno di tanto in tanto provava a scagliare dei sassi contro le imposte, ma per fortuna erano abbastanza solide da resistere.
Ogni volta che sentiva il rumore sordo dei ciottoli che le urtavano, Carl sobbalzava..."

"Marina è indecisa.
Il vestito rosso le sta da Dio, ma è troppo scollato. Il tubino le parrebbe la scelta più azzeccata. Il problema è che la segna troppo in vita, e con quei due chiletti che ha messo su ultimamente…
Infastidita, si guarda allo specchio e cerca di tirare in dentro la pancia. Niente da fare. Alla fine opta per il vestito rosso.
Massì. Tanto alla festa c’è pure quel coglione di Marco, che l’ha lasciata due settimane fa per una troietta del II C. Così vedrà cosa si è perso.
In realtà, quello su cui vorrebbe far colpo non è lui. È Stefano. Il bellissimo Stefano. Ma sa benissimo che si tratta di un obiettivo troppo ambizioso. Eppure… Machiavelli non diceva che l’arciere prudente deve sempre puntare in alto, anche se sa che non raggiungerà mai il bersaglio, perché se tira verso l’alto la freccia arriverà comunque più lontano?..."