La mia vita era stata stravolta, così senza preavviso.
E non era stata la guerra, ma un solo uomo.
Sherlock Holmes.

Assumere un eccitante per via endovenosa non è certo una brillante idea. Lo so e pare non importarmi quanto dovrebbe. Potrebbero andare storte un bel po' di variabili, ma sento il bisogno di partire, di lasciare il freno e gettarmi.

Kendra, una semplice ragazza, vittima anch'essa del nuovo mondo infetto. In queste pagine virtuali leggerete la sua storia, il suo passato, i suoi incontri, ciò che il destino le ha riservato dopo l'epidemia. Questa è la mia prima ff dedicata alla serie twd e segue parte della trama originaria, partendo dalla drammatica situazione della terza stagione.
[Dal capitolo 5] : Mentre Rick, ancora in preda al terrore, poggiava il viso fra i capelli del ragazzo, questo aveva gli occhi fissi su di me. Tornai in piedi lentamente, sperando che quella commovente scena terminasse. D'un tratto, bruciore. Una terribile fitta mi travolse. Un dolore acuto, straziante. D'impulso, mi irrigidii. La lima precipitò al suolo. Abbassai lo sguardo, per capire da dove provenisse tale sofferenza. Un dardo. Un dardo dalle alette verdi conficcato nel fianco. D'improvviso, mi sentii fiacca, debole. La vista mi abbandonò e tutto si fece scuro.

Aggiustò la balestra sulle spalle e si incamminò nella radura. Ad ogni passo, seguiva un ricordo. Più si allontanava e più la mente gli proiettava immagini datate nel tempo, come il primo incontro con Rick. Ad ogni passo, seguiva una fitta al cuore. Non che fosse rimasto molto di quel metaforico muscolo nel petto, già martoriato, ferito, rattoppato e cicatrizzato più e più volte. Ad ogni passo, seguiva un pentimento. Cose che negli anni avrebbe potuto o non potuto fare, frasi non dette, pensieri taciuti, sentimenti mascherati. Ad ogni passo, seguiva una presa di coscienza sempre più profonda, sempre più dolorosa. Ad ogni passo, seguiva una meticolosa attenzione nel nascondere le tracce, quasi volesse cancellare la propria presenza al mondo.

Sam e Dean Winchester si trovano in una stanza di un banale motel, schiavi della loro quotidiana routine da cacciatori. Quand'ecco che un'improvvisa luce violacea disturba i due, invadendo una parete della camera per far sì che appaia qualcosa, o meglio, qualcuno che della loro realtà ha ben poco a che fare.

Rick e Daryl si sono avvicinati molto dopo tutte le vicende che hanno dovuto superare assieme e col gruppo, ma da quando si sono insediati nell'ultimo rifugio, lo sceriffo si mostra distante e irrequieto, irritando così l'amico che vorrebbe unicamente il suo benessere. Eppure c'è dell' altro che spinge l'arciere a voler aiutare Rick, qualcosa che ancora non riesce a comprendere.
[Dal testo] :
Rick si avvicinò con passo veloce, ponendo il suo volto molto vicino al mio. Percepivo il suo caldo respiro. Gli occhi glaciali erano corrugati in disprezzo.
-Non mi aspetto che tu capisca. Ma io sto lavorando. Se ti sei rotto i coglioni di starmi dietro puoi andartene, non ho bisogno di te. – sputò con rabbia velata.
Puntai l’indice sul suo petto.
-Smettila di mentire a te stesso. Non stai facendo un cazzo qua, guarda in faccia la realtà. Stai scappando da qualcosa. Non sono io quello che deve capirti, ma te! E che non ti sfiori per l’anticamera del cervello che possa lasciarti solo.
Si fece più distante, soffermandosi sulle ultime parole da me pronunciate. Come se il resto del discorso non lo avesse toccato affatto.
{Rickyl}

Le meduse sono animali che tutti scansano, perché di loro ci ricordiamo solo il dolore che ci lasciano. Ma se sappiamo guardarle, sono bellissime. Sono eleganti, quasi eteree. Non nuotano, ma si lasciano trasportare passivamente dalle correnti marine. Lei era esattamente come loro. Nessuno sapeva guardarla per quello che era davvero, tutti la scansavano per le sue risposte secche e i suoi silenzi che gridavano aiuto. Perciò viveva come loro, lasciandosi trasportare passivamente dal susseguirsi delle giornate.

La follia di un amore contorto, un ricordo, un illusione.

Qualcosa mi strazia, qualcuno mi brama.