C'erano alcuni edifici che si permeavano d'amore, con gli anni. Sale nascite negli ospedali, negozi di giocattoli, gelaterie particolarmente gustose... ma stavolta era diverso. Ogni passo era più difficile se mosso nella densa consistenza di quell'amore; Aziraphale aveva voglia di stringere le mani di qualcuno ed i propri palmi gli parvero freddi e vuoti. Non si aspettava di venir travolto da un emozione così avvolgente entrando nell'appartamento di Crowley.
Tuttavia, non erano le pareti a trasudare d'amore.

"Potresti restare, se vuoi." Azzardò Aziraphale.
Crowley strinse la mano sulla maniglia, ma si fermò. Squadrò Aziraphale da dietro le lenti degli occhiali e si accorse che l’angelo era nervoso... ma anche così tanto coraggioso per aver chiesto una cosa del genere. Si stava ancora abituando a non render conto al paradiso... tuttavia, la mancanza di autorità lo rendeva più audace, più libero. Sorrideva spesso e versava sempre un bicchiere di vino quando si preparava la sua cioccolata calda, sapendo che Crowley sarebbe apparso da lì a poco, come un gatto quando viene aperta la sua scatoletta preferita.
Per una volta era stato l’angelo ad essersi adattato più in fretta al cambiamento, poichè c'era qualcosa nel petto di Crowley che lo mordeva strappando i tendini e le emozioni, rendendolo irrequieto, la stessa cosa che ora lo faceva indugiare sulla soglia. Inferno e paradiso erano tutti uguali. Avevano bruciato Aziraphale due volte: la prima tra i suoi amati libri, la seconda in una colonna di fuoco infernale. Se l'avesse lasciato avvicinarsi troppo le sue ali bianche sarebbero di certo andate in fiamme.

Gli aveva già offerto di visitare il suo appartamento. Avevano appena sventato l'apocalisse e a Crowley era sembrato solo sensato chiedergli di restare dal momento che la libreria di Aziraphale era stata ridotta in cenere.
L'angelo aveva cortesemente rifiutato e non ne avevano più parlato... ma un assaggio non faceva che renderlo più affamato di risposte, nonostante si guardasse bene dal chiedere direttamente ciò che non gli era concesso. Oh, sapevano bene entrambi che le domande scomode portavano solo guai…
Tuttavia Aziraphale era più cauto di Crowley e probabilmente molto meno ingenuo di quanto lui fosse stato ai tempi in cui tuniche ed ali bianche erano ancora in voga. "Torni al tuo appartamento?" aveva iniziato a chiedere con velata insistenza ogni volta che Crowley usciva dalla libreria, seguendolo con i suoi grandi occhi chiari.
Così, lui non aveva potuto far altro che invitarlo di nuovo.

“Ti amo” pensò di dirgli, ma il suo cuore era ancora un codardo “Ti amo, ti prego resta... anche se sono l'opposto di ciò che tu sei."
Le parole continuavano a ribollirgli nel petto come lava, senza mai emergere in superficie. Avrebbe di nuovo fatto un disastro, confessandosi?
Il rifiuto dell'ultima volta ancora lo terrorizzava.
… ma Aziraphale conosceva tutte le lingue del mondo.
Il francese... non proprio. Tuttavia aveva imparato ad interpretare i silenzi di Crowley, i suoi gesti attenti, il suo linguaggio segreto.
Le sue dita si insinuarono sotto il colletto della camicia di Crowley lasciando una traccia bollente sulla sua pelle. Scese piano, carezzandogli la schiena... ticchettando sulle scapole.
"Ti andrebbe di liberare le ali?" chiese all'improvviso.
[Post-Stagione 2]

Le guance e le punte delle orecchie gli bruciarono per la vergogna e quando provò a deglutire non vi riuscì. Il suo primo istinto fu quello di chiedere scusa per essersi soffermato a disturbarla durante un momento così intimo, ma si rese conto subito che non era una buona idea, se non idealmente. Scusarsi significava interromperla e farsi notare ed Alistair, ne era certo, sarebbe morto d'imbarazzo ancor prima di poter essere colpito dalla maledizione che di sicuro gli avrebbe lanciato.
Il che portava alla seconda opzione: fuggire.
Eppure non sembrava giusto, non sembrava affatto giusto! Sarebbe stato come mentire… combinare un guaio e nascondere le prove. Non poteva certo cancellare ciò che aveva visto ed Alistair non era bravo a
mentire, le bugie gli si incollavano sempre alla lingua rendendogli la bocca asciutta ed affannandogli il respiro. [...]

(...) In cima ad una scogliera, la più alta di tutte, sorgeva una rosa rossa come il tramonto, bella come il sole. Un ragazzo vide il fiore, e se ne innamorò. Tutti i giorni si fermava ai piedi della scogliera. Quelle rocce erano inaccessibili e così si doveva accontentare di stendersi ai piedi dell'altura, fissandola da lontano con amore, senza mai poterla toccare. A volte gli arrivava il profumo ed il ragazzo era felice così, aspettava il giorno in cui sarebbe finalmente potuto andare dalla sua rosa per amarla per sempre. Ma sulle isole tirava un forte vento. Un vento crudele che si prendeva gioco della rosa e la sbatacchiava di qua e di là secondo i suoi capricci, sotto gli occhi impotenti del ragazzo che tanto amava quel fiore...ma non poteva intervenire...Il ragazzo guardava la rosa ogni giorno, anche se con il tempo il vento le strappava i petali e li gettava lontano...ma lui continuava a trovarla bella. Solo quando il vento strappò al fiore anche il suo ultimo petalo il ragazzo si rese conto di essere stato un codardo. Che senza curarsi della sua vita avrebbe dovuto scalare l'altura, rompersi le mani, pur di proteggere quel delicato fiore di cui era innamorato follemente. La rosa aveva perso ogni energia, ogni scintilla di vitalità...allora il ragazzo decise di cercare in mezzo al deserto tutti i petali della rosa...per poterla rimettere a posto e finalmente poterla amare..."
"Li ha trovati?" chiese Axel.
"Li sta cercando" concluse Riku. (...)
Fanfiction yaoi ambientata in una lontana terra dove si cerca la pace tra paesi in guerra, dove la magia esiste e viene temuta, dove la bellezza risiede nel più fragile fiore tra le dune d'oriente.

Sospirò e spostò lo sguardo sulle pagine ancora incomprensibili del libro, stringendo un pugno sul legno duro del tavolo come se in qualche modo dovesse prepararsi a combattere contro i ricordi. Le poche memorie che gli erano rimaste della sua vita erano tutte cose che avrebbe dimenticato volentieri.
“Mi dispiace...” sospirò, incrociando lo sguardo di Hawke “...devo sembrarti un ingrato. Apprezzo davvero il tuo regalo, solo che” esitò, abbassando lo sguardo sulle parole confuse “Hadriana me lo ripeteva sempre...”
“Che cosa?”
“Che sono stupido” [...]

Inghiottendo sangue di prole oscura il mabari viene ferito durante una delle schermaglie ad Ostagar. I suoi sensi si offuscano e resta solo, in fin di vita... qualcosa dentro di lui si riduce in cenere sull'alta pira funeraria dei caduti in guerra, assieme al corpo del suo padrone. Nessuno credeva che si sarebbe ripreso... ma tutto cambia quando ad Ostagar arriva un ragazzo che porta con sè l'odore di cera per candele, carta antica ed inchiostro.

Loghain era sempre stato uno stratega, ma ciò non significava che prendesse le sue decisioni a cuor leggero. Le sue scelte erano pratiche, risolute, ma mai semplici.
Aveva proposto il duello all'Incontro dei Popoli poichè, a dispetto d'ogni sua decisione, se ne fosse uscito vincente lo avrebbero acclamato come un eroe. Ogni sacrificio sarebbe valso a qualcosa...
Tuttavia c'è sempre una battaglia in cui si è destinati a perdere.

Subito dopo il Rituale Oscuro rimane poco da dirsi.
La stanza è buia ed Alistair e Morrigan sono ancora nello stesso letto, in silenzio, ascoltando solo il rumore del loro fiato.
Non sono mai riusciti a confessare i propri sentimenti durante il lungo viaggio che hanno intrapreso assieme al Custode... è possibile che ci riescano adesso?

Athariel sapeva tante cose, ma ne conosceva davvero poche. Non aveva mai sperimentato, affondato le dita nel fango o i piedi sull'erba fresca. Aveva letto di mille e mille baci ma non ne aveva mai dato uno. Il suo sogno era diventare archivista poiché le mura del Circolo erano strette ed anche i sogni che si creavano al loro interno sembravano grandi ma erano compressi, proporzionali allo spazio disponibile.
Tutto era cambiato quando era diventato un Custode Grigio.

La nobiltà degli Howe si era trasformata da seta in stracci; il loro nome gettato nel fango, masticato e poi sputato a terra dalle bocche di nobili e paesani.
Nathaniel si era aggrappato al ricordo che aveva di suo padre ed aveva negato, dando torto alle malelingue.
Avevano torto, dovevano averne, poiché se suo padre fosse davvero stato un bugiardo, allora Nathaniel non era destinato a un bel niente. [...]

“Insisto” ripeté l'uomo, troppo deciso per esser gentile “Per favore, mi segua. Conosco la via per uscire da queste selve”
“Oh, non dubito che lo crediate. Stolto è colui a cui manca il buon senso e la capacità mentale per giudicare ciò che gli esce di bocca.”
“Ho segnato il percorso” l'uomo indicò un albero alle sue spalle. Sulla corteccia vi era uno squarcio chiaro lasciato dalla lama d'una spada... ma la donna rise.
“La riconferma dello stolto”
“Vi prendete gioco di me?”
“Lo farei, se ne valesse la pena... ma la vostra inettitudine fa male a guardarla. Non tutti gli alberi in questa foresta sono alberi, sapete? Ne saranno ad aspettarvi quando tornerete indietro...”

Alistair ha una domanda ma la verità non è la risposta che cerca, ne il quesito che ha posto.

[...] Samson lanciò un occhiata alla spada di Cullen, ancora per metà nel fodero e sorrise con denti gialli e occhi cerchiati di rosso. La sua pelle era pallida, smunta, aveva il cianotico incarnato d'un morto. Senza la sua armatura era di nuovo il Samson che si aggirava per I bassifondi di Kirkwall, implorando per qualche moneta… poco restava del generale che era stato ora che vi erano le sbarre delle prigioni di Skyhold ad intrappolarlo. Il suo corpo sembrava molto più fragile di quanto Cullen ricordasse, affogato in vestiti non suoi... eppure la sua debolezza gli era familiare ed era difficile scacciare dalla mente il ricordo del templare che era stato.
"Teso come a Kirkwall... " commentò Samson socchiudendo appena le palpebre nello scrutarlo "sono io il tuo demone, adesso? "
Ed ecco l'affondo là dove faceva più male. Samson aveva sempre avuto questa dote. [...]
♥ Sullen