A cosa serve questa pelle bianca se non a sporcarla di sofferenza lussuriosa tipregostringimilagola. sento le tue dita, sotto la pelle, dentro all'anima.

E lui diceva che era possibile, una notte senza fine, una notte coi piedi scoperti e le mani calde. a rincorrere gli incendi che ti bruciano nel petto, e le mie doppie punte.

Sei in tutti i racconti che non sono mai riuscita a scrivere a penna ma solo nella mente. Mi scopro a guardarti dietro tutti i tramonti poco prima di partire verso la solita strada. Certe foto, di certe strade al tramonto dei miei desideri, mi spaccano la vita.

E gli sportelli aperti. I fanali accesi dei passanti. Mentre ero sul letto a discutere sulla lunghezza delle e-mail perfette. Di quando mi scrivi amore e forse stavolta non lo perdi più il cellulare. Che il mio corpo è un fottuto campo minato.

I seguaci del dadaismo e del surrealismo usavano questo gioco originale per comporre poemi, i primi prendevano un articolo di giornale della lunghezza che volevano, ne tagliavano le parole e le mettevano in un sacchetto per poi estrarne una ad una, i secondi utilizzavano il gioco dei “Cadaveri Squisiti” . La mancanza di punti e virgole mira a far leggere lo scritto in modo diverso da chiunque, a seconda dell’interpretazione.

Delusioni come ragnatele fra le dita che ti passi fra i capelli stanchi. Parole adesso vive come quando ormai non sei uno ma sei due in uno solo, parole come quando due diviso uno fa uno virgola uno.

" Ma stavo ridendo per rompermi la faccia, stavo ridendo come in quella canzone, stavo ridendo perché mi si staccasse la testa e smettesse di girare. "

Ce n’erano troppi di quegli abbracci la mattina presto, ti avevano scoperta ancora sveglia e intorpidita con i piedi gelati.

Fare finta di niente. Non mi piace come termine, perché finta? Facciamo niente! Facciamo il possibile! In qualche modo faremo! Sì e come? Devo anche imparare a volare? Che poi se un giorno fossi felice, metti caso, insomma che dovrei farmene?

C’erano troppe finestre, troppi coltelli, non sapevo più da che parte uscire sai?

Freddo dentro,come il freddo fuori.Perché caldo è come male,la cicatrice,la tua distinzione.

Se ci penso bene quando correvi inciampavi e ti bucavi le ginocchia e a me piaceva tanto trattarti male perché mi faceva sentire un po’ buona.E’sempre stato brutto tempo,diciamoci la verità e diciamo pure che ora non corri più.

Onestamente, non avevo mai letto il titolo ne il testo di quella canzone di quel gruppo sconosciuto che mi avevi mandato per cullarmi la notte.Parlava di un eroe che non moriva mai e la notte era per sempre.

Pensavo che avrei pitturato i muri della mia stanza di verde menta.Pensavo tante cose,ne buttavo altre,ma la sindrome della soffitta mi portava a collezionare scontrini di viaggi andati,marche di vestiti,cartoline che profumavano.

Quando una notte ho aperto gli occhi e ho preso a gridare e a rompere tutto intorno,E fare uscire quel sangue,che lo sapevo solo io,che sapevi solo tu,E prendere a calci il cemento perché il vetro era già rotto.