Raccolta di OS a rating variabile più o meno brevi e moderatamente nonsense su Frederick Chilton aka la mia classy sassy queen preferita.

[SPOILER TERZA STAGIONE]
Capitava, tuttavia, che, nel cuore della notte, mentre Alana respirava sommessamente al suo fianco e Morgan dormiva nella camera accanto, Margot spalancasse gli occhi e si tirasse su a sedere di scatto, senza fiato, boccheggiando come dopo una lunga apnea, con la fronte imperlata di sudore e i pugni serrati: allora urlava con la bocca socchiusa, un urlo immateriale che era solo nella sua testa , le scuoteva ogni fibra del corpo e le martellava alle tempie, dove i capelli umidi di sudore le si raccoglievano in ciocche scomposte.

“Ho letteralmente provato il tuo stesso dolore.”
Il dottor Chilton sembrava parlare a se stesso, negli occhi socchiusi lo scintillio di una richiesta: comprensione, complicità, bisogno di disseppellire le certezze di una vita lustra che un destino beffardo aveva macchiato.
Ma c’era anche qualcosa di più, qualcosa che ribolliva più in profondità, che incrinava la voce e increspava il suo volto serafico: rabbia.

Raccolta di flashfic, alias stralci inaspettati e un po' anomali a tema vario per scacciare la noia e soddisfare qualche fantasia.

Disegnare non è un passatempo, né un gancio a cui appigliarsi per riempire i buchi di una misera esistenza.
Per il dottor Lecter, disegnare, come uccidere, è un atto d’affermazione personale.
***
Will reclina la testa come ad osservare la scena sul foglio da una nuova prospettiva: “Patroclo diventa Achille sul campo di battaglia. Muore per lui, indossando la sua armatura”.
“Esatto”, sulle labbra del doctor Lecter affiora un impercettibile sorriso di compiacimento. Will ha capito.

Jim Moriarty pianifica una morte speciale per una persona speciale. Qualcuno deve avergli riferito delle risorse particolari di un certo Mason Verger.

Il passato di Mason Verger ha gli artigli.
Il presente è la sua dannazione.

Frederick è vanesio, perfezionista, odia non sentirsi a posto, in campo personale e professionale: la sporcizia lo altera, sovverte il suo ordine mentale, fatto di camicie fresche di lavanderia, capelli impeccabili, anelli vistosi ma eleganti e sempre in tono con l’abbigliamento, e due gocce di colonia. Sragiona quando sente di star rischiando, perde il controllo più di quanto non dia a vedere. Ma questo lo ha capito da tempo. Da quando ha ammesso a se stesso di non essere portato per la chirurgia.
Il corpo -si era detto più e più volte- è mera carne: poco interessante, così vulnerabile di fronte alla morte.
La mente, invece, è iperscrutabile, una sfida continua: non la si può contenere, non la si può annientare, è il campo di sperimentazione perfetto per un’intelligenza fine e pungente.
[...]
Lì, in quel momento, sotto il suo sguardo, Frederick Chilton è completamente nudo, esposto, privo di difese.
Per la prima volta, Will sente suo il potere. Il potere di annientare quell’uomo arrogante, caustico, che lo guarda con l’aria esausta. Un brivido gli percorre la curva della schiena, provocandogli un calore diffuso al di sotto della vita.