[Jamie Dornan/altro personaggio]«Ora ragazzi – ci ammutolì tutti il professore – verrete uno per uno qui vicino a me e metterete una mano dentro questa ampolla. Sul foglietto che pescherete ci sarà scritto il nome di uno degli artisti che avete appena visto proiettato. Queste grandi personalità dello spettacolo inglese hanno deciso di collaborare con la nostra importante università per poter darvi l'occasione di migliorare voi stessi, imparare dal mondo della recitazione e della regia e diventare un giorno degli ottimi registi, produttori o critici in questo ambiente. Il voto sarà dato su un piccolo cortometraggio che dovrà durare massimo un'ora dove riprenderete una giornata tipo di questi personaggi, con tanto di dietro le quinte e interviste allegate. Non so se avete presente i documentari di MTV, bhé, vorrei che somigliassero a quelli. E mi raccomando; massima professionalità. Bene, spero sia tutto chiaro, ora potete scendere.. educatamente», aggiunse, sghignazzando appena le prime ragazze si furono alzate, correndo e accalcandosi l'una sull'altra. (con il proseguire della storia potrei cambiare il rating in rosso, ma ancora è tutto nella mia mente)

«Elena Gilbert?» chiesi.
Lei si voltò verso di me e mi sorrise angelica.
«Esattamente.»
«Come sei morta?» chiesi curiosa.
Lei scoppiò a ridere e io aggrottai la fronte non capendo il suo comportamento.
«Non sono morta, o meglio è quello che tutti credono, ma non sono morta in realtà», mi spiegò.
«E perché tutti sanno il contrario?», potei sentire la mia sete di conoscenza voler uscir fuori.
«Non siamo qui per parlare di me!» esclamò autoritaria.
«Qualcosa è arrivato, qualcosa di potente - continuò - la morte è a Fell’s Church.»
Tremai al suono delle sue parole. L’aveva ripetuto anche la prima volta che ci eravamo incontrate.
«E questo cosa c'entra con me?»

«Il mio cuore smetterà di battere prima o poi, lo sai?»
I miei occhi chiari cercano qualcosa di invisibile nell'aria, fuori da quella finestra che mi separa dall'esterno.
«Ti salverò prima.»
Sorrido e alzando le mani al soffitto incomincio a muovere lentamente le dita, come se volessi afferrare qualcosa che in realtà non c'è.
«Impossibile.»
«Hai solo diciotto anni!»
Mi blocco e finalmente lo guardo.
E' seduto su una sedia, di fronte a me; ha le braccia poggiate sulle cosce, le mani unite, il volto alzato per ispezionare ogni mia singola mossa.
Ha uno sguardo attento. Gli occhi stanchi, quasi spenti.
Riesco a leggerli perfettamente anche con un solo sguardo, non mi serve soffermarmi sui suoi movimenti e capisco che non sa più cosa fare con me, cosa inventarsi.
«E dimmi, tu cosa facevi a diciotto anni?»
Nessuna risposta.
La mia risata risuona acuta in quella stanza d'hotel spoglia.
«Non c'è niente di male a voler vivere fino a morire.»

Poi un flash e chiusi di colpo gli occhi, spaventata da tutta quella luce improvvisa.
«Ma che..?»
Quando li riaprii lentamente vidi l'uomo sogghignare divertito, con in mano una macchinetta fotografica.
«Ti ho scattato una foto, scusa», e lasciò andare la sua risata sfrontata per un sorriso più controllato e gentile.
«Di solito vai in giro a scattare fotografie alle ragazze che cantano nei bar?» chiesi infastidita. Non sapevo nulla di quell'uomo e si permetteva di scattarmi foto a tradimento?
«No, di solito vado in giro a scattare fotografie a ciò che attira la mia attenzione», e cercò di inchiodarmi sul posto con quegli occhi azzurri e cristallini.
Scoppiai a ridere divertita dal suo modo di flirtare.
«Di solito funziona?»
«Cosa?»
«Quello sguardo che fai», e mi portai la sigaretta di nuovo alla bocca per l'ennesimo tiro.
Lo vidi abbassare lo sguardo imbarazzato, direi, prima di parlare. «Sì, sempre.»

Dedico questa storia, un po' cretina e totalmente diversa dalle solite, a chi avrà seriamente la maturità e verrà comunque al concerto. Avete tutta la mia benedizione! Ma la voglio comunque dedicare anche a chi è un Echelon e affronterà l'esame senza poterci venire. Immagino quanto possa essere stressante e allora vivetelo un po' con la mia one-shot.

«Potresti rimanere qui solo altri cinque minuti?» gli domandò, non avendo il coraggio di guardarlo in viso.
Shannon prese il borsone, che aveva già preparato, da sotto il letto e poi rispose.
«Mi stanno già aspettando nella hall. Sono in ritardo.»
Sì avviò verso la porta, ma, quando ormai aveva appoggiato la mano sulla maniglia, si fermò rimanendole di spalle.
Lei aveva già chiuso gli occhi per ricacciare indietro le lacrime, arresa al fatto che non l'avrebbe visto altre due lunghe settimane, appena udì la sua domanda.
«Non è che mi ami, Eve?»
La donna perse un battito e trattenne il fiato, mantenendo ancora gli occhi chiusi.
Le ci vollero alcuni secondi prima di rispondere, ma quando lo fece fortunatamente la sua voce uscì sicura e tranquilla.
«No, certo che no, Shannon.»
«Perché..»
«Ci vediamo tra due settimane», lo bloccò lei.
Lui fece un lungo respiro.
«L'ho notato il succhiotto, comunque», poi abbassò la maniglia della porta, la aprì e se ne andò, richiudendola alle spalle.
Non diede neanche il tempo alla donna di realizzare quelle parole, che se ne era già andato. (one-shot, divisa in quattro parti)

«Come ci riesci?» le aveva chiesto lui tutt'ad un tratto.
«A fare cosa?»
«Ad essere come sei.»
Lei aveva ridacchiato.
«E tu? Come ci riesci?»
«Non sono niente di particolare», aveva sbuffato.
«Tu credi? Lo credi seriamente?» e gli occhi di lei si erano fatti preoccupati. Cercavano in tutti i modi di incontrare quelli del ragazzo per infondergli un po' di sicurezza e fiducia. Ne aveva assoluto bisogno.
«Oh, Jared, devi solo credere in te», aveva soffiato sul suo volto prima di baciargli di nuovo la guancia, nello stesso punto di poco prima, ma Jared non era riuscito a fermarsi; aveva girato il collo e dopo aver preso con una mano il viso di lei l'aveva baciata.

Irene; trentadue anni, fotoreporter. Il giorno prima si trovava a Chicago, il giorno dopo sperduta in Messico per lavoro.
Shannon; quarant'anni, batterista. In vacanza in Messico, solo e spensierato.
Due spiriti liberi che si incontrano, che non pretendono niente l'uno dall'altro se non un po' di compagnia, un po' di divertimento, o almeno così credono.

«Sii uno spirito libero, tesoro.»
«Sì, nonna.»
Chiuse gli occhi e fece un lungo respiro.
«Non lasciare che niente ti abbatti.»
«Ma significherebbe diventare insensibili», dissi crucciando la fronte.
Lei sorrise, quasi divertita, e si voltò a guardarmi con quei suoi occhi penetranti.
«No, significherebbe iniziare ad amarsi sul serio.»
A Norma, mia nonna.

Mi saluti e io ti sorrido. Mi riconoscerai senza più un filo di matita nera sugli occhi? Ci riconosceremo? Se solo sapessi quanto amo, come vivo, cosa diresti di me?

E quegli occhi? Lo stavano seducendo come nessun'altra era mai riuscita. Poteva una donna farlo innamorare solamente con uno sguardo?

Sfoghi; perché la notte non porta consiglio, solo lacrime.

Una raccolta di storie su Kristen Stewart e Robert Pattinson.
L'amore è bensì una nebbia sollevata con il fumo dei sospiri e se questa si dissipi è un fuoco che sfavilla negli occhi degli amanti e se sia contrariato non è che un mare nutrito dalle lacrime di quegli stessi amanti. E che cos'altro può mai esser l'amore se non una follia molto segreta, un'amarezza soffocante e una salutare dolcezza.
Romeo e Giulietta - William Shakesper

Possono due persone sconosciute conoscersi così bene da non poter vivere l'una senza l'altra? Forse no, forse sono le loro anime a conoscersi. Forse Cèline e Philippe si amavano in un'altra vita.