"Le lacrime mi salivano facilmente agli occhi al pensiero che anche il mio ultimo punto di riferimento, lui, fosse andato perduto.
E mi sentivo così colpevole... Dio, se mi sentivo colpevole!
Come avevo fatto a non rendermi conto del suo disagio interiore? Come avevo potuto non accorgermi che dietro ai suoi candidi sorrisi si celava un timore che lo tormentava di continuo?"

"Attraversiamo un isolato senza parlare: entrambi temiamo che l’altro possa infrangere un momento tanto raro.
Ma è chiaro che si tratta di un silenzio teso, forse carico di aspettative eccessive. Abbiamo troppo da dirci, troppe domande da porci, troppi peccati da assolverci."

"Cara coscienza, ti scrivo perché non so più a chi rivolgermi per esternare quello che provo.
Una certa agitazione m’impedisce di dormire, perfino di leggere, quindi non mi resta che scrivere. Eh già, scrivere... questa nobile arte che mi tiene in vita, alla quale mi aggrappo costantemente nei momenti di bisogno."

Talvolta la penna corre sul foglio e non posso far altro che osservarla, che osservare le parole che da essa scaturiscono, facendo sì che tutto quello che ho dentro esca e si delinei sul foglio, dove tutto è più chiaro rispetto alla confusione che regna sovrana nella mia testa. Ed è proprio così che è nato questo introspettivo: da un tema espressivo a scuola, in cui ho saputo, probabilmente per la prima volta in tre anni di scuola media, essere me stesso.

"L’unica cosa di cui sono certo è che ho intenzione di lasciarmi logorare dal desiderio, sebbene sappia a cosa porterà tutto ciò: diventerà una dipendenza, un’assuefazione totale da me, dal mio modo di darmi piacere."