sfiorarsi, autore su EFP Fanfiction

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sfiorarsi

Membro dal: 19/10/14
Recensore Veterano (426 recensioni)

Scrivere è sempre nascondere qualcosa in modo che poi venga scoperto.

(Italo Calvino)

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Sfiorarsi, utente EFP dal diciannove ottobre duemilaquattordici.
Scrivo da quando ne ho memoria. Leggevo favole o piccoli racconti, e mi immaginavo un finale diverso, un “e se?” ad ogni storia. Zaino in spalla, tornavo a casa da scuola, zaino a terra, prendevo un pezzo di carta e scrivevo, buttavo giù ogni idea che mi passasse per la testa in quei momenti. Molto spesso erano piccole trame senza logica, ma che mi hanno aiutata ad essere curiosa, creativa, a fare domande, ad aver fame di libri, fame di parole.
Mi sono innamorata delle profumate pagine di carta all’elementari, durante l’ora della lettura. La maestra era solita portarci, una volta a settimana, in una stanzetta tutta dipinta e colorata a misura di bambino. E da un lato, un posto magico: dei cuscini a forma di bruco, di farfalla, di leone posati a terra, dove potevamo sederci e ascoltar leggere qualche capitolo di una storia qualsiasi. E se il Piccolo Principe non avesse amato la sua rosa?

Ho compreso di voler scrivere di qualcosa a qualcuno più avanti nel tempo. Così ho iniziato a scrivere di Narnia, di Harry Potter, di Percy Jackson. Per chi? Ancora non lo sapevo, ma sentivo che c’era qualcuno che avrebbe apprezzato le mie parole. E così sono atterrata qui, come il Piccolo Principe: sono atterrata qui, e mi sono resa conto di trovarmi sull’Asteroide B612. Casa.

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(© elyxyz)

Secret Santa

Il Natale a Beacon Hills è, da sempre, di una noia mortale, soprattutto per Stiles Stilinski.
Così, quando decide di organizzare un Babbo Natale segreto insieme al branco, deve fare i conti con il regalo destinato a Derek Hale, e di come questo condizioni il loro rapporto da lì in poi.
«Corri» lo minacciò il mannaro, e Stiles seppe che mai, mai in vita sua avrebbe corso ancora così velocemente. Fuggì per le scale ridendo, ridendo a crepapelle, e causando risate nervose nel branco. Rideva da matti, tanto da doversi tenere la pancia mentre tentava di non inciampare nei gradini di cemento, e mentre Derek lo inseguiva, probabilmente a zanne sguainate. Con ogni probabilità gli stava lasciando tutto il tempo per godersi la parvenza di essere riuscito a fuggire, per poi afferrarlo e ucciderlo con zanne ed artigli. Così Stiles si fermò sul pianerottolo del primo piano, così bruscamente che quasi Derek gli finì addosso. Continuava a ridere, nonostante avesse gli occhi brillanti del mannaro e le sue zanne a pochi centimetri dal viso.

Favole di Narnia, Volume I

- Ultimo capitolo

«Avanti, scegline uno» la incoraggiò, prendendola in braccio, facendo attenzione a non bruciarla con la fiamma della candela.
Sullo scaffale illuminato, Lucy poté leggere decine e decine di titoli accattivanti: Il fauno Locus e la mappa segreta, Come preparare un tè con foglie magiche, La storia dello scoglio parlante, e così via. Ce n’era uno, in particolare, che attirò l’attenzione della bambina, che si intitolava Favole di Narnia, Volume I. Dall’alba dei tempi alla storia contemporanea. Lucy lo prese tra le mani e, anche se all’apparenza sembrava piuttosto pesante, sembrava di tenere fra le mani una piuma.
«Scelgo questo» disse al fratello, che la mise a terra.
«Ogni sera, Lu» cominciò lui «leggeremo una di queste favole insieme, così ti aiuteranno a dormire e, nel frattempo, placheranno un po’ della tua curiosità» proseguì e, dopo aver letto il titolo del libro, lo restituì alla sorella «e poi, chissà, potremmo proseguire noi e scriverne un secondo, o addirittura un terzo volume!» esclamò.

Here we go again.

Qualsiasi fossero gli argomenti, il luogo e l’ora, il giovane trovava il modo e il momento meno adatti per dire qualcosa. E, proprio per questa ragione, Stiles Stilinski e Derek Hale non avrebbero potuto essere più diversi fra di loro. Ma l’Hale amava le sfide, e far tacere Stiles era nella lista delle sue priorità.

Where were you last night?

Thomas vorrebbe arrabbiarsi, incazzarsi, prendersi ciò che è suo – Newt – e portarselo letteralmente a letto, perché quegli occhi bramosi e caldi non sembrano fare altro che chiamarlo. Thomas vorrebbe, ma non lo fa. Si limita a trafiggere l’atmosfera con il silenzio, distruttivo.
«Buonanotte, Newt» sono le parole che il biondino sente rivolgersi. Questa notte, dormirà sul divano. «’notte, Tommy» è la sua risposta. Quel marchio sulla sua pelle brucia come un veleno. E l’antidoto, lo sa bene anche lui, è solo una persona: Thomas.

Il cammino dei petali.

«Ho così tante cose da dirti, ma riassumerò tutto in un cazzo!, con te è tutto fantastico. Perché è vero, Der, rendi esaltante anche lo sfarfallio delle ali di un colibrì» proferì tutto d’un fiato, senza badare troppo all’ambiente che aveva intorno, ma fissando gli occhi in quelli del mannaro.
«E, siccome voglio che i colibrì continuino a sbattere le loro ali in modo così gioioso, e voglio che le rose comincino a piacerti davvero, e che il mondo ci appaia meno buio, volevo chiederti se...»

Le tre volte in cui Fred disse ad Hermione che l’amava, e una in cui non lo fece.

Erano soli, in quella stanza. Tutti erano al capezzale di George che, per allentare la tensione, scherzava sulle sue condizioni. Fred lo trovava un pessimo spettacolo.
«Ho avuto paura di perderti, Herm. Ma non è troppo tardi per dire che ti amo» sussurrò lui, attirandola a sé. Si baciarono a lungo, prima con delicatezza e poi con la fame di chi, di tempo, non ne ha più.

Non è un caso che il vento mi sussurri il tuo nome.

[Fremione | one-shot | 573 parole | fluff-angst]
Il braccio di Molly Weasley è il tuo unico sostegno, in quella notte cupa e priva di stelle. Una brezza leggera ti scompiglia i capelli, sfiorandoti la nuca e solleticandoti la base del collo. Ti sussurra il suo nome, quel vento bastardo, sembra dire Fred.

Quattro storie di come Fred Weasley scoprì i preservativi.

[Fremione | one-shot | 1030 parole]
Avevi otto anni, indossavi un paio di braghe corte sporche di fuliggine, fango, erba, giovinezza e inesperienza. Con George esploravi la Tana, alla ricerca di un qualche misterioso tesoro di inestimabile valore.
«In cucina, oltre alla torta di zucca, non c’è nulla, Georgie!» gli dicevi mentre, con aria malandrina, ti ripulivi le mani e la bocca dalle tracce di zucca – fare piccole, infantili cose proibite ti faceva sentir grande.
«Proviamo nella camera di mamma e papà, allora: hanno un’intera collezione di manufatti Babbani!» esclamavi, assaporando ultimi sprazzi di torta sul palato e correndo all’interno della stanza in cima alle scale. Frugaste in ogni armadio, cassetto, contenitore alla ricerca di un qualcosa che valesse la pena di essere trovato.

Ti odierò, se potrò; altrimenti ti amerò mio malgrado.

[Fremione!couple | what if? | one-shot!story]
Nel dire il tuo nome si morde un labbro, e tu lo baci; lo baci per i rischi che avete corso, per quella volta che ha accettato di spingerti sull'altalena, per aver scommesso su di te nello scontro magico con Ron – sì, lo sai –, per averti preparato la torta al cioccolato per il tuo compleanno, e persino per aver versato un filtro d'amore nell'impasto, invece dell'acqua.

Merry Christmas, ferret.

[Drarry!couple | Slash | one-shot!story]
Entrambi non ricordavano – o si sforzavano di non ricordare – come fossero finiti in quella situazione di precario e quotidiano squilibrio che, il più delle volte veniva risolto da qualche dolce, saporito e languido bacio – ma no, Harry, non ho alcuna intenzione di uscire ad un appuntamento a quattro. Men che meno durante la vigilia di Natale. Non se ne parla, Potter.

La terapia dei colori.

[AU!Sterek | 3264 parole | possibile!Spoiler | Tematiche delicate]
E senti il sangue affluirti alle guance, di nuovo, e percepisci un tuo lieve sospiro uscirti dalle labbra, uno sfarfallio docile che è il fantasma di se stesso, mentre riporti il tuo sguardo fuori dalla finestra, e ti sembra quasi di sentire bruciare sulla nuca lo sguardo di Derek – che, puoi scommetterci, ha le braccia conserte.

Di tubetti di dentifricio e di lenzuola sfatte.

[Sterek!shot | 515 parole | fluff]
«Prima di tutto togli il tappo, ed eviti di far fuoriuscire il dentifricio da tutte le parti, sourwolf, perché sono costretto, ogni volta, a pulire le tue tracce» cominciò, illustrando le sue parole con i gesti, posando il tappo bianco sul ripiano del lavello. Derek evitò di ricordargli quante volte avesse dovuto asciugare i resti delle gocce di latte che Stiles lasciava traboccare dalla tazza, o quante volte si fosse ritrovato con i suoi panni sporchi in mano.

Di come Stiles si prende il disturbo di sparire mezza giornata (e di come Derek lo ringrazia baciandolo).

[Sterek | One-shot | Slice of life | Fluff]
Derek lo sa, sa di essere nella merda fino al collo, perché non riuscirà mai a resistere a quello sguardo bambino, giocoso, di colui che ha afferrato con le mani il suo cuore di pietra, abbattendo le pareti solide e sostituendole con una morbida patina. Lo sa che è fottuto per il resto dei suoi giorni, ma quel viso felice non ha prezzo, nemmeno se quest’ultimo è un’insaziabile palla di pelo che, Derek lo sa – anche questo –, a lui non assomiglia per niente.

I lost my mind trying to be on yours.

[Sterek | 2574 parole]
Ma stavolta, se lo sentiva, sarebbe stato diverso. Avrebbe apprezzato l’iperprotettività di Derek nei suoi confronti, l’attenzione che gli veniva rivolta, le centinaia di baci che riceveva non appena la sua goffaggine faceva nuovamente capolino nella sua vita, sbucciandogli un ginocchio o procurandogli un taglio sul sopracciglio. Si ricordò anche di come Derek lo strinse in un abbraccio, fiutando il suo repentino cambio di sentimenti che, all’interno dello stomaco, gli sconvolgevano la vita, rendendo al lupo impossibile dormire un secondo più a lungo – il minore aveva appena piantato un tallone nel suo stinco. Stiles ne era certo, avrebbe apprezzato smisuratamente.

Tu insegnami a sognare, non so più come si fa.

[Sterek | Derek!centric | One-shot | 1979 parole]
E forse è per questo che vi siete scelti – dapprima odiati, quel senso di odio che si è tramutato in sguardi arroganti e carichi di sarcasmo, per poi cercarvi fra la folla, fra centinaia di occhi tutti uguali, vi siete scelti per la vostra palese disuguaglianza, per le differenze che vi accomunano – e ne baci i contorni, le labbra di fiordaliso, la mascella pallida e le palpebre immacolate, percorse da vene violacee che tanto ti piace contare e osservare, a notte fonda, fra le lenzuola sudaticce, un insieme di corpi, misto di sensazioni sconvolgenti che ti devastano dall’interno, e in quei momenti hai quasi paura che la morte possa sopraggiungere anche per la troppa felicità, un cuore esploso, che da troppo tempo giaceva immobile nel tuo petto, controllato da una rabbia crescente, o da un pungente fastidio causato da Stiles e dalla sua parlantina, l’iperattività che tu non hai.

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