Era un delirio. Le entità demoniache cominciarono a contorcersi e dimenarsi, eseguendo quello che sembrava un orrido e infame rituale.

Sentì un sussurro alle sue spalle.
Sembrava una voce umana.

L'oscurità lo inghiottiva, rendendolo parte di sé.

La foresta ti mangia.

Aprire un fast food è stata un'idea geniale.
"Qui da Harvey si mangia benissimo!", "Miglior cheeseburger di tutta Denver.", "Sarò un cliente abituale da oggi!", dicono un sacco di gente, critici e ristoratori del mio locale, che incassa soldi a suon di hamburger e patatine fritte.

Tutto è iniziato quando portai in casa mia quel maledetto pentacolo.
Sono sempre stato scettico su cose del genere, ora quella maledetta stella rovesciata non vuole lassciarmi in pace. Sembra quasi stregata. Quasi.
Non riesco a sbarazzarmene.
Potrei sotterrarlo, disfare i fili che lo compongono, legarlo ad una pietra em gettarlo in fondo al mare, ma ogni volta lo ritroverei sempre appeso a quel dannaton chiodo sopra il mio letto. Sporco di sangue. Ed ogni volta mi ritrovo sempre con una ferita diversa.
Temo che si sia creato una sorta di legame, che mi porterà alla morte.

Ho un'ossessione morbosa per il sangue.
Mi fa diventare matta anche solo la visione di quel liquido di cui non possiamo farne assolutamente a meno.
Io non potrei farne a meno in ogni caso.
Ogni ferita, sbucciatura o taglio, per me diventa una miniera d'oro: il sapore ferruleo che mi lascia in bocca ogni goccia mi innalza fino in paradiso. Porto la bocca sulla zona lacerata e succhio quanto più sangue possibile.