L'esistenza umana è una infinita lotta col caos. Gli esseri umani tremano, sono terrorizzati dall'idea che una briciola di caos possa comparire nelle loro abitazioni. Mettono a posto, ma dove si è sentito mai di una specie che metta in ordine. Sì, in ordine! Immagini! E' il pensiero, la necessità che qualcosa permanga di noi, fosse anche una forchetta sciacquata e messa nel cassetto. Ma c'è dell'altro, quella forchetta è degna, sì, una forchetta, del nostro tempo, capisce, un giorno non ci saremo, e siamo lì, a insaponare, pulire, sciacquare e posare, un pezzetto di noi, un pezzetto del nostro tempo in una stupida forchetta, capisce, che quando non ci saremo più continuerà ad esistere, uno stupidissimo pezzo di metallo! E se non lo rimettiamo a posto, si ostina a rimanere lì, un segnale, un grido, un sussurro di passato, un tassello del puzzle che reclama il suo diritto di tornare a comporre il nostro ordinato cosmo, la nostra matrice originale, la vita residua di quell'oggetto batte il tempo come un vecchio orologio che non accetta la relatività e continua a scandire i secondi, tutti uguali, l'uno dopo l'altro.

Giunse il tramonto. Giunse inseguendo le nubi, un velo purpureo steso con le corde dei venti; frustavano, i venti, il volto del Cacciatore, mentre migliaia di granelli di sabbia finissima danzavano, opaca aurora nel cielo.
Nubi come fiamme, in quel cielo, come male giunto sulle vette della terra.
Purificarlo nel silenzio delle stelle, come pioggia malata, in stallo nelle nubi più alte,
un male il cui solo tocco sembrava macchiare quel luogo senza tempo.
Socchiuse gli occhi per osservare gli ultimi battiti di luce all'orizzonte, mentre il sole gettava sfumature rossastre nel suo sguardo.