[…] ma Tōru non ci sarebbe stato. Non ci sarebbe stato per dirigere la squadra. Non ci sarebbe stato per alzare ogni pallone, né per i suoi servizi micidiali. Non ci sarebbe stato per leggere le mosse degli avversari e dare delle chiavi di lettura che avrebbero poi permesso di svoltare la partita. Non ci sarebbe stato per salutare tutte quelle stupide oche che si sarebbero piazzate a starnazzare sugli spalti per lui. Non ci sarebbe stato per dare una maggiore sicurezza alla squadra. Non ci sarebbe stato per tirare fuori il 100% da ogni giocare. Non ci sarebbe stato per stuzzicarlo e infastidirlo per fare schiacciare lui, Hajime, nel migliore dei modi possibili. Ecco qual era il problema: Tōru Oikawa il giorno dopo non ci sarebbe stato per lui, il numero 4 del Seijou.

Stava stringendo troppo forte, ma la sua sola vista aveva cancellato qualsiasi tipo di dolore. Hinata lo guardò continuando a singhiozzare. Guardò le rughe che gli si formavano sulla fronte ogni volta che si arrabbiava, guardò la bocca che ridotta ad una smorfia gli rovesciava addosso un sacco di insulti, guardò quegli occhi che sembravano rossi dal pianto e che aveva temuto di non riuscire a rivedere. Guardò il suo alzatore e continuò a piangere per fare sì che la paura allentasse la morsa che stringeva il suo cuore. Lo guardò e pianse perché, nonostante le urla e gli insulti, non aveva mai visto cosa tanto meravigliosa.

Ennoshita Chikara. Se avesse mai dovuto scrivere la propria autobiografia, sarebbe sicuramente incominciata in questo modo: "Mi chiamo Ennoshita Chikara e sono scappato".
Buffo, no? Cominciare la propria autobiografia in questo modo, non è davvero buffo?
Ebbene sì, si chiamava Ennoshita Chikara e sì, insomma, era scappato.

Dalla bocca di Marco uscì una debole risata.
"Perché fai così? Cosa c'è che non va?" chiese il moro debolmente.
Anche questa volta non ricevette alcuna risposta. Marco si tirò su lentamente e si posizionò davanti all'amico.
"Hey...Marco sei tu?" chiese il suo migliore amico.
Marco fece per rispondere ma si accorse che Jean non stava più guardando lui, bensì oltre di lui, come se stesse cercando di intravedere qualcosa oltre il suo petto.
Il ragazzo con le lentiggini seguì il suo sguardo e non si riconobbe subito. Accasciato contro la facciata di un'abitazione c'era lui, la parte destra del suo corpo mancava e ciò che rimaneva era ricoperto da una sostanza gelatinosa e da sangue.
Il ragazzo moro non capiva, quello non era realmente lui. Era tutto un sogno, uno stupido e insignificante sogno.
Lui non ricordava di essere morto, perché semplicemente non era successo.
"No, Jean. Guardami." disse agitando le mani il ragazzo con le lentiggini.
"Guardami, io sono qui. Quello non sono realmente io." dalla sua voce trapelava una punta di disperazione.

Si voltò verso Akaashi, desiderando di sentire nuovamente il suo nome uscire dalla bocca dell'alzatore. Il ragazzo del secondo anno era di fronte a lui con un piccolo asciugamano sulle spalle, attorno al collo, la maglietta che portava era attaccata al suo petto a causa del sudore.
Koutaro sgranò gli occhi ed arrossì violentemente abbassando lo sguardo. Akaashi era la cosa più bella che avesse mai visto e, nonostante il capitano non riuscisse a capacitarsene, ogni volta si ritrovava a contemplarlo.

"Ti ho trattato da sempre come un fratello. E tu, tu cosa hai fatto per me? Hai ucciso i miei fratelli e hai fatto cadere Grande Inverno" la voce del Giovane Lupo era roca "Tu cosa hai fatto per me?"
Robb Stark era stato per Theon un fratello, più di ogni altro figlio generato dai lombi di Balon Greyjoy.
"Non li ho uccisi. Quelli non erano Bran e Rickon..." cercò di spiegare Theon ma neanche una parola fuoriuscì dalla sua bocca.
Fissò inerme il volto di pietra di Robb Stark. La statua stava piangendo, ma non erano lacrime, era sangue.
"Robb" sussurrò Theon prima di scivolare nell'oblio...