Ogni anno, per Natale, la mamma gli regalava un maglione.
Lo aveva sempre trovato piuttosto stupido, come rituale: Ormai i suoi armadi traboccavano di quei ridicoli, coloratissimi indumenti, ed inoltre trovava piuttosto offensivo il fatto che sua madre continuasse a ricamarvi sopra l'iniziale del suo nome, quasi avesse paura di non riuscire a distinguerlo dagli altri.
Che razza di madre, diceva sempre, non riesce a riconoscere il proprio figlio?
Quell'anno, per Natale, nessuno della famiglia ricevette un maglione.
Era la prima vigilia che avrebbero trascorso senza di lui e portare avanti la tradizione sarebbe stato, al momento, fin troppo doloroso.
Per George, comunque, lo fu in ogni caso.
Quella notte, come avveniva sempre in Casa Weasley, tutti andarono a mezzanotte passata, dopo l'apertura dei regali; George aveva ricevuto un paio di libri interessanti ed una ricordella nuova di zecca, ma non si era mostrato particolarmente entusiasta di quei regali.
Dopo aver a malapena salutato la famiglia, si era rintanato nella propria stanza e rannicchiato sotto le coperte, con un vecchio maglione sgualcito stretto fra le braccia, aveva provato ad abbandonarsi a Morfeo, nella speranza che una buona dormita lo avrebbe in qualche modo aiutato a zittire i pensieri.
Ma fuori faceva freddo ed il vento ululava forte, disturbando il suo riposo.
E quella “Effe” lavorata a mano sulla lana, era ancora fin troppo sensibile al tocco delle sue dita.
“Buon Natale, mio caro Fred.” mormorò fra le lacrime “Buon Natale, ovunque tu sia.”