L'Amore non esiste
(/viewuser.php?uid=1109580)
   L’Amore non esiste, questo mi dicevi. Lo scrivevi ovunque, da ogni parte. Lo urlavi al mondo, affinché tutti sentissero, affinché tutta l’umana gente sapesse che, come recitava Oscar Wilde, “ogni uomo uccide la cosa che ama”. Che lo sappia l’onda, la stella, l’uccello, l’orologio, tutto ciò che fugge, tutto ciò che geme, tutto ciò che scorre, tutto ciò che canta, tutto ciò che parla… se vogliamo dirla alla Charles Baudelaire. Oh! Siamo in tanti a gemere in questa valle di lacrime! Tanti, troppi. Qualcuno stoicamente sopporta. Qualcuno lo fa in silenzio, il dolore racchiuso in un angolo, per non disturbare, per dirla alla Ligabue. Qualche altro, impavido e coraggioso, lo urla ai quattro venti, come facevi tu, uomo disperso nel nulla, ben cosciente di quel fuoco che ti divorava l’anima e al quale non riuscivi a dare un nome. Che importa? L’Amore non esiste. Pazza illusione, ombra creata dalla mente distorta dell’Uomo che ha perduto se stesso, e vaga nella notte alla ricerca di qualcosa. Cosa, non si sa. Non lo sa nemmeno lui. “Dove andiamo?” “Non lo so, ma dobbiamo andare.” Lo disse Kerouac. Ecco perché non possiamo stare fermi, correremmo il rischio di ascoltare noi stessi, la Voce del Male. E allora, meglio fuggire, salire in macchina e partire. Oppure, volare con la mente, con la fantasia. Non importa dove, purchè si voli. Non importa a quale prezzo, purchè non si pensi. L’Amore non esiste. Solo una farsa, una maschera di cera che si scioglie non appena esposta al sole. Siamo ombre che si muovono incoscienti nella notte perduta dei tempi. Vicini, eppur lontani. Siamo putridi, marci, infetti, sotto questa pelle di latte esposta alle intemperie. Siamo nulla. Ogni uomo uccide la cosa che ama, che lo sappiano tutti, che tutti ascoltino! Chi lo fa con un bacio, chi con una carezza, chi con un grido. Chi con l’inganno, ben architettato. Chi con il sesso. Chi con una parola. Ma ogni uomo uccide la cosa che ama. E l’Amore non esiste. |