Prima parte

Le cose delle quali l'una può essere sostituita dall'altra mantenendone intatta la verità, sono le stesse.

Principio di identità degli indiscernibili, Gottfried Wilhelm Leibniz

* * * * * * * * * * *

io?

Sogna mondi.

Mondi di notte perenne e mondi sempre in bilico sull’istante del tramonto.

Sogna città.

Strane città immerse nel buio e il ronzio di luci al neon che lampeggiano parole aliene nella pioggia.

Sogna mari neri e oleosi e lune a forma di cuore.

Sogna tempeste elettriche e fiori e fuoco e ombre.

io

Sogna persone. Soprattutto, sogna persone.

Sogna i colori che portano nei loro occhi e quando si sveglia, quando cammina per le strade della città e lavora e parla con amici e conoscenti, quando vive la vita sonnacchiosa dell’isola, continua a cercare quei colori e non li ritrova mai e la sua esistenza è diventata monocromatica.

io sono

* * * * * * *

“Chi sono, io?”

La voce è una lama di rasoio coperta di seta.

E’ stata la prima cosa di cui l’uomo ha avuto consapevolezza non appena ripresi i sensi, a parte il dolore.

La prima cosa che invece ha visto è stato il keyblade conficcato nella sabbia.

C’è sangue sull’arma. Schizzi di sangue ovunque, soprattutto sulla lama laterale. Sangue e grumi di materia scura, troppo densa per essere sangue.

“Chi sono?”

Per l’uomo ferito, respirare è diventato un impegno consapevole. Vorrebbe ingozzarsi d’ossigeno, ma non può. Se lascia che il respiro segua il suo corso automatico, è come se qualcosa gli frughi nel torace con un attizzatoio arroventato. Così, deve coscientemente controllare il ritmo respiratorio e regolare l’afflusso d’aria nei polmoni.

I

Sora lo ha chiamato al mattino presto, dicendogli di correre da lui. La voce monotona e priva di inflessione e talmente poco da Sora da spaventare Riku.

La porta d’ingresso della casa dell’amico è aperta. Come in tutte le case dell’isola, se non del pianeta. Tutte, tranne in quella di Riku. Lui non ci riesce proprio.

Vero che in questa particolare casa vivono due portatori di keyblade. Più che dei padroni, ci si dovrebbe preoccupare della salute di chiunque cerchi di introdursi senza invito.

Anche l’interno buio non è sorprendente. Su quell’isola tropicale, in piena estate, la luce è talmente intensa da fare male. Ma se il resto dell’abitazione è solo scura, la camera da letto è talmente buia che persino lui, la cui visione notturna può fare invidia a un felino, non è in grado di vedere altro che sagome indistinte. Sora e Kairi devono avere sigillato la stanza contro ogni possibile fonte di luce. Dovrebbe attingere a quell’altro modo di vedere. Quello che non dipende dagli occhi corporei.

Suo malgrado, Riku si ritrova a sospirare di sollievo. C’è una parte di lui - No. Una parte dentro di lui - che anela sempre all’oscurità, persino a un’oscurità inerte e puramente fisica come quella.

La temperatura è piacevolmente fresca, quasi fredda a paragone del caldo torrido esterno, e si sente il lieve ronzio del climatizzatore.

C’è odore di sesso, pungente e pesante.

La cosa dentro di lui comincia a cantare lietamente, beandosi del buio che permea l’ambiente, e inizia a risvegliare i sensi necessari a navigare nelle tenebre, assopiti dalla luce.

Un altro odore. Uno sottilmente, fastidiosamente familiare. Uno di cui non vuole scoprire l’origine.

I profili e le forme cominciano a definirsi.

Stizzosamente, Riku spalanca tende e imposte e lascia riversare la luce del sole nella stanza. La cosa dentro di lui ruggisce furibonda e si ritira ringhiando e brontolando e borbottando.

Riku la ricaccia nel profondo della sua psiche.

Fottiti, Xehanort. E sta’ zitto.

E’ stato un po’ insano da parte sua avere dato un nome all’Oscurità che controlla - che vuole controllarmi - dopo che Xehanort, lo Xehanort individuo, è svanito. Ma se le dà un nome, se continua a credere che, in qualche modo, un frammento del mostro è sopravvissuto, può quasi convincersi che quello che prova, quello che gli fa bramare certe cose, quel secondo modo di pensare e agire che talvolta salta fuori, parallelo al suo normale modo di pensare e agire, non è un aspetto della sua personalità che viene nascosta e frustrata giorno dopo giorno, non è lui, ma il risultato di una volontà estranea. Poi trova ironico pensare al travolgente, astuto e sarcastico demone come a qualcosa di talmente debole da essere dominato e ridotto al silenzio con tanta facilità.

La luce lo acceca molto più di quanto non ha fatto il buio. Riku deve aspettare diversi minuti prima che la vista gli si accomodi e riesca a distinguere qualcosa.

La scena che si presenta ai suoi occhi, i suoi occhi umani, i soli con cui vuole vedere, è scioccante.

Kairi è immobile nel letto, sdraiata su un fianco, un braccio sotto il cuscino e l’altro piegato davanti a lei.

Morta.

La pelle è grigiastra e le labbra secche, ma nessuna espressione di sofferenza o paura o sorpresa.

E’ solo morta.

Sora è seduto su quello stesso letto, al lato opposto del cadavere della moglie. Testa bassa, gomiti appoggiati alle ginocchia, volto fra le mani.

Che strano effetto è quello della luce sui suoi capelli. Anni di sole e salsedine hanno dilavato lo scialbo castano del giovane in biondo, ma Riku non si è mai reso conto che è un colore così acceso, così puro. Così metallico.

Gli si inginocchia di fronte, gli prende le mani e gliele scosta dal volto. Vuole guardarlo bene, in faccia, negli occhi.

“Cosa è successo?” chiede.

Kairi è morta, idiota. Ecco cosa è successo. Mortamortamortamortamortamortamort…

Ha una gran voglia di urlare, ma qualcuno deve pur mantenere la calma.

Guarda che qui sono tutti calmissimi. I viventi, perlomeno.

Sora non piange. Non ha neppure una vera espressione.

“Non lo so. Mi sono svegliato e lei no.”

No. Tutti sotto shock, non calmi. E’ diverso.

Riku sospira e inizia a compilare un elenco mentale di quello che deve fare.

Chiamare la polizia, chiamare i medici, chiamare i genitori di Kairi, quelli di Sora…

Sono davvero tante, le cose da fare.

* * * * * * *

Il ragazzo è assiderato e fradicio per il viaggio fatto attraverso le strade delle ombre, prive di calore, poi nel mondo nero, battuto dalla pioggia. E’ immobile sul letto dove è stato deposto, nudo sotto la coperta in cui qualcuno si è preso il disturbo di avvolgerlo.

Dodici figure scure lo circondano come una spettrale veglia funebre. Uguali in quei paludamenti neri e lunghi che nascondono tutto. Ma abbassano i cappucci e, sotto quegli abiti lugubri e identici, ci sono volti e occhi e capelli che sono le tavolozze cromatiche di una mezza dozzina di mondi diversi.

un bambino?!

muto?

afasico?

sordo?

cieco?

demente?

inutile!

Sono cauti nell’avvicinarlo.

Non sanno quali siano i suoi poteri e hanno avuto esperienze sufficientemente dolorose e sconvolgenti da avere imparato la prudenza.

Il comportamento dei nuovi arrivati è del tutto imprevedibile. Possono essere lucidi e razionali, oppure rivoltarsi come tigri furibonde, masse di zanne, artigli sguainati e muscoli guizzanti, o cercare di scappare, o giacere paralizzati mentre l’organismo cerca di assestarsi alla nuova condizione, o raggomitolarsi in un angolo a tremare e urlare, o, peggio di tutto, provocare perturbazioni caotiche negli elementi che dominano.

E’ difficile pensare a qualcosa di peggio di quello che è riuscito a fare un terrorizzato e inconsapevole manipolatore del tempo, ma un evento è impossibile fino a quando non capita. Anche se nessuno prima d’ora è mai stato così completamente passivo, al punto di non essersi mosso né avere avuta la minima reazione da quando è stato trovato, nessuno sa come sia e di cosa sia capace un nuovo nobody fino a quando non lo mostra con le sue azioni. L’esteriore fragilità fisica non è un argomento sufficiente a ritenerlo innocuo.

Un uomo con occhi verde giada è il primo a tentare la fortuna. Soffia impercettibilmente sul volto del dormiente e sulla pelle si forma la brina. Il ragazzo rabbrividisce e starnutisce debolmente.

“Perlomeno, possiede un certo grado di sensibilità tattile.”

Un altro uomo, il volto sfregiato e privo di un occhio, tocca con un dito il viso del ragazzino.

“E’ molto giovane. Non abbiamo mai trovato nessuno così giovane. Forse la causa del suo stato è proprio questo.”

“Fino a quando non completiamo l'analisi dello spostamento dello spettro energetico e gli esami genetici e psichici, non possiamo dire a quale mondo e specie appartenga, quindi qualsiasi illazione in merito alla sua età non ha senso. Per quel che ne sappiamo, potrebbe anche essere adulto o appartenere a una specie neotenica.”

“Ma la maggior parte delle razze umanoidi cresce allo stesso ritmo e presenta le stesse caratteristiche infantili. Se davvero è un bambino, che razza di bambino è così forte da sopravvivere alla perdita del Cuore senza degenerare?”

“Ha mantenuto forma umana, però non è detto che sia riuscito a mantenere integro anche il complesso mentale.”

Prima che l’altro uomo possa replicare, il ragazzino balza in piedi. Intorno alle sue mani, spire e volute di luce liquida si condensano e in un attimo lui stringe due complesse e bizzarre armi. Sembrano ibridi fra spade, asce e chiavi, con una lama principale filigranata e scolpita ed estroflessioni laterali puntute e multiple. Nera l’una, bianca l’altra, ma comprendono anche i colori delle aurore boreali.

Sono ipnotiche per i presenti.

Emettono un canto pieno di malignità, una vibrazione che entra in risonanza con la loro frequenza vitale, che cerca di spezzarli come il suono può spezzare il cristallo.

Minacciano, rendono consapevoli della loro esistenza. Avvertono che sono lì per loro, fatte per quelli come loro, fatte per disfare il groviglio di volontà indomabile che li tiene in vita. Che sono più forti di loro.

I dodici esseri sono inorriditi.

Quelle cose possono squarciare le loro carni come le carni di qualsiasi creatura materiale e sono mortali per loro come per qualsiasi essere completo. Forse anche di più.

Il ragazzo falcia un doppio colpo verso quelli che gli stanno più vicini e nessuno di loro è sufficientemente lontano o veloce per salvarsi.

Una scarica elettrica lo colpisce prima che possa completare l’arco dei fendenti.

La donna si è mossa nell’attimo stesso in cui si è mosso l’attaccante, ma i suoi riflessi sono più rapidi e la sua accelerazione superiore e ha terminato l’azione prima di lui, tirandosi indietro e scagliandogli addosso il fulmine.

Il ragazzino barcolla e viene investito dal fronte d’onda del potere rilasciato dal solo altro abbastanza veloce da reagire al suo assalto, a una frazione di secondo dietro la donna.

Il mondo del ragazzo si disfa.

Onde di sinestesi vanno a cortocircuitare i suoi sensi. Le percezioni si rimescolano l’una con l’altra. Odori e suoni prendono il posto delle figure e figure dipingono i rumori.

La realtà si liquefa, cerca di ritrovare una forma coerente, fallisce e ricomincia a cercare, assumendo forme nuove e distorte, diverse da quelle a cui è destinata. Alcune immagini si moltiplicano, altre si contraggono e spariscono. Tutto quello che deve essere si scompone e ricompone, alterato di ogni caratteristica propria.

Lascia cadere le armi e si copre occhi e orecchie, nel tentativo di ripararsi dalle onde frangenti di quella realtà fluida. Ma quel potere colpisce direttamente i centri cerebrali di elaborazione sensoriale senza passare attraverso le terminazioni nervose e non c’è modo di isolarsi. Si raggomitola a terra e si stringe in sé stesso, mentre la sua ombra gli si arrampica addosso e cerca di divorarlo. 

La sua mente cede e lui resta immobile e in silenzio, così come è stato in silenzio fin dall’inizio.

Il responsabile di tutto non ha battuto ciglio durante il suo attacco. Se ne è rimasto in disparte, un po’ lontano dagli altri, circondato da ombre che nessun corpo solido proietta, con i capelli grigioazzurri che gli pendono sul volto e quasi lo nascondono.

Adesso si dirige verso il caduto, gli si inginocchia accanto e si toglie i guanti, scoprendo mani bianche come porcellana. Senza gentilezza né particolare rudezza, prende il ragazzo fra le braccia. Gli passa una mano sulla pelle, fra i capelli, lo tocca, lo fiuta, lo lecca.

Non esita neanche un istante prima di fare lo stesso con le due strane spade.

Vuole raccogliere il maggior numero di dati e vuole farlo il più rapidamente possibile, perché quelle cose possono svanire in ogni istante, come fanno sempre le loro armi, e già cominciano a brillare e diventare inconsistenti.

Rilevato dei suoi sensi acutissimi, un flusso di informazioni gli si riversa nella mente, viene processato, elaborato e archiviato in attesa di un uso futuro.

Forma, dimensioni, massa, odore, temperatura, sapore…

Ogni dato serve. Ogni dato è importante quanto gli altri.

Il suo potere gli permette di tessere illusioni che agiscono su ogni senso. Illusioni di quello che riesce a immaginare e di quello che conosce. Una volta o l’altra, potrebbe dover replicare il ragazzo o le sue armi e più informazioni è in grado di raccogliere, più l’illusione sarà realistica.

Potenzialmente, se conoscesse tutti i dati di quello che simula, l’illusione sarebbe realtà. Purtroppo, finora l’indeterminazione è stata un ostacolo insormontabile, ma questo non gli impedisce di tentare di raggiungere quel risultato.

Le armi svaniscono, ma lui continua la sua opera sul ragazzino e, intanto, mentre questo è incosciente e le sue difese abbassate, ne invade la mente inerme e la esplora.

Alla fine, l’uomo dai capelli grigioazzurri è soddisfatto. Abbandona a terra il ragazzo e si rialza.

“Non ha premeditato l’attacco.” dice, mentre si reinfila i guanti.

“Niente?” chiede l’uomo con gli occhi verdi, lo stesso che per primo ha toccato il ragazzino.

“No. Non fino al momento in cui ha attaccato. Non ho potuto prevedere la sua reazione perché non c’è stata anticipazione, neppure un’anticipazione inconscia. Apparentemente, sembra addirittura che non ci sia stata elaborazione encefalica. E’ stato molto più simile a un arco riflesso che a un comportamento complesso. Comunque, non è cieco, né sordo, né catatonico. E’ amnesiaco.”

II

Non lo troveranno. Non in tempi brevi, almeno.

Questa è la sua spiaggia, il suo approdo privato. L’ha comprata per tenerci le imbarcazioni e perché sia un rifugio, non per intrattenere ospiti. Non invita mai nessuno e nessuno osa avvicinarlo tranne Sora e Kairi e anche loro di rado. Non ha mai capito se per fastidio o per rispettare il suo desiderio di solitudine.

Nessuno, quindi, sorprenderà Roxas nella sua opera omicida.

O, almeno, Riku spera che a nessuno venga in mente di venire qui proprio oggi. Ancora adesso ha incubi su quello che può fare un singolo nobody superiore d’alto rango alle sue vittime. Forse Roxas non è mai stato molto creativo nell’uso dei suoi poteri, non come alcuni fra i suoi simili, ma potrebbe estinguere l’intera popolazione dell’isola senza neppure cominciare ad avere il fiato corto.

Riku non prova grande trasporto per i suoi conterranei, ma non ha nessuna voglia di vederli preda del mostro. 

Anche se la cosa, ormai, non lo riguarda. Roxas farà degli abitanti dell’isola, poi dell’arcipelago, poi del mondo, quello che vorrà. Lui non ha più potere né voce in capitolo.

Si sente…

frizzare

svaporare

disperdere

svanire

morire

Tentacoli, volute e spire di Oscurità si intrecciano a formare polmoni e un sistema respiratorio fittizio per sostituire quello sfondato. Con maggior sforzo, si plasmano in neuroni, si diramano in assoni e dendriti, allacciano e riconnettono sinapsi virtuali. Fili di Oscurità si tendono e si aggrappano alle estremità dei nervi tranciati e li riuniscono con un ponte neurale.

Suo malgrado, Riku urla quando fitte di dolore che provengono da quelle parti del suo corpo che dovrebbero - che bella parola, dovrebbero - essere isolate riescono a superare l’abisso del suo sistema nervoso reciso e a raggiungere la coscienza.

Ma il tentativo dell’Oscurità di ricostruirgli un corpo efficiente è fallito in partenza. Quegli organi sostitutivi nascono già avvelenati del keyblade e si corroderanno in breve tempo senza risanarlo.

Roxas ha un’espressione di blanda curiosità. 

Sa benissimo cosa sta accadendo. I nobody sono creature del Crepuscolo. Non appartengono né all’Oscurità né alla Luce, sono rifiutati dall’una e dall’altra, ma hanno potere su entrambe. Roxas può vedere il processo chiaramente come vede la sabbia, il mare e le palme. Meglio, probabilmente.

Riku lo ha riconosciuto l’istante stesso in cui lo ha visto.

Anche se lo ha chiamato e ha continuato a chiamarlo Sora, sperando che questo bastasse a negare la sua esistenza.

Anche se si sono incontrati oltre dodici anni prima e allora Roxas era solo un ragazzino.

Anche se non ha più pensato a lui.

A parte l’insignificante particolare del suo assassinio - vuole credere che Sora non avrebbe mai fatto una cosa simile, nonostante un suggerimento ricevuto tempo prima che non è mai stato davvero dimenticato - ci sono differenze evidenti fra i due.

In realtà, non si somigliano molto, anche se i loro volti sono l’uno la copia dell’altro ed è difficile dire dove differiscono, eccetto quel particolare così evidente dei capelli biondi di Roxas. I singoli lineamenti sono pressoché uguali. Nell’insieme, il risultato è del tutto diverso. Il viso sarebbe quello di Sora, se solo Sora fosse ridisegnato da un artista fissato con un canone ideale. C’è qualcosa di troppo perfetto e senza tempo nell’aspetto di Roxas, quella perfezione così tipica dei nobody, non importa quale età mostrano o quante cicatrici portano sul corpo. Roxas sta a Sora come Xemnas stava a Xehanort.

Gli occhi, più di tutto, sono diversi. Occhi troppo chiari, troppo brillanti, troppo fissi, senza fremiti.

Ma è cambiato dal Roxas che conosceva. I nobody non invecchiano, però questo nobody ha trascorso dodici anni come parte di un essere completo e, adesso, di fronte a Riku non c’è un ragazzino, ma un uomo adulto.

Dubita che la cosa lo abbia reso più trattabile.

E’ stato cauto e prudente, Roxas. Di una cautela inutile, perché nello stesso momento in cui sono stati Roxas contro Riku, Riku è stato spacciato ed è abbastanza onesto con sé stesso da ammetterlo.

Non esiste potere che gli avrebbe permesso di sconfiggere Roxas, a meno che non avesse voluto farsi possedere ancora da Xehanort. E quello lo avrebbe escluso anche se il vecchio demone non fosse mortosvanitosvaporato o qualsiasi altra cosa facciano i demoni una volta fatti fuori. Quando non decidono di fare una visita inaspettata a un vecchio amico, naturalmente.

A meno che non avesse voluto usare ancora il potere dell’Oscurità. E questo lo avrebbe invece più che considerato. Peccato solo che non usa quel potere da quasi dieci anni e manipolare le Forze è sì una faccenda di essere, ma è anche una scienza applicata e un esercizio. Dopo un decennio di inattività, gli sono rimaste quelle doti inestricabilmente connesse al suo organismo, come vedere al buio, ma se si fosse messo una benda per camminare con le tenebre avrebbe solo finito per inciampare nei suoi piedi e correre sulle pareti verticali di un grattacielo è qualcosa assolutamente da escludere.

Combattere contro un guerriero nobody - contro Roxas, nientedimeno - rientra nei reami dell’impossibile.

Non può ragionevolmente pretendere che sarebbe riuscito a ritrovare l’antica abilità in quella frazione di frazione di frazione di secondo passata tra l’essersi accorto di una presenza alle sue spalle e il momento in cui il keyblade lo ha praticamente tagliato in due.

A ogni modo, Roxas non si è annunciato. Si è materializzato e lo ha colpito alla schiena. La lama laterale del keyblade si è incassata profondamente nella sua spina dorsale, separando vertebre e fibre nervose. Mentre cadeva, un secondo colpo lo ha preso al petto e ha mandato in briciole il torace.

Fine della storia.

Sora. Maledetto te e le tue paure… Maledetto me per averti ascoltato.

Forse non è giusto e i rimpianti sono inutili, ma al momento non si sente molto giusto e i rimpianti sono le sole cose che gli restano, a parte osservare l’essere che lo ha assassinato e tremare all’idea che sia di nuovo sguinzagliato per i Mondi.

Per adesso, il mostro ha la placida serenità di un arcangelo di pietra. Non ha pronunciato parola da quando Riku si è rassegnato a riconoscerlo. Appare trasognato, quasi.

“Non mi uccidi?”

“Ti ho ucciso.” mormora Roxas in tono lievemente sorpreso, come offeso all’idea che Riku possa anche solo sospettare che proprio lui, il perfetto nobody, non porti a termine una missione omicida una volta deciso di intraprenderla.

Non vantarti troppo, ragazzo d’oro. Già per due volte non sei stato abbastanza pronto a eliminarmi.

Ma allora, tanto per cominciare, Roxas non aveva intenzione di ucciderlo. Era stato attaccato e aveva solo cercato di difendersi.

Adesso, invece, è stato lui a cominciare la caccia, quindi la finirà. Quelli della sua stirpe portano sempre a termine quel che decidono di fare, qualunque cosa sia, e non li si può convincere, pregare, impietosire, suggestionare, sottomettere. Per fermarli, bisogna ucciderli.

E’ stata la prima lezione che gli ha impartito DiZ, quella.

I nobody sono incarnazioni della volontà ed è solo la volontà che li tiene in essere.

Però Roxas ha ragione e lui non si sente in grado di contestarne l’affermazione, neppure per illudersi. Ha visto e causato troppe morti per non sapere che niente lo salverà.

Se fosse umano, il primo fendente lo avrebbe tranciato a metà e il secondo sarebbe stato solo un'inutile esagerazione, ma Riku non è umano da un pezzo. Non del tutto, perlomeno. Proprio l’Oscurità, che gli dona una forza sorprendente, fornisce ai keyblade il terreno per agire con la loro magia oltre che con le lame fisiche. Al tempo stesso, la sua fondamentale umanità rallenta, ma non interrompe, l’azione delle armi.

Che fortuna.

Certo, Roxas potrebbe decidere di dargli il colpo di grazia e mettere fine alla sua agonia fin troppo consapevole, ma non è detto che una cosa simile funzionerebbe.

Se anche lo facesse a pezzi e dividesse il suo corpo in frammenti, forse l’Oscurità manterrebbe viva la sua coscienza fino a quando non avrebbe più potuto contrastare l’effetto del keyblade.

Immagina che è questo il motivo per cui il giovane è qui a fargli la guardia. Assicurarsi che muoia, anche se il processo dovesse metterci ore. Oppure non ha altro da fare.  

Cerca di non pensare alla faccenda dell’essere fatto a pezzi. Roxas potrebbe leggergli nella mente e considerarlo un suggerimento.

“Sei già morto, Riku. Il tuo corpo deve solo rendersene conto.” esita un attimo, prima di continuare “Stai tranquillo. Per te non saranno mesi.”

Solo Riku, ormai, è in grado di cogliere la malignità e l’amarezza di quella frase.

E’ la cosa più simile a un’emozione esplicita ottenuta finora dal nobody. E’ una affermazione di odio puro. Una dichiarazione di guerra.

Spera solo che non sia una sentenza di morte per i Mondi.

Per creature che si suppone essere prive di emozioni, i nobody sono passionali in modo inquietante. Perseguono i loro scopi con mezzi esclusivamente razionali e cerebrali, ma lo scopo può essere benissimo di origine emotiva. Anzi, si può dire che agiscano solo per soddisfare necessità di tipo emotivo. Ragione, intelletto e concentrazione assoluta applicati al solo fine di esaudire passioni egocentriche.

Riku li ha visti distruggere universi per nostalgia. Cosa potrebbero fare per rabbia, è qualcosa che non vuole neppure considerare.

* * * * * * *

Il funerale è finito e se ne sono andati tutti, eccetto lui e Sora

Kairi è stata sepolta su una collina affacciata sull’oceano, un luogo dove soffia sempre il vento.

Un bel posto. Per quello che adesso può servire o importare a Kairi.

Ma è il modo di fare dell’isola, questo. A vivere in un luogo simile, gli abitanti hanno sviluppato la passione per il panorama. Tutto deve essere perfetto, scenografico, spettacolare. Tutto deve essere fissato nell’inquadratura giusta. Tutto deve essere ricondotto alla giusta estetica. E’ il modo di fare di questo mondo.

Un mondo troppo stretto.

Il pianeta è quasi completamente ricoperto dagli oceani. La terraferma è rappresentata solo da arcipelaghi di piccole isole, tutte confinate nella fascia temperata e tropicale. Molte delle isole non sono che scogli disabitati. C’è una sola cultura ed è anche troppo.

La razza umana non è neppure autoctona del pianeta. Gli abitanti possono dire o pensare quello che vogliono, non c’è spazio né condizioni sufficienti perché si siano evoluti esseri come gli umani, né ci sono mai stati.

L’umanità è arrivata da qualche altro mondo o qualche altra dimensione. Forse come naufraghi o fuggiaschi, come la stessa Kairi. O come turisti, magari. Quella dei turisti sembra a Riku l’ipotesi più probabile. Un gruppo di facoltosi e ben equipaggiati turisti spaziali. Questo può spiegare l’alto livello tecnologico della loro civiltà, la mancanza di progresso che sembra caratterizzarli da che la loro storia ha memoria e li ha congelati in un’eterna scampagnata, la sonnacchiosa soddisfazione che permea i suoi conterranei e l’indulgere pigro e superficiale all’aspetto scenografico della vita, quella cosa a cui nessuno dà vera importanza, ma a cui nessuno vuole rinunciare.

Devono avere cercato attentamente per trovare un posto adatto all’ultimo riposo della principessa venuta dal cielo, l’eroina delle guerre dei keyblade. E chissà come ne romanzeranno la storia quando la racconteranno.

Tra una o due generazioni, della vita di Kairi, quella vera, non resterà traccia.

Probabilmente seppelliranno qui anche loro due, lui e Sora. Sora nel punto più assolato e illuminato e lui in quello più scuro e all’ombra, nell’appropriata rappresentazione simbolica delle loro esistenze. Quando arriverà il loro momento. Il più tardi possibile, grazie.

O, forse, lo faranno solo con Sora. Come Eroe, Riku deve ammettere di essere un po’ improbabile. E’ un po’ improbabile per qualsiasi definizione, a meno che non ci si voglia riferire a lui come al semi-heartless addomesticato di Sora. Per quanto ne sa, una volta morto potrebbe benissimo svaporarsi in nebbia nera.

Riku comincia a sentirsi morboso. Anche più del solito.

Il cuore di Kairi ha ceduto, è quello che hanno diagnosticato medici e taumaturghi.

Il suo fisico è stato troppo provato negli anni in cui lei ha combattuto nelle guerre, hanno detto. Ne ha passate troppo. La perdita del Cuore, la ricombinazione con Naminé, l’uso del keyblade, che si nutre della vita del portatore, i residui energetici accumulati con i viaggi tra i Mondi. Gli effetti si sono già mostrati in modo orribile negli anni, questa è solo l’ultima e definitiva conseguenza.

E’ l’altra faccia della medaglia. Il corpo umano non è fatto per incanalare quelle Forze senza danno. Lasciare scorrere in sé simili energie non è diverso che lavorare con elementi radioattivi o tossici.

Kairi aveva un Cuore possente, più di quello di chiunque, ma nel fisico non è mai stata molto forte.

Sora è in piedi di fronte alla neo tomba, perfetta icona del vedovo in lutto. Non c'è traccia di sudore sull'abito nero.

Riku ha voglia di togliersi la giacca e infilarsi in un paio di calzoni corti o in un costume da bagno. Il caldo è tale da fondere le pietre, oggi. Nemmeno il vento lo rende tollerabile. Sente quasi la pelle friggere.

Si sfrega lievemente le tempie. Gli fanno male. Colpa degli occhiali da sole. Dove le stanghette si appoggiano alle orecchie, partono fitte di dolore che, poco per volta, si sono diffuse all’intera testa.

Li toglie un attimo e, con una bestemmia sottovoce, li rimette subito, mezzo accecato dalla luce.

Se mai avesse bisogno di un’ulteriore riprova al fatto che la sua razza non è originaria di questo mondo, gli basterebbe guardarsi allo specchio. E’ del tutto privo di difese biologiche contro le condizioni ambientali del pianeta e, pur con la variabilità individuale, gli altri abitanti dell’isola non sono diversi da lui. Occhi chiari, pelle priva di pigmentazione, scarsa capacità di termoregolazione alle alte temperature. La loro intera specie non è adatta a un mondo inondato di radiazione solare, luce e caldo.

I suoi pensieri se ne stanno andando per i fatti loro. Non starebbe dissertando con sé stesso sull’evoluzione umana, altrimenti.

E’ che non sa cosa dire o cosa fare. La morte di Kairi è qualcosa che si è trovato spesso a considerare probabile. In certe occasioni anche molto probabile, proprio come la morte di Sora e la sua stessa morte, ma, di sicuro, non ha mai pensato a lei stroncata dalle coronarie a ventotto anni. Non dopo essere sopravvissuta alle guerre e a Saïx.

Magari è quello che vuole pensare per non ricordare che è stato lui a darle il keyblade.

“Se hai bisogno di qualcosa…” comincia Riku, giusto per rompere il silenzio.

“No. Va tutto bene.” ribatte seccamente Sora.

Riku non insiste.

Si avvicina di qualche passo alla parete della collina che scende a picco verso un mare blu scuro con chiazze bianche di schiuma.

Conosce la spiaggia che sovrasta.

E’ proprio lì che, anni prima, lui, Kairi e Sora si recavano spesso, prima del sorgere del sole, rubavano il motoscafo a qualcuno dei residenti - e questa era sempre un’idea di Riku - e lo portavano fuori dalla baia, in mare aperto, per spingerlo alla massima velocità e gridare pazzamente e gareggiare con i pesci volanti che fuoriuscivano dall’acqua come stormi di uccelli iridescenti, alterando la superficie specchiante del mare all’alba. Poi si immergevano in apnea, facendo a chi riusciva a restare più sotto e andare più in profondità. Ed era sempre Kairi quella che vinceva ed emergeva stringendo una conchiglia piatta delle sabbie per provare che era arrivata fino al fondo, e li sfidava a batterla, se ci riuscivano, e si reimmergeva subito, come fosse un delfino, uno di quei delfini maculati che ogni tanto si avvicinano alla riva.

Erano lui e Kairi che guidavano. Erano lui e Kairi i primi ad avventurarsi in nuove imprese, i primi a tentare. E Sora dietro a loro. C’era sempre qualcosa a frenarlo, qualcosa che non gli permetteva di trasformare quello che avrebbe potuto fare, in quello che voleva fare.

Eppure, Sora è il ragazzo che si è lanciato fra i Mondi armato di speranza, sacro fuoco di giustizia e una chiave gigante. Non era il coraggio che gli mancava, quando erano bambini. Era la motivazione.

Ma c’erano loro due, per quello.

La loro infanzia è stata bella. Ne ha buoni ricordi. Adesso riesce a considerare buone anche le liti.

Ma qualcosa è andato male, a un certo punto. Qualcosa si è rotto e, anche dopo averlo aggiustato, le linee di frattura sono sempre state lì, pronte a spezzarsi alla minima tensione.

Il suo legame con l’Oscurità. Quella cosa che Sora è sempre stato incapace di dimenticare e perdonare, non importa quanto si sia sforzato.

Man mano che ha imparato cos’è l’Oscurità, Riku ha cominciato anche a capire che in essa non c’è nulla di male e nulla di bene, se non che è una delle forze costituenti l’universo, qualcosa senza la quale niente potrebbe esistere, almeno non nella forma attuale, quindi si può definire buona, ma questo è il solo significato morale che le si può attribuire. A essa e a tutte le altre Forze. Lui è solo nato capace di manipolarla e questo non lo rende necessariamente un mostro, non se decide di non esserlo.

Se invece che in un’isola persa nel nulla fosse nato in un mondo come Radiant Garden, avrebbe potuto studiare e diventare un grande mago o un grande accademico. Sarebbe stato aiutato e seguito. Gli avrebbero insegnato a usare le sue doti. O sarebbe stato annegato alla nascita. I manipolatori di Oscurità si portano addosso le stimmate del male su molti mondi.

Tutto questo Sora non è mai riuscito a capirlo. E’ sempre stato sicuro che l’Oscurità sia qualcosa di intrinsecamente malvagio e, alla fine, anche Riku si è convinto delle sue ragioni. Così, ha deciso di negare la propria natura e ha passato l’ultimo decennio cercando di liberarsi, per quanto possibile, delle tenebre e di qualsiasi cosa lo leghi a esse.

O, forse, non ne è mai stato davvero convinto e lo ha fatto per quieto vivere.

Vuole solo pensare di non averlo fatto per una specie di assurdo e autolesionistico sistema per fare ammenda dei suoi peccati.

Ma l’Oscurità fa parte di lui e non può strapparsela di dosso ed è solo riuscito a non essere più capace di usare proficuamente i suoi doni. Come un uomo nato con le capacità di un atleta che smette di fare esercizio, i suoi muscoli si sono atrofizzati.

La cosa ironica è che Sora non lo ha mai accusato per quello che ha fatto come seguace della Strega o per avere aperto la porta delle tenebre sull’isola. Non gli ha mai fatto pesare le vite perse a causa delle sue azioni. Ma non accetta il suo legame con l’Oscurità. Non accetta che Riku cerchi di considerarla parte normale della sua vita. Fino a che la combatte, va bene, anche se poi finisce per cedere, ma non deve fare compromessi. Non deve vedere in essa nulla di meno che negativo.

Ma non può incolpare solo Sora per quello che è capitato. Lui ha fatto la sua parte. Fosse solo che è stata sua la scelta di accettare una tale restrizione.

Adesso, si ritrova qui e non riesce neppure a dire qualcosa al suo migliore amico riguardo alla morte della moglie, che è stata, incidentalmente, la sua seconda migliore amica, ex amante, ex alleata nelle guerre, ex avversaria, ex un sacco di cose.

Irrispettoso o no, Riku deve togliersi la giacca e slacciare i primi bottoni della camicia a collo alto, o corre il rischio di sciogliersi.

Sotto di lui, le onde appaiono immobili, come se l’oceano fosse pietrificato. Solo quando fissa lo sguardo su una delle creste di schiuma e la osserva a lungo senza distogliere l’attenzione, riesce a cogliere il suo lento avanzare.

Non si è mai accorto che l’altezza crei simili strane distorsioni sensoriali. E’ un po’ come se, da un punto di osservazione tanto lontano, lui non faccia parte della stessa sequenza temporale del mare.

Qualche volta, sogna che le navi atterrino di nuovo.

Qualche volta, sogna altri esseri, forme che suscitano risa o disgusto, ma sempre, sempre meraviglia.

Non vuole credere di sognare che si frantumino ancora i muri fra i Mondi.

Non lo fai?

Di certo, ogni tanto, sogna di poter riaprire i corridoi delle ombre.

Facile, no?

Tocca una superficie. Si può fare anche nell’aria o in un liquido, ma a contatto con un solido è più semplice. Un solido a reticolo cristallino è il meglio di tutto.

Ora devi risolvere una certa equazione a molte incognite - e devi farlo a mente - fino a che non c’è uguaglianza fra la materia sotto le dita e il pensiero. Adesso che sono in fase, puoi vedere la disposizione atomica.

Centra e zooma l’immagine.

Gli atomi sono formati da elementi costitutivi, che sono a loro volta formati da altri elementi costitutivi. Se riesci ad aumentare l’ingrandimento a sufficienza, ti accorgi che, alla fine, tutto si riconduce a filamenti di cinque elementi fondamentali e dei loro contrari. E’ un po’ come guardare un giornale. Se ti avvicini abbastanza, ti accorgi che quelle che a distanza sembrano immagini e scritte, sono in realtà una miriade di minuscoli puntini di pochi colori base.

Bene, a questo punto cerca di guardare fra i puntini. Bisogna proprio focalizzare la vista, per questo, ma si può fare e quando ci riesci… sorpresa! Tra un puntino e l’altro, ecco apparire la matrice grigio-nera. Il luogo che sta dietro agli universi. Il teatro che contiene il palcoscenico dove c’è la rappresentazione.

Se sei così in gamba da essere arrivato sin qui, allora lo sei per intrufolare una sottile sonda di pensiero fra i puntini e toccare la matrice, e usare questo filo di pensiero come leva per allargare il passaggio - niente paura se compaiono spirali, fumo e sbuffi neri. Sono tutte lagne che fa l’universo - per attraversarlo e ritrovarsi al di là. Dietro al palcoscenico.

I nobody, con il loro straniante senso dell’umorismo e la mania per i nomi altisonanti e vagamente poetici, lo chiamano - lo chiamavano - il Mondo in Mezzo e Altrove. Un po’ eccessivo, sicuro, visto che non è un Mondo, non sta in mezzo a niente e altrove a nulla, semmai il contrario, e questo lo hanno scoperto proprio i nobody. Ma, in fin dei conti, i nobody sono stati i primi esseri senzienti a conoscerlo, a studiarlo così approfonditamente e adoperarlo così estensivamente. Era un po’ in loro diritto dargli il nome. Anche un nome tanto ridicolo e fuorviante.

Adesso che sei di là, viene la cosa difficile. Davvero difficile. No, non sopravvivere. Strano a dirsi, ma ci si sopravvive benissimo, freddo permettendo. Il difficile è arrivare da qualche parte e arrivarci sani di testa.

Non ci sono veri sistemi di riferimento. Hai un punto di partenza, si presume che tu ne abbia uno di arrivo. Devi tracciare una rotta che unisca i due punti e devi farlo senza compasso, senza astrolabio, senza sestante, senza GPS, senza nessun sistema di navigazione tranne il tuo cervello, senza nessun modo di rappresentarla in concreto. Devi disegnare la mappa giusta, devi riuscire a immaginarla nei minimi dettagli, fino a quando non la vedi come se fosse solida e presente, ed è qui il problema, perché nessuno ha abbastanza concentrazione da fare una cosa simile. Proprio nessuno. Infatti, i nobody potevano perché la loro capacità di concentrarsi era pressoché infinita. Perché ci riuscivano gli heartless, che, salvo un’eccezione o forse due avevano le capacità intellettive di una larva di zanzara, solo i cieli lo sanno.

Quando hai la rotta, devi calcolare il vettore di spostamento e seguirlo. Senza mai distrarti, neppure una frazione di istante, o ti perderai nelle nebbie. O impazzirai. O entrambe le cose.

Se ci riesci, allora vuol dire che puoi camminare lungo i sentieri dell’ombra e navigare fra i Mondi senza bisogno delle navi. Come i nobody. Come gli heartless.

Tutto qui.

Facile.

Peccato che gli esseri umani e, in generale, tutti gli esseri completi non possono farlo.

Peccato che tu, Riku, sei stato capace di farlo.

Il che lascia sgradevoli quesiti sull’umanità. Nello specifico, sulla tua umanità.

Ma era esaltante poterlo fare.

Oh, quanto esaltante.

Essere liberi.

Ma i Mondi sono di nuovo sigillati e i viaggi finiti. Sei qui, Riku. Qui resterai. Qui morirai. Esiliato dietro la porta chiusa.

I viaggi sono finiti.

La libertà è costata il caos.

Valeva la pena?

Il caos per la libertà.

“C’è odore di tempesta.” mormora Sora “Non uscire in mare, oggi.”

Riku cerca di liberarsi dall’ottundente presenza della Luce che satura tutto il loro mondo. E’ un po’ come cercare di vedere attraverso una garza fitta. Persino Sora tiene una mano a schermargli occhi.

Non c’è traccia di nubi, ma Sora ha ragione. Il vento è quello che porta cattivo tempo.

I Mondi per la libertà.

Valeva la pena?

Riku si avvicina ancor più al limite dello strapiombo, fino a essere direttamente affacciato sul vuoto. Qualche ciottolo scivola sotto le suole e cade oltre il ciglio.

Senza troppa convinzione, ma anche senza fare resistenza, si fruga nella mente e cerca di ritrovarne la chiarezza. Così, giusto per vedere se ci riesce ancora.

La chiarezza che ordina il pensiero.

Il pensiero che risolve la formula.

La formula che apre la porta.

La porta che permette la fuga.

Dall’isola. Dalla gabbia.

“Riku…”

C’è un lieve tono di avvertimento nella voce di Sora e Riku si allontana dal precipizio. Però il monito non si riferisce a quello. E’ stato più come un tirare di redini. Leggero, impietoso e inflessibile.

Gli occhi di Sora sono del colore del mare in inverno. Più grigio che blu.

Da sotto la superficie che è l’Uomo, affiora il Custode del keyblade.

Riku rabbrividisce nel caldo e nella luce.

Migliaia, milioni di vite per la libertà.

Valeva la pena?

“Non ho sentito i bollettini nautici, ma credo ci vorrà almeno ancora un altro giorno.” risponde Riku, in tono neutro.

Sora gli ha voltato le spalle. Adesso lo ignora completamente.

E’ diventato un po’ strano dopo i loro viaggi e/o conseguente salvataggio dei Mondi conosciuti e svariate dimensioni del tutto ignote. 

Ogni tanto, fissa le cose come se non fosse troppo sicuro della loro vera natura. Ogni tanto, parla da solo o ascolta voci che non esistono. Ogni tanto, cammina nel sonno e deve essere recuperato nei posti più impensabili. Ogni tanto, scoppia a ridere quando non c’è proprio nessuna ragione per farlo, oppure resta imbambolato e piange in mezzo all’allegria generale.

E, ogni tanto, osserva la gente come se studiasse il punto migliore dove colpire.

Riku ha la sensazione che a Sora manchi un nemico da distruggere.

Insomma, Sora è bravo, buono e bello, ma non è mai stato precisamente l’Eroe Riluttante. Non è come se non ci provasse gusto a squartare heartless e nobody, soprattutto quelli sospettosamente simili a persone.

Ma chi, fra loro, non è diventato strano? E’ sicuro che, qualche volta, anche lui si è messo a urlare 'Oscurità’ come il fantasma demente di Xehanort.

Valeva la pena?

“Sora, mi chiami. Per qualsiasi cosa, tu mi chiami.”

Sora ha già cominciato a scendere il sentiero che porta giù dalla collina e non risponde.

Vale la pena?

Xehanort ridacchia e fa un commento non proprio educato all’indirizzo della sua onestà intellettuale.

* * * * * * *

E’ il capodanno del pianeta capitale di quel sistema solare e il mondo è in festa.

Le strade della città sono piene di musica e di gente con maschere nere e dorate e lunghi nastri di seta intorno ai polsi e alla fronte. I palazzi filigranati sono decorati di veli e ghirlande di fiori, e fragili navi con polene di vetro soffiato e quarzo solcano i canali dove sono stati riversati quantità di organismi bioluminescenti che accendono le acque di flussi policromi.

Lui cammina per le strade, apparentemente senza meta, coperto di pelle nera dalla testa ai piedi, invece che dalle vesti sciolte e variopinte portate quasi da tutti.

E’ bellissimo con quei suoi strani abiti e lei lo nota subito.

Forse è un marinaio sbarcato da poco, che non ha avuto modo di trovare un costume adatto. Oppure è un alieno. Uno di quelli che talvolta lasciano le sedi diplomatiche e le visite ufficiali per avventurarsi nelle vie della città e osservare stupefatti il loro mondo. Uno di quelli che provengono dagli altri piani della realtà e che non sempre hanno aspetto umano.

Se davvero è un alieno, questo è umano abbastanza.

I suoi occhi sono azzurri e verdi e grigi e così trasparenti che sembra ci si possa immergere e scendere di strato in strato e non raggiungere mai il fondo. Hanno il colore dei laghi sotto il sole dell’estate e dei torrenti dopo il disgelo e, se si guarda bene, ci sono bagliori argentati e dorati, proprio come il riverbero della luna e del sole sull’acqua.

Le vengono in mente tutte quelle stupide metafore dozzinali e non capisce da dove saltino fuori, e se ne vergogna, perché è una ragazza moderna e le ragazze moderne non pensano e non dicono, soprattutto non dicono, simili imbarazzanti sciocchezze. Così, gli dice solo che è bellissimo, anche se dentro di sé continua a pensare a torrenti e a laghi.

Lui ride e le mormora all’orecchio. La sua voce ha il suono delle onde e delle gocce di rugiada che cadono dalle foglie.

Camminano su strade lastricate dove ogni piastrella porta impresso un diverso simbolo araldico, lungo le rive di pietra scolpita dei canali. Le tiene la mano con dita guantate e le trattiene lo sguardo con il sorriso.

Adesso sono qui, sotto un pergolato di cristallo, le colonne ricoperte da rampicanti dalle foglie rosse e lui la sta baciando. La sua bocca ha il sapore dell’acqua ghiacciata.  

Poi cominciano a ballare, al ritmo della musica che riempie le strade.

Lei è ubriaca. Ubriaca di vino e di suoni quel tanto che basta a cancellare anche la fragile diffidenza della sua gente. Abbastanza da seguire e baciare un uomo senza nome.

Ma il giovane è troppo veloce e c’è forza nel suo abbraccio. Quel genere di forza opposta che si subisce quando si nuota in una leggera corrente contraria. Quella forza che non si avverte sino a quando non si cerca di fermarsi e, allora, ci si rende conto che la corrente non lascia andare, che contrastarla è molto più difficile del previsto.

Un velo di sudore copre uniformemente la pelle della ragazza.

“Basta…” esclama ridacchiando.

Lui non si ferma. Anzi, aumenta la velocità e il ritmo. La donna incespica, cerca di svincolarsi e non riesce. In un istante, il sudore diventa copioso al punto da inzupparle gli abiti.

Una fitta di dolore, contemporanea e in tutto il corpo. Come se ogni singola cellula fosse stata punta da un ago elettrico.

Lei sbarra gli occhi ed emette un grido di sorpresa.

Non sono soli. Due figure si sono materializzate in cima a due delle colonne.

La ragazza incespica, spaventata dalla loro presenza inaspettata. Spaventata dalla loro comparsa, perché fino a qualche secondo prima non c’erano e non è possibile che si siano arrampicati fin lì senza che lei se ne sia accorta. Anzi, non è proprio possibile che si siano arrampicati e se ne stiano lì. La cima di quelle colonne rastremate ha un diametro troppo piccolo perché una persona ci stia sopra così tranquillamente.

Spaventata che siano qui, con gli stessi strani abiti neri del suo accompagnatore.

Riesce a guardarli bene per un attimo e si accorge che sono contrapposti nel loro aspetto.

Uno è un ragazzino biondo, rigidamente eretto in piedi con le mani dietro la schiena. L’altro un uomo massiccio, acquattato sulla colonna come il doccione di una cattedrale. I suoi strani e lunghi capelli neri sono agitati dal vento. Solo che non c’è vento, neppure un alito.

Il giovane ride mentre stringe la ragazza per le mani e la fa girare intorno a sé. Il sudore comincia a gocciolare a terra.

La fitta di dolore si ripete e questa volta non si interrompe.

Ci sono anche altre presenze insieme a loro, ombre pallide e oscillanti dalle proporzioni grottesche. Sono comparse un po’ dovunque nello spazio sotto il pergolato e fra le colonne e continuano a comparire.

A un tratto, è ferma e libera. Le è permesso cadere a terra. Le è permesso tremare e piangere.

Però le lacrime sul suo volto si stanno prosciugando. Si prosciugano le lacrime non ancora versate.

Sono mostri, quegli esseri. Cose orribili, bianche come larve o fiori cresciuti al buio.

E ondeggiano.

Avrebbero quasi forma umana, se gli umani fossero deformati da un incubo.

Ondeggiano.

Arti gracili e disossati e punte uncinate al posto delle mani.

Ondeggiano.

Teste enormi, occupate solo da bocche smisurate.

Ondeggiano, ondeggiano, ondeggiano.

Un moto perpetuo e nauseante.

Cerca di urlare, ma dalla gole le esce solo un gemito prolungato.

Il dolore è una pulsazione lenta e continua e in crescendo, ogni picco più alto del precedente.

Ogni ombra di ebbrezza è stata spazzata via. Non è mai stata così lucida e non ne capisce la ragione. Il dolore dovrebbe stordirla, dovrebbe gettarla in un panico demente, non acuire i suoi pensieri.

Ha le mani viscide. Le guarda e si accorge che sono fradice. Le sfrega sui vestiti per asciugarle, ma sono di nuovo, subito, bagnate.

Il bambino la osserva con occhi che sembrano pezzi di vetro azzurro, troppo grandi per il suo volto.

Non c’è crudeltà sul quel viso, non c’è divertimento, né interesse, né compassione. Se non fosse per i suoi pochi, apatici movimenti, se non fosse per i suoi colori così vivi e luminosi, sembrerebbe una statua di cera. O un cadavere.

Rivoli d’acqua escono dalla bocca e dal naso e dai pori della ragazza, la pelle ribolle. E’ scossa da un tremito convulso e picchia la nuca contro terra. Il suono lamentoso che emette si scioglie in un gorgogliare luttuoso.

Si sta dividendo in due. Sta per nascere un suo doppelgänger. Riesce quasi a vederlo. E’ una seconda immagine gelatinosa e fluida che si sovrappone al corpo di carne e diventa più definita di secondo in secondo. Un doppione fatto di acqua che smania per svincolarsi dalle catene della solidità.

Tira, strattona, lacera, strappa.

Non ha mai provato tanto male. E’ sicura che ogni cellula del suo corpo si stia gonfiando sino al punto di rottura.

Il dolore è qualcosa che aiuta il clone a liberarsi, che lo spinge fuori, che lo concretizza, che lo rende più forte di lei e lo assiste nel venire al mondo.

Quando sente che il suo essere è proprio sul punto di scindersi, il mostruoso travaglio si blocca.

Il dolore è congelato nel momento del suo massimo picco. I fluidi del suo corpo vibrano in uno stato di indeterminatezza. La mente si sta per liquefare.

L’uomo sulla colonna si sporge verso di lei. Ha qualcosa di belluino nella posa e nell’aspetto, ma gli occhi viola brillano di una lucida intelligenza esclusivamente razionale.

Non cade, anche se è impossibile non cadere da una posizione così squilibrata e precaria.

Adesso lei sa che sono davvero alieni e che non fanno parte di una delegazione diplomatica.

Da qualche anno, arrivano voci e racconti da altre dimensioni. Voci di mostri neri e bianchi. Voci di mondi morti e dissolti. 

Quando le voci sono diventate più consistenti, il governo ha deciso di costituire una forza di difesa. Ma è un mondo di pace, questo, un mondo dove la violenza è sconosciuta. Non è un popolo di combattenti e le voci provenienti dalle altre dimensioni non bastano a cambiare una realtà radicata da generazioni.

Ora, qui, ci sono mostri bianchi e mostri neri.

Il ragazzino biondo ha il suo sguardo inumano fisso su un punto dello spazio.

All’improvviso, alza una mano in un gesto imperioso. Subito, lui e l’uomo con gli occhi viola svaniscono in una nebbia nera e tentacolare. Gli esseri bianchi li imitano e spariscono uno dopo l’altro.

Lei è di nuovo sola con il giovane che l’ha attirata in questa trappola.

Ha sempre creduto che, in qualche modo, i mostri rivelino la loro natura nell’aspetto. Non che siano necessariamente orribili o repellenti, ma che abbiano comunque qualcosa che li tradisca. Uno sguardo freddo, sinistro. Un sorriso ambiguo. Un’impressione di minaccia. Qualcosa del genere, almeno. Qualcosa che può anche essere affascinante, ma in modo distorto.

Non è così. Certi mostri sono invitanti come la superficie di un mare sereno.

Il giovane libera la donna da quella situazione di stasi in cui è bloccata e tutta l’acqua fuoriesce di scatto dal suo corpo, separata dalle altre componenti.

Gli occhi si prosciugano. I bulbi oculari implodono in polvere, la pelle si asciuga e si crepa, le labbra si ritirano e i denti cadono dalle gengive disseccate. Il sangue si incenerisce, si spaccano le membrane cellulari.

La ragazza si scioglie in qualche decina di litri d’acqua.

Lo spazio si rompe. Dalle brecce, sciami di creature nere si rovesciano come sangue da una ferita.

L’agonia di un unico essere è stato il loro faro guida per questo mondo.

Mentre si allontana dai pochi chili di materia disidratata rimasti a terra, l’assassino canta con la voce della pioggia. Sul lastricato scolpito della piazza, una pozza liquida danza in una parodia di vita, prima di defluire nei canali.

In città, la musica è sostituita da urla.

III 

Ascolta il rumore.

Il crepitare degli incendi.

Il fragore di passi in corsa.

La cacofonia di metallo su metallo, metallo su pietra, metallo su carne.

Sopra a tutto, le urla, che annegano ogni altro suono.

Ascolta le urla.

Non è niente più di un’operazione di routine, tanto semplice che, insieme a Roxas, c’è solo un altro neofita, uno dei più giovani e meno bellicosi. Non sa combattere, ma sa pensare e, in caso di necessità, può elaborare piani e strategie in un istante, anche se nessuno si aspetta problemi. E’ un mondo a limitato sviluppo tecnologico e metapsichico, questo. Gli abitanti non possiedono armi in grado di costituire un pericolo.

La razza dominante è rappresentata solo dal ceppo umano più comune fra i Mondi, ma le condizioni ambientali l’hanno frammentata. Deserti, alte montagne, scarse vie di comunicazione come mari e fiumi agibili separano le popolazioni. In altri tempi, le condizioni sono state diverse e hanno permesso la dispersione della specie che si è poi trovata in ambienti dissimili, molto competitivi e isolati l’uno dall’altro. L’isolamento riproduttivo, la deriva genetica e la selezione hanno fatto evolvere un gran numero di sottospecie omogenee. E’ possibile che, in questa variabilità, siano comparsi caratteri di un certo interesse o di una qualche utilità. Non ci sono altre specie senzienti.

Anche le culture sono microcosmi senza scambi l’uno con l’altra e non hanno ancora raggiunto un grado di tecnologia che permetta loro di superare con efficacia gli ostacoli geografici. Solo sulle coste dei mari tropicali qualche città-stato ha cominciato ad ampliare i propri confini.

Le risorse naturali utili sono presenti, ma scarse.

Nell’insieme, è un mondo moderatamente interessante. Sono molti i mondi simili a questo, negli universi.

Fondamentalmente, è solo un serbatoio di Cuori.

Per giorni, i due nobody hanno controllato l’estrazione delle poche risorse geologiche ed elementali e hanno catturato esemplari per gli scienziati. Una volta finita quella fase, hanno dato via all’invasione e hanno fatto cadere un’area dopo l’altra.

La città che è il loro attuale obiettivo è arroccata come il nido di un’aquila sugli altopiani di montagne altissime, ma la posizione strategica e le mura di basalto che nella storia l’hanno protetta dagli assalti dei vicini non sono servite contro un nemico che ignora lo spazio.

Alcune case sono state incendiate nella confusione e fiocchi di cenere svolazzano nell’aria secca e rarefatta. Una conseguenza inevitabile al fatto che gran parte degli edifici è costruito in legno.

Gli abitanti hanno tutti occhi e capelli verde scuro e pelli color mattone, adattate a proteggerli dei violenti raggi solari dell’alta montagna. In mezzo a loro, l’aspetto di Roxas e del suo compagno afferma alieni ad alta voce. E chissà quale sarebbe stata la reazione di quella gente non abituata alla moltitudine di colori e forme dei popoli dei Mondi, se li avessero visti. Ma i due non si sono mostrati apertamente e ora non ha più importanza.

I nativi fuggono dagli heartless sciamanti e, al momento, la loro sola occupazione è urlare, piangere o morire.

Qualche individuo è riuscito a superare il trauma del vedere le ombre prendere vita e tenta di reagire, ma, anche se le armi ordinarie possono uccidere gli heartless, ce ne sono troppi perché le difese abbiano una qualche efficacia. Le creature braccano e si avventano in massa sulle prede, strappano loro quel viluppo di energia che è il Cuore e lo trasformano in un nuovo heartless, incrementando il numero degli attaccanti.

Quelli che cercano di fuggire dalla città trovano le strade chiuse dai nobody.

Roxas imbranca i fuggiaschi e li respinge fra le fauci degli heartless. Il ragazzo non si è ancora preso il disturbo di evocare i keyblade, ma il controllo che esercita sulle sue truppe personali, formate da una variante particolarmente letale di nobody di basso rango, è straordinario, soprattutto considerato che lui stesso, talvolta, non sembra molto più complesso di uno di loro.

Ma anche coloro che riescono a superare la sorveglianza di Roxas trovano le via di fuga sbarrate.

Luxord ha piazzato una rete di trappole temporali intorno alla città. Trappole dove, a distanza di pochi atomi l’una dall’altra, ci sono sacche puntiformi di tempo difforme. Coloro che ne sono catturati si trovano a essere contemporaneamente in zone dove il tempo scorre a velocità diversa, con conseguenze sconvolgenti sull’intero organismo. Oltre questa prima falange ne ha piazzata un’altra, una circonferenza battuta da onde temporali che si sollevano e frangono a ritmi alterni. Chi ne entra si ritrova sballottato al ritmo di un sistema di moviola impazzito, che rallenta e accelera senza tregua né ordine né costanza.

Nessuno è in grado di sfuggire alle maglie di quella rete.

Anche se gli abitanti di questo mondo la chiamano città, è soltanto un villaggio che conta poche migliaia di individui. Ci vuole poco perché sia pieno solo di esseri d'ombra.

Roxas materializza i keyblade e si avventa sulle strade per farne strage. Più lento e misurato, Luxord lo segue. Ora a lui resta poco altro da fare, se non abbattere qualche casuale heartless che gli si avvicina troppo e ammirare le evoluzioni di Roxas.

Ogni apatia è svanita nel ragazzo. E’ uno sfolgorio oro e nero, troppo rapido per essere visto con chiarezza, la cui velocità e agilità possono confrontarsi a quelle di Larxene.

Finora non ha manifestato un’interconnessione con il suo elemento stretta quanto quella dei suoi compagni, quella che rende così rischioso avvicinarsi ad alcuni di loro. In compenso, il legame che ha con le sue armi è la più intima che Luxord ha mai visto. Non le usa. Ne fa parte.

Guardare Roxas combattere è come guardare un delfino nel mare.

E’ uno stato di grazia, il suo.

Qualcosa di freddo e lieve si posa sul volto di Luxord. Adesso, fiocchi di neve si mescolano a quelli di cenere. In pochi secondi, una fitta nevicata cade sul campo di battaglia.

Un brivido percorre il nobody. Il soffio di un freddo diverso da quello causato dalla neve.

Uno spasmo fa vibrare la membrana elastica dello spaziotempo. Un’ombra attraversa il cielo e, quando passa, la luce è cambiata. Scolorita.

In quel momento, le navi vedetta in orbita lo chiamano e gli trasmettono l’analisi spettrale della corona solare, dandogli solo una conferma di quello che ha subito saputo.

Gli heartless hanno raggiunto il sole anche prima di raggiungere il Cuore del mondo.

In quei giorni, ovviamente, non hanno potuto abbatterli tutti. Qualcuno sfugge sempre. Quelli sopravvissuti hanno raggiunto altri esseri viventi e si sono moltiplicato con la velocità di un’infezione. In un mondo come questo il loro tasso riproduttivo è esponenziale.

La variazione nello spettro della corona solare è il primo indizio che gli heartless hanno cominciato ad attaccare la stella e, se la stella collassa, le sue contrazioni bloccheranno anche i sentieri delle ombre per tutto lo spazio e il tempo influenzato dai suoi campi d’esistenza. Questo vuol dire che, se non se ne vanno al più presto, saranno obbligati a lasciare il pianeta a bordo di una delle navi piene di nobody inferiori.

In quel momento, si accorge che Roxas non sta più combattendo.

Se ne resta imbambolato con il volto alzato al cielo, ammiccando appena quando i fiocchi di neve gli cadono negli occhi spalancati. I keyblade sono abbandonati lungo i fianchi.

“Roxas.” esclama Luxord.

Il ragazzo lascia andare i keyblade, che si dissolvono anche prima di toccare terra, e tende le mani con le palme aperte verso l’alto. Qualche fiocco cade sui guanti neri.

Roxas li osserva, poi si lecca una mano per assaporare la neve.

“Roxas, muoviti.”

Neppure si gira.

La cosa stupisce Luxord e non sono molte le cose in grado di stupirlo. A quanto ne sa, Roxas non ha mai disobbedito a un ordine. La prima volta poteva non averlo sentito, ma adesso è certo di essere stato volutamente ignorato.

Luxord si dirige verso da lui e lo guarda in faccia.

Di solito, il ragazzino non ha espressione. Il suo linguaggio corporale è pressoché inesistente, la mimica facciale nulla, ma, adesso, ricambia lo sguardo dell’altro uomo con attenzione e sul suo volto c’è l’ombra inconfondibile della curiosità.

“Che cos’è?” chiede.

Non è una domanda educata. E’ un ordine che esige una risposta.

“E’ neve. Non possiamo metterci a giocare. Dobbiamo andare.”

Già, però Roxas non gioca mai.

Luxord apre un portale che avrebbe permesso il ritorno nella loro dimensione e prende Roxas per un braccio. Lui fa resistenza e si libera di scatto.

La cosa comincia a essere preoccupante.

Luxord è quasi tentato di trascinarlo a casa di forza, ma contrariare il ragazzino non è proprio il comportamento più prudente da tenere, se si ha cara la salute.

“Sono arrivati al sole. Il sistema collasserà con noi dentro. Hai capito? Adesso andiamo.”

Questa volta, Roxas lo segue senza altre obiezioni. Però, mentre attraversano il portale, continua a guardarsi alle spalle.

Si rimaterializzano nella distesa desolata al di fuori della città.

Nel mondo buio piove una pioggia glaciale e scrosciante. E’ un peccato che quando si proviene da altri piani di realtà non sia prudente materializzarsi direttamente all’interno del castello, ma lo scarto d’errore cresce con il modulo del vettore di spostamento e, una volta qui, ben pochi hanno la forza e la voglia di aprire un’altra volta un portale solo per evitare di bagnarsi.

Roxas non fa neppure il gesto di ripararsi dalla pioggia ed è fradicio prima che lui abbia il tempo di tirargli su il cappuccio. Quando si incammina verso casa, il ragazzino lo segue docilmente.

Mentre attraversano le vie della città, le ombre si sollevano dai loro piani bidimensionali e li spiano con occhi gialli da pesce. Nessuna di esse prova ad attaccarli.

Non appena sono finalmente all’interno e all’asciutto, Luxord si accovaccia davanti all’adolescente e gli scopre la testa.

Roxas se ne sta lì, in tutto il suo inutile splendore dorato, in tutta la sua giovinezza inutile, lo sguardo a terra. Quando il giocatore gli prende il mento e lo obbliga a fissarlo, lo fa senza ribellarsi. Con i capelli chiari incollati alla testa e gli enormi occhi azzurri spalancati in una stolida passività, sembra una bambola animata da un burattinaio disinteressato.

E’ questo il suo comportamento normale, non quello mostrato sul mondo appena lasciato.

Roxas ascolta, osserva, obbedisce a tutto ciò che gli è chiesto, è diventato indipendente per ogni operazione bellica, ma, escluso questo, non prova mai apparentemente interesse per nulla. E’ come un automa. Una macchina da guerra.

Eppure, per la prima volta, ha avuto una reazione spontanea diversa dall’ammazzare qualsiasi cosa si muova davanti ai suoi occhi o starsene fermo. Per la prima volta, qualcosa ha suscitato curiosità in lui.

E’ stato sorprendente come se uno degli heartless si fosse messo a declamare una poesia, quindi Luxord vuole capire quello a cui ha assistito.

Non ha mai davvero fatto caso a Roxas. All’inizio, l’idea di un nobody che controlla due keyblade è stata sensazionale, ma, a parte questo, il ragazzo ha ben poco di interessante. Ha conosciuto sassi con maggiore personalità. In mezzo al temperamento degli altri è pressoché invisibile e la curiosità dovuta alla novità si è presto spenta. Ma, ora, Luxord guarda Roxas, non l’alimentatore di due armi micidiali, e quello che vede è sorprendente.

E’ stato davanti ai suoi occhi per settimane e non se ne è mai accorto. Adesso deve decidere.  

Spirale reciproca

Xemnas si è sempre meravigliato di come si possa credere Zexion un tipo laconico. Se non viene fermato, è capace di parlare per ore. Di stordire, con le parole.

Non potrebbe essere altrimenti. In lui, tutto ciò che è pensiero ed elaborati del pensiero sono armi mortali, fatte per piegare, convincere e sedurre gli altri alla sua volontà.

La parola è una di queste armi. Sarebbe strano se non la usasse.

Può uccidere anche solo con la voce.

Deve tenerlo sempre a mente, questo.

Il giovane siede a una scrivania e divide la sua attenzione fra i colleghi e un monitor che mostra un complicato insieme di segmenti di diversi colori e luminosità, connessi fra loro a vari angoli.

La cosa non gli impedisce di continuare a discutere senza interruzione.

“Parlare di Corpo e Mente come entità distinte, se non da un punto di vista puramente discorsivo, è commettere un errore semantico perché, a nostra attuale conoscenza, sono funzione reciproca l’uno dell’altra. Cosa che non è applicabile al Cuore, e il Cuore può essere separato dal Corpo senza provocarne la distruzione o l’incapacità. Senza Cuore, si può esistere e anche il Cuore isolato può avere una sua esistenza. Ma gli heartless mostrano caratteristiche che dovrebbero essere esclusive del Corpo. Hanno percezioni. Hanno reazioni agli stimoli e si adattano alle variazioni ambientali. Hanno istinto. Sono capaci di comunicazione. Alcuni heartless hanno mantenuto memoria, intelligenza e razionalità.”

“Stai facendo parecchi passi indietro. Gli heartless hanno un corpo costituito da Oscurità, lo abbiamo stabilito da anni. Una volta accettato che gli heartless possono organizzarsi un involucro materiale, non vedo poi così assurdo che si ricostruiscano anche un sistema sensoriale e reattivo.” brontola Xigbar.

“D’accordo, ma l’istinto? L’Oscurità non ha istinto, non più di quanto ne abbia la gravità. Perché gli heartless lo possiedono, allora? Posso anche accettare che gli heartless plasmino un corpo di Oscurità che mima fin alle più sottili funzioni il corpo origine, al punto da elaborare un pensiero cosciente, ma che ricostruiscano anche un complesso istintivo peculiare… questo mi riesce incomprensibile.”

“Ha ragione.” esclama Lexaeus “L’istinto è un comportamento, anche complesso, uguale per tutti gli individui di una specie e trasmesso per via genetica. Fa capo solo alla sfera fisica. Si sviluppa con la storia evolutiva della specie cui appartiene. Per quello che consideriamo che sono, gli heartless non possono avere istinto.”

“Lo riversano o lo duplicano dalla loro vita come esseri completi?”

Lexaeus scuote la testa.

“In questo caso, erediterebbero l’istinto della specie da cui sono originati. Invece, possiedono istinti propri solo degli heartless.”

“Però li possiedono. Quindi è possibile.” obietta Xigbar.

“Sì, e se fosse per la causa più semplice?”

“Cioè?”

Lexaeus sorride freddamente.

“Se una cosa assomiglia a un cavallo, nitrisce e puzza di cavallo… probabilmente è un cavallo.”

“Esatto, Lex.” riprende Zexion “Eppure, noi non abbiamo fatto altro che credere di trovarci di fronte un cane travestito. Ci siamo attenuti alla soluzione complessa senza neppure considerare l’alternativa semplice.”

“Scusate, bambini, ma ad andare avanti a indovinelli facciamo domani.” esclama Xigbar.

“Gli heartless hanno tutte le caratteristiche degli esseri viventi. Abbiamo sempre detto che dipende dal fatto che hanno un Corpo plasmato con l’Oscurità che imita le funzioni dei viventi. Questa è la soluzione complessa. La soluzione semplice è che hanno le funzioni dei viventi perché sono viventi e possiedono un Corpo proprio.”

“Vuoi dire che sono diverse… entità, rispetto al Corpo? E’ questo a cui vuoi arrivare, nel tuo modo involuto?”

“Sì. Elementi esogeni, piuttosto che intrinseci all’individuo.”

“Quindi sono soggetti a sé stanti, giusto? E’ come se parlassi di parassiti.”

“No. Parlo di una condizione che mi è sempre stato sotto gli occhi e che, per mia negligenza, non ho mai considerato.”

“Ma è solo una tua supposizione, non supportata dai fatti.”

“Scaturita dall’osservazione. Fino a prova contraria, adesso noi basiamo tutte le nostre azioni sulla supposizione inversa che è solo un postulato, negato nel momento stesso in cui il primo heartless ha cominciato a esistere.”

“Puoi tagliare una mano a una persona, metterla in una soluzione nutriente e questa continuerà a vivere. Non per questo fai della mano un individuo diverso.” obietta Xaldin.

“Quali sono le caratteristiche che definiscono i viventi, in tutti gli universi e in tutti i mondi? I viventi possiedono un programma autoregolante organizzato in Corpo, che sia materiale o meno. Comunicano e ricevono comunicazioni con l’ambiente. Hanno una reazione immediata agli stimoli e si adattano alle variazioni ambientali. Soprattutto, la vita contrasta l’entropia mantenendo coerente nel tempo la propria organizzazione, pur rinnovandosi nelle componenti costituenti. E riproduce sé stessa. La mano isolata non fa tutto questo. Gli heartless sì. Dammi una buona ragione del perché facciamo affidamento su una costruzione macchinosa e paradossale, invece di attenerci alla definizione stabilita da noi stessi, cosa che avremmo fatto se fossimo stati di fronte un qualsiasi altro ente che presenta tali caratteristiche.”

Con sorpresa di Xemnas, la voce di Zexion ha un lieve cedimento. Per un istante, ha tradito un filo di stanchezza.

Anche Lexaeus se ne è accorto e interviene di nuovo.

“Se i nostri studi fossero stati diretti su soggetti che presentavano le stesse caratteristiche, nelle stesse condizioni, senza che però sapessimo si trattava dei Cuori, avremmo sicuramente attribuito loro la condizione di viventi. Il problema è che noi sapevamo su cosa stavamo lavorando e i cieli solo sanno quanto questo ci ha influenzati. Abbiamo vissuto fin dall’inizio nell’immondizia raccontataci da Ansem e dalla storia e non abbiamo mai messo in dubbio la natura dei Cuori. Li abbiamo studiati, ma abbiamo mai saputo realmente cosa stavamo studiando?”

“E la carenza emozionale causata dalla loro mancanza?” chiede Xigbar.

Zexion picchietta per qualche istante sulla tastiera. Alcune linee si formano sullo schermo e vanno a posizionarsi nella griglia di segmenti colorati che è il suo sistema di catalogazione personale.

Nessun altro è in grado di interpretare gli schemi sottintesi da quell’insieme apparentemente caotico di linee, colori, luci pulsanti e movimenti, ma per lui sono più semplici da leggere di un testo scritto o una formula matematica.

“A parte che la natura vivente dei Cuori e gli effetti della loro presenza sul nostro organismo non si escludono a vicenda. Il sistema emotivo è un meccanismo omeostatico, quindi è finalizzato alla conservazione degli individui. L’organismo tende all’equilibrio e a mantenere lo stato ottimale al variare delle condizioni attraverso meccanismi di autoregolazione. Adesso, diciamo che non abbiamo vere emozioni, ma solo simulacri di emozioni, nate dalla memoria e dall’analogia.”

“Metti in dubbio anche questo?”

“Metto in dubbio tutto quello che non ritengo così inoppugnabilmente provato da essere considerato a prova di dubbio. Le emozioni sono una risposta a situazioni ambientali rilevate, analizzate e interpretate tramite il sistema nervoso che, vorrei ricordare, nel nostro caso funziona perfettamente.”

“Ti ringrazio per aver chiarito quello che già sappiamo.”

Zexion gli sorride.

“Lo sapete solo per avere modo di ignorarlo deliberatamente? Le risposte date a una determinata situazione sono le più adatte alle circostanze, proprio per mantenere l’equilibrio. Che questa risposta sia interpretata tramite analogia con esperienze passate di cui abbiamo memoria, o che sia solo una risposta riflessa, il risultato è uguale. Può essere un processo sostitutivo. Un sistema per sopperire alla perdita di un meccanismo necessario. Sappiamo bene che in caso di determinate lesioni cerebrali, le funzioni svolte dalle aree danneggiate possono essere eseguite da aree del cervello che normalmente non svolgono quei compiti, che si adattano e imparano a svolgerle. Ma questo significa anche che, nel corso della storia razziale, è già avvenuta la perdita del Cuore per un periodo sufficientemente lungo e a un numero sufficiente di individui da essersi evoluto il sistema sostitutivo. E’ però altrettanto possibile che quello che crediamo solo un sistema sostitutivo, sia in realtà quello originale.”

“Però il Cuore esiste fin dall’inizio della vita dell’originale. Questo non dovrebbe indicarti che la nostra è una condizione innaturale?”

“Ci sono razze che nel corso della loro storia evolutiva hanno inglobato nel DNA virus letali e hanno imparato a conviverci. Era una condizione innaturale, la loro, prima di quell’evento? Sarebbe innaturale, se il virus ne fosse sottratto? Vi ricordo che non conosciamo esseri senzienti originariamente privi del Cuore, ma abbiamo svariati esempi di forme di vita senza Cuore. Conosciamo addirittura Mondi interi dove non se ne rileva la minima presenza. Persino nel nostro mondo d’origine gran parte degli esseri viventi ne è sprovvista, anche se tendiamo a non considerarlo.”

“Cioè?”

“I vegetali, ad esempio. Moltissime specie animali.”

“Ma, per quanto ci riguarda, siamo stati noi la causa diretta della nostra condizione.”

“Costruiamo case e astronavi. Anche questo fa parte della nostra natura. Nulla di quello che capita nella realtà è innaturale. Se un evento avviene e una razza è in grado di adattarsi a esso, è insensato pretendere di fare distinzione se il fatto sia avvenuto per intervento diretto della specie stessa oppure per un fattore esterno.”

Xemnas si alza e si avvicina alla finestra, stiracchiandosi.

Non ha guardato da quanto sono impegnati in questa discussione e ha sempre avuto difficoltà nel valutare a mente lo scorrere del tempo.

E’ iniziata come una conversazione amichevole, ma adesso ha la sgradevole sensazione di viaggiare su un mezzo guidato da un pilota sconosciuto che non gli ha chiesto né dove vuole andare, né se ci vuole arrivare.

Si sente un po’ intorpidito, un po’ infreddolito, anche se lo studio è caldo e confortevole.

Non ha controllato le rilevazioni geologiche, ma è sicuro che si stanno avvicinando alla stagione invernale.

Si potrebbe credere che su questo pianeta non esistono stagioni, ma non è così. Le sorgenti geotermiche che permettono di temperare il clima hanno fasi che possono essere paragonate alle stagioni. Sono cicli aritmici, generati dai flussi di anomalie gravitazionali ed elettromagnetiche di questo universo malato, ma, dopo tanti anni, Xemnas ha cominciato a riconoscere i segni premonitori. Tra un po’, i giorni di pioggia interminabile saranno interrotti da periodi sereni. Poi, cominceranno le nevicate e il ghiaccio reclamerà la terra e il mare.

Sta per tornare al divano, quando intercetta un cenno da parte di Xigbar che gli indica la caffettiera sul tavolo.

E’ ancora mezza piena, e bollente. Questo gli dà il senso del tempo trascorso dall’inizio della loro riunione. Non è molto. Molto meno di quanto non gli sembri.

Riempie di caffè due tazze, aggiunge anche una dose generosa di brandy e torna dagli altri.

“Sora ha mantenuto la propria personalità anche come heartless.” mormora, mentre passa una delle tazze a Xigbar e si accomoda nuovamente sul divano.

“Ha mantenuto ricordi coscienti della sua vita precedente, almeno in misura imprecisata, visto che non abbiamo dati attendibili su Sora e possiamo analizzare solo quelli che provengono da osservazioni casuali, spesso riportate da osservatori non affidabili, rilevate in condizioni non verificabili. Anche altri heartless hanno mantenuto ricordi del passato in forma di engrammi profondi. Però Sora, e anche Xehanort, sono rimasti senzienti, quindi possono dare espressione ai loro ricordi. Finora io non ho parlato di personalità e, su questo, vorrei tornare in seguito. Tutto quello che noi possiamo dire è che l’attuale Sora, tecnicamente un heartless, si comporta basilarmente come si comportava in precedenza.”

Xemnas inarca leggermente le sopraciglia, quasi aspettandosi il peggio, ma Zexion non è così avventato da fare commenti sul comportamento di Xehanort di fronte a lui.

“Questo è un altro fattore che mi spinge a considerare gli heartless dotati di una corporalità propria.” prosegue il giovane “La memoria ha una componente puramente fisica, che nelle nostre specie è rappresentata da collegamenti dendritici e da configurazioni molecolari depositate nei neuroni, ma può assumere altre forme, come gli schemi energetici nelle razze non materiali, e una componente mentale che è la capacità di associazione degli eventi. I dati e il programma in grado di leggerli ed elaborarli. Entrambe le componenti sono necessarie per ricordare. Se, in qualche modo, la componente fisica della memoria fosse stata archiviata solo nell’entità Cuore fin dall’inizio, questo potrebbe portarla con sé nel momento della frammentazione. In questo caso, sarebbe persa per il nobody. Per fare un esempio banale, è come se tu avessi un computer dotato di due dischi rigidi, memorizzassi dei dati solo su uno di essi, poi lo scollegassi dal computer. Quei dati non sarebbero più consultabili.”

“Le nostre amnesie frammentarie.”

“Sì. Questo implica però che il Cuore aveva un Corpo proprio dove immagazzinare i dati. Naturalmente, per adesso, questa è davvero solo una mia supposizione.”

Xemnas stringe le mani intorno alla tazza e abbassa il volto, fissando le volute di vapore che si sollevano dal liquido caldo.

Si sfiora il collo in un gesto meccanico, prima di ricordare che non indossa il mantello. Sente la mancanza del cappuccio che gli permetterebbe di ritirarsi nel rifugio inviolabile del suo spazio personale. Inconsapevolmente, lascia ricadere i folti capelli bianchi sul volto.

Conosce l’espressione che ha Zexion in questo momento. E’ quella un predatore affamato, ma Xemnas sa benissimo che nessun predatore, in nessun mondo, in nessuna condizione, è altrettanto famelico e vorace.

Perlomeno, tutti gli altri predatori prima o poi si saziano.

Il freddo è anche più intenso, ora.

“Ora comprendo il perché sei così affascinato da Roxas. E’ la cosa più simile a un nobody senza memoria di una vita precedente.”

“Purtroppo, non è niente del genere. Roxas non ha memoria cosciente del passato, ma non è completamente amnesiaco. La sua prima azione, appena ripresa conoscenza, è stato aggredirci, con i keyblade. Come poteva sapere della loro esistenza, di poterli evocare, come usarli? Anche il solo fatto di saper parlare e leggere, significa che ha conservato un livello di cognizione appresa. Ma i suoi ricordi sono strutturati solo in schemi di memoria ripetuta estremamente forti e ben organizzati.”

“La differenza?”

“Ha mantenute conoscenze acquisite nel corso della storia personale, ma non ha ricordi degli avvenimenti che lo hanno portato ad apprendere. Dal punto di vista puramente pratico, è come se sapesse leggere, scrivere e usare i keyblade per solo istinto, anche se, ovviamente, non è così. Adesso, abbiamo sempre affermato che sono i ricordi che abbiamo della vita umana a sostenere la nostra personalità e il nostro impianto emotivo. Che siamo memorie viventi. Che le nostre emozioni esistono solo quando abbiamo memoria di un momento in cui le abbiamo provate. Tuttavia, Roxas sta sviluppando e sostenendo un sistema emotivo e i soli ricordi consapevoli che ha sono di un tempo successivo alla sua mutazione in nobody, quindi questo contraddice l’affermazione precedente.”

“A me sembra abbastanza inerte come individuo.” commenta Xaldin.

“Prenditi il disturbo di conoscerlo, allora. La sua mancanza di personalità è, più che altro, una mancanza di espressione. Man mano che accumula ricordi, che impara a esprimersi, la sua personalità si rivela. Ora resta da vedere se questa sarà paragonabile alla nostra, visto che tutti noi basiamo almeno parte del nostro complesso emotivo su esperienze avute prima di essere nobody. Roxas no. Vorrei sapere quale genere di personalità potrebbe sviluppare un essere privo di Cuore fin dalla nascita. E, nel caso delle specie senzienti, se e come lo sviluppo di questa ne verrebbe influenzato.”

Gli occhi di Zexion sono annebbiati e fissi. La sua voce è slittata a un’inflessione più monotona. Indizi sufficienti a capire che, mentre parla loro, sta anche operando sul piano mentale.

“Chiedevi della personalità, Xigbar. C’è un’altra cosa, in Roxas. Non ha nulla di Sora. Non i ricordi, non gli schemi mentali. Non esiste il minimo indizio che sia mai stato Sora. In compenso, tutto porta alla conclusione opposta.”

“E da dove salta fuori, allora, il nostro piccolo custode di keyblade? Non dirmi germinazione spontanea, perché non ti credo.”

Zexion passa alla comunicazione telepatica e chiede formalmente il permesso di mostrare loro il seguito. Quello di cui ha parlato finora è solo un’introduzione, ne sono ben consapevoli. La reale sostanza delle sue ricerche deve ancora essere esposta e non può essere discussa adeguatamente a voce.

Esitano tutti, incerti.

Non è un’esperienza piacevole per nessuno di loro quella di entrare nel mondo mentale, vasto e selvaggio, che è la vera dimensione del telepate, che non possono raggiungere né navigare con le loro sole forze. Un universo dove sono disarmati e vulnerabili e di cui solo la loro guida conosce le strade.

Ma la curiosità è stata stuzzicata e vogliono avere tutte le informazioni.

Così, acconsentono e, uno dopo l’altro, vengono attratti nell’edificio mentale che il giovane ha eretto mentre discuteva e, con la loro presenza, ne completano l’architettura.

E’ un sistema di sei stelle luminose, ognuna caratterizzata da un suo colore.

Orbitano intorno a un nucleo di dati puri trasmessi e mostrati, non contaminati dall’esposizione verbale, non fraintesi dall’inadeguatezza della parola.

Uno a uno, i sei planano verso il perno del sistema con ardite manovra di declinazione orbitale.

Consultano, analizzano, assimilano, metabolizzano le informazioni esposte.

Uno per uno, aggiungono commenti, osservazioni, correzioni.

Tentano modifiche sperimentali al modello. Provano a sommare o sottrarre addendi. Testano il risultato.

Uno per uno, uniscono le loro voci in un coro.

Epistasi!

la personalità originale del corpo inespressaimpedita dal Cuore

una volta sottratto il Cuore, la personalità originale repressa viene alla luce

Solo una delle stelle, quella bianca, resta in disparte.

Non interviene.

Osserva.

Nel caso si mantengano le memorie della vita precedente, questa personalità avrebbe convinzione di essere sempre lo stesso soggetto, senza soluzione di continuità…

Ricominciare tutto?

I suoi compagni invitano la stella bianca fra loro, ma essa rifiuta l’Unità.

Pensa.

Sora potrebbe continuare a comportarsi come Sora perché crede di esserlo

noi ricordiamo quello che siamo stati e, di conseguenza, ne siamo influenzati

Abbandonare?

La stella bianca si allontana.

Vaga per un po’, assorta e sola, negli spazi della dimensione mentale.

Valuta.

Le voci degli altri lo accompagnano, impegnate nella loro conversazione.

il modello sottinteso dal Cuore come fonte del complesso emotivo presenta troppe falle, troppe contraddizioni

InadeguatoParadossaleRidondante. Obsoleto!

Le informazioni sono esposte in modo impeccabile. Una ricostruzione allettante.

Ne sono convinti tutti.

La stella bianca si dissocia dalla rete mentale.

Rende facile comunicare, ma, rifiutando di usare il pensiero incanalato da un altro, Xemnas afferma la sua indipendenza. Con la telepatia, Zexion li obbliga a scoprirsi, a lasciare un varco dove può introdursi. Inoltre, Xemnas non è sicuro che lo stratega non lasci filtrare solo quei concetti che gli fanno comodo. In realtà, si stupirebbe del contrario.

Nel mondo fisico dove è riemerso, adesso è solo.

Intorno a lui, i suoi compagni sono inerti, gli occhi fuori fuoco. I soli movimenti sono i loro lenti respiri e occasionali sbattere di palpebre.

Conclusione…

Chiude le barriere mentali. Ora, più che mai, è imperativo che non si lasci sfuggire nulla.

Uno dopo l’altro, i cinque si risvegliano dalla loro trance.

Non parlano, anche se la conclusione inespressa a cui arrivano tutti è chiara.

Se fosse vero, cambierebbe tutto. Cambierebbe ogni cosa.

“Roxas potrebbe essere solo un’eccezione. E’ diverso da tutti noi.” mormora incerto Xigbar, rompendo il silenzio.

La sua sicurezza si è consumata. Adesso si limita a fare questioni senza vera convinzione di avere ragione.

Zexion lascia disfare la sua architettura mentale e risponde con la sua voce sorprendente.

“Roxas è diverso da tutti noi. E anche Xemnas è diverso. E Naminé.”

eccezioni

fenomeni

mutanti

aberrazioni di sviluppo

O, semplicemente, qualcosa che non rientra nell’Effetto del Fondatore che sino a quel momento ha selezionato la loro razza.

Se fossero in numero sufficiente…

“E’ difficile definire eccezioni tre su quattordici. O anche uno su quattordici. Non posso considerare Roxas un caso eccezionale, per il semplice fatto che non abbiamo un campione consistente. Siamo troppo pochi per definire cosa è normale per il nostro stato. Non ci sono eccezioni fra noi, perché non c’è una norma, così siamo tutti eccezioni. Ognuno di noi. Le sole creature viventi naturalmente prive di Cuore che conosciamo appartengono tutte a specie non senzienti, quindi è impossibile anche fare uno studio comparato. L’ideale sarebbe avere un nobody umano tale fin dalla nascita.”

“Purtroppo, finora nessuno dei nostri tentativi in merito ha avuto il successo sperato.” interviene Vexen “Ho ottenuto esemplari privi di Cuore fin dallo stadio di gastrulazione, che è il momento in cui, negli embrioni animali, i Cuori sono riconoscibili. Generare nobody è difficoltoso, ma non impossibile. In ogni caso, qualunque fosse l’età del soggetto o il suo stadio di sviluppo, non ho mai ottenuto nobody superiori, di nessun rango, men che meno umani. D’altra parte, la percentuale di nobody naturali che mantengono forma e individualità è molto bassa e io non ho potuto dedicarmi pienamente a questo progetto.” 

Le parole di Vexen arrivano a sorpresa.

E’ tutta la sera che Xemnas si aspetta una sua intromissione, ma lui lo ha disatteso, limitandosi ad ascoltare con attenzione quello che è stato detto. Anche adesso, il tono è stato solo quello di una pacata puntualizzazione.

Insolito, da parte sua, che non è certo un tipo taciturno. Raramente si lascia sfuggire l’occasione di contraddire aspramente uno di loro, in particolare quando si tratta di uno più giovane, e i suoi rapporti con Zexion sono sempre stati, almeno da parte sua, conflittuali.

Ma Vexen non si lascia ostacolare da problemi personali, se considera valida una linea di ricerca. Non è mai stato un uomo particolarmente intuitivo e raramente ha un’idea originale, ma nessuno ha la sua abilità tecnica e nessuno come lui è in grado di verificare, confutare o sviluppare appieno una teoria.

La sua concentrazione e il suo silenzio significano solo che sta valutando il potenziale implicito nell’esposizione di Zexion.

Inoltre, Vexen si è sempre opposto alla loro politica aggressiva nei confronti dei Mondi. I primi tempi, il suo dissenso è stato talmente energico che gli è costato ufficiosamente il rango e, anche se da anni è virtualmente escluso da ogni decisione in merito al governo del gruppo, Xemnas è sicuro che non perderà occasione di sostenere nuovamente un movimento che possa fornire da supporto alla sua causa originaria.

“E Naminé?” chiede Xemnas “Perché non usare lei? E’ nelle condizioni di Roxas.”

“Per quanto mi è possibile, preferisco evitare un rapporto così stretto con Naminé.” risponde placidamente Zexion.

In quel momento, afferra e stringe in una morsa la mente di Xemnas, oscura le sue percezioni e lo sigilla nel buio assoluto del nulla sensoriale. Xemnas brancola nell’indeterminatezza del tempo trascorso rinchiuso in quella mancanza di punti di riferimento. Poi, tutto torna normale.

Nessuno degli altri si è accorto di nulla.

E’ stato un attimo e Zexion si è premurato di paralizzargli qualsiasi reazione fisica involontaria che potesse tradire quella loro brevissima schermaglia privata.

E’ solo un avvertimento a non proseguire con l’argomento.

Doveva aspettarsi una reazione del genere.

Zexion sembra provare nei confronti di Naminé un disagio che sfiora l’avversione personale. Lo stesso atteggiamento mostrato anche da Saïx e Larxene, anche se, nel caso di Larxene, l’avversione diventa ostilità esplicita.

Ma se il comportamento di Larxene non è così sorprendente, lo è invece quello dei due uomini, che non lasciano mai trasparire sentimenti personali verso altri individui. Mai niente di così evidente, almeno.

Saïx ha addirittura chiesto ufficialmente di sopprimerla e Xemnas è convinto che Zexion lo avrebbe appoggiato, se non fosse stato per l’interesse accademico verso un caso simile. Ma rifiuta di avere contatti mentali con Naminé ed è stato il più acceso sostenitore della necessità di non permetterle di unirsi a loro e di tenerla il più possibile isolata.

Le spiegazioni date dai due, nonostante le differenze con cui sono stata espresse, suonano coerenti.

Secondo Zexion, la ragazzina soffre di una condizione mentale di tipo schizofrenico, con una serie di sintomi che comprendono allucinazioni, deliri da controllo, alterazioni di percezione, progressiva demolizione dei confini del sé, scollegamento con la realtà esterna.

Questo non disturberebbe Zexion, ma Naminé è anche una potentissima telepate e proietta il suo stato con tutta la forza che si ritrova. E’ normale che il giovane sia il più sensibile. Le capacità mentali sono la sua forza, ma lo rendono anche particolarmente vulnerabile agli influssi psichici.

Xemnas sospetta anche che le alterazioni di percezione facciano sì che Naminé abbia una risposta distorta ai poteri di Zexion. Forse la rendono addirittura immune o capace di vedere oltre i suoi inganni. Anche se di questo non avrà mai conferma diretta.

Quanto a Saïx, è stato categorico ed eloquente con la sua risposta. Naminé ha la puzza della morte e di un’infezione.

Sul tavolo di fronte a lui, c’è un cavo.

Distrattamente, Xemnas lo raccoglie. E’ flessibile, ma con una certa resistenza. Un cavo di connessione, privo di attacchi a entrambe le estremità, probabile resto di qualche lavoro fatto sui computer dello studio.

Quasi senza accorgersene, comincia a rigirarlo fra le dita.

“A ogni modo, di una cosa abbiamo certezza. Senza Cuore, la nostra esistenza è precaria e viviamo in uno stato d’indeterminatezza. Siamo sempre a rischio di degenerare in una forma inferiore di nobody o, addirittura, di cessare di esistere.” esclama Xaldin.

“A prescindere da cosa sono e quale parte giocano nella personalità, i Cuori si riflettono sulla consapevolezza dell’individuo.” replica Zexion “Noi esistiamo grazie a un continuo atto di volontà e gli effetti del Cuore sostengono la volontà. I Cuori non sono la fonte delle emozioni, ma sono un sistema di riferimento. Servono per relazionare le emozioni all’ambiente. Servono, soprattutto, per riconoscerle consciamente. Danno loro un significato individuale. Sono una bussola, una carta di navigazione. Le emozioni servono perché fanno da supporto alla volontà. Se non per tutti, per molti di noi. Ci permettono di restare legati a questo mondo, di trovare una ragione per esistere. Noi usiamo schemi di memoria per sostituire il sistema di relazione fra il complesso emotivo e l’esterno. L’operazione di analogia che effettuiamo per elaborare risposte emotive è automatico e non richiede alcuno sforzo volontario, tuttavia ha una resistenza. Esiste un tempo di attrito che rallenta la velocità di risposta emotiva. Per quanto non sia percepibile a livello conscio, il ritardo viene però ugualmente rilevato e interpretato come un senso di falsità e di inadeguatezza della risposta stessa. A questo si somma un mancato riconoscimento del proprio corpo. Nella mutazione, la maggior parte di noi ha subito un cambiamento fisico più o meno rilevante, che altera la percezione di sé. Non riconosciamo la nostra entità corporale, non riconosciamo le nostre pulsioni, non riconosciamo le nostre sensazioni. Quello che siamo adesso e il sistema a cui facciamo riferimento non coincidono. Alcuni di noi pensano di non esistere, di essere morti. Morti che, per qualche inesplicabile ragione, continuano a camminare. L’equazione è semplice. Niente del mondo riesce a suscitare reazioni riconoscibili, quindi non si risponde al mondo. E chi non risponde al mondo sono i morti. Per altri, si è verificato il processo opposto. Hanno cominciato a credere di essere i soli ad avere un’esistenza reale. Il mondo non provoca sensazioni perché è il mondo a non esistere. Credono di essere i soli e che tutto il resto sia solo il riflesso della loro fantasia o della loro memoria. Molti di noi stanno cominciando a vivere in una condizione psicotica. Saïx, Axel e Naminé sono gli esempi più immediati, ma sono certo che altri non ne siano immuni. Compresi alcuni di noi sei. Se riuscissimo a fissare il sistema di copia incolla che effettuiamo con i ricordi, limitando i tempi di attrito, potremmo risolvere il problema della stabilità.”

“Come si concilia questa incapacità di mantenere la stabilità con quello che dici sulla natura dei Cuori? E’ evidente che sono una parte indispensabile dell’essere, o non avremmo bisogno di meccanismi di controllo.”

“Anche un essere completo può decidere di lanciarsi testa in giù in uno strapiombo. C’è una grossa differenza fra gli esseri viventi e il resto del mondo. I viventi esistono anche sulle leggi della convinzione individuale, non solo della fisica. Se la percezione di noi stessi è quella di esseri con un vuoto interiore, ci comporteremo come tali. Se siamo convinti, convinti fin nell’inconscio, che i Cuori sono necessari, che, anzi, rappresentano il vero significato dell’esistenza, potremmo comportarci come se questo fosse vero e per noi, quindi, diventerebbe vero. Potremmo addirittura arrivare a non rilevare o non riconoscere tutto quello che esula o contraddice questa condizione. A maggior ragione, dobbiamo definire su cosa fondiamo le nostre convinzioni. Non possiamo continuare a esistere in una tale mancanza di conoscenza. Quando inventiamo anche una sola cosa per sopperire a quel che non sappiamo, allora poniamo il primo mattone di un edificio inesistente. Sul nulla non si può costruire.”

A un tratto, Xemnas si accorge di avere le mani strette insieme. In qualche modo, giocherellando con il cavo, ha finito per aggrovigliarsi.

Volti, voci.

Persone.

Si chinano su di lui e mormorano parole rassicuranti mentre gli legano i polsi e lo immobilizzano e scuotono i lacci per assicurarsi che non riesca a liberarsi.

Chiedono se è comodo mentre conficcano elettrodi roventi nel suo cervello e nel suo cuore.

Le porte della capsula si chiudono e adesso è solo in quel microuniverso. Quel che sta al di fuori, è come se fosse su un pianeta diverso.

D’istinto, cerca di alzarsi per raggiungere quell’altro mondo oltre il vetro. Ma non può muoversi ed è tardi e si trova proprio dove vuole essere, nella situazione in cui ha chiesto di essere, e il solo a poterlo aiutare è lui stesso se decide di interrompere l’esperimento, ma sa che non lo interromperà mai, anche se vorrebbe tanto trovarsi in un momento precedente per ripensarci.

Poi solo collera e terrore e le sue mani tremano impercettibilmente mentre svolge il cavo e lo getta da parte.

Xaldin è seduto al suo fianco.

Vexen e Lexaeus sul divano opposto.

Xigbar è drappeggiato scompostamente su una poltrona equidistante ai due gruppi, e tira lente boccate da una sigaretta.

Dalla sua scrivania, Zexion lo fissa, i denti che tormentano la punta dell’indice. I suoi occhi hanno una tinta indefinita. Può sembrare blu, o viola, o grigio. Qualche volta, persino nero. E’ come le ombre. Non un vero colore. Solo la sottrazione di luce dagli altri colori.

Xemnas reprime il suo ricordo prima che lo tradisca, se non è già successo. Ma, probabilmente, è già successo.

In realtà, l’intera conversazione è viziata per sua stessa natura.

Questa sera, per una volta, Zexion sembra del tutto sincero ed esplicito, ma con lui non si può essere sicuri di quello che si sta vivendo.

Per quanto ne sa Xemnas, potrebbero essersi immaginati ogni singola parola pronunciata, ogni singolo gesto compiuto.

Potrebbero non essere neppure qui.

Paranoia?!

Senza spingersi troppo in là con la fantasia, anche quegli indizi di nervosismo che Zexion lascia trasparire, quella leggera stanchezza che trasmette, possono essere intenzionali. Si adatta alle aspettative dei suoi interlocutori, compreso l’apparire vulnerabile, accontentandoli per far abbassare loro la guardia e dirigere i loro pensieri.

Controllo. E’ questa la sua forza. Controllo su sé stesso, in primo luogo e, essendo quello che è, questo significa controllo sull’ambiente nel quale gli altri credono di essere, cioè controllo su di loro.

La mente ordina e influenza la realtà, quindi qual è il vero potere di chi ha potere sulla mente?

Solo adesso fa caso all’abbigliamento del giovane, che indossa solo un paio di calzoni di una tuta e una maglia a maniche corte.

Niente di strano. Nessuno dei presenti, lui compreso, è in uniforme.

Per chiunque altro è solo una questione di comodità, ma c’è una ragione molto più seria del perché, di tutti loro, Zexion è il più pronto a liberarsi della pesante tenuta che li isola dal mondo. Il suo potere dipende da quello che percepisce, sia con le capacità telepatiche che con i recettori sensoriali, quindi elimina ogni ostacolo possibile alla rilevazione dei dati ambientali, per ridurre al minimo l’eventualità di errori di valutazione.

Zexion non si è presentato a un incontro informale con vecchi colleghi. Si è preparato a uno scontro ed è arrivato in pieno assetto di guerra.

Il solo modo per avere un confronto alla pari, sarebbe quello di chiuderlo in una stanza di deprivazione sensoriale. Così, lo si taglierebbe fuori dalla sua fonte.

Sto diventando paranoico?

Lieve, ma implacabile e inconfondibile, Xemnas avverte il primo accenno di un attacco di claustrofobia.

Sa cosa lo aspetta. Quello che al momento è solo un leggero senso di apprensione - ridicolo. Lui provare apprensione - si trasformerà, in qualche ora, in agitazione, poi irrequietezza, poi insofferenza, poi intolleranza.

Se non le darà sfogo, diventerà in un’emicrania straziante che non ha senso di esistere, ma che da anni sfida ogni possibilità di analisi, tutta la scienza medica di Vexen, tutti i trucchi psicologici di Zexion, tutte le conoscenze farmacologiche di Marluxia.

Inutile combattere. Dopo tanto tempo, ha imparato che non c’è modo per uscirne vittorioso. Farà il suo corso. Come sempre. E si esaurirà. Come sempre. Fino alla volta seguente.

“Zexion, l’universo non può permettersi ancora la tua curiosità.”

Il giovane non risponde, né Xemnas si aspetta altro.

Solo loro sei conoscono il vero ruolo giocato da Zexion nella storia che ha portato a questo. Mai una volta, in tutti questi anni, Xemnas lo ha sentito rimpiangere quell’idea.

Il bambino prodigio di Ansem.

Un ragazzino innocente.

Padre della morte dei Mondi.

Teorico della morte di suo padre.

E loro lo hanno ascoltato. Lui lo ha ascoltato.

Non ha la pretesa di capire quello che passa nella testa del suo compagno, ma, se volesse scommettere, scommetterebbe che Zexion è lieto degli spaventosi poteri che ha ottenuto, della sua capacità di ordinare il pensiero in schemi di inimmaginabile complessità senza essere distratto dalle debolezze mortali.

Xemnas non riesce a credere che chi è in grado di volare voglia essere di nuovo inchiodato a terra. Per nessuna ragione.

Meglio terminare la riunione. Prima finisce, prima potrà essere fuori dal castello.

* * * * * * * * * * * * *

Avanti con le risposte ai commenti, e scusate il ritardo :)

Lord Larry: Che bello. Un altro fan di Marluxia ^__^

Io lo adoro, ma cominciavo a credermi più unica che rara.

Non avere scrupoli a far notare ripetizioni e mancanza (o sovrabbondanza) di virgole. Tu segnala, io provvedo.

Come dicevo all’inizio, non ho mai giocato, quindi mi sono fatta un’idea dei personaggi probabilmente molto più legata alla loro storia personale o ai loro poteri che a quello che mostrano nel gioco. Con Demyx ho puntato tantissimo sul suo elemento ^__^

In realtà,  trovo abbastanza divertente come vengono giudicati di solito i 13. Prendi Axel. A leggere la stragrande maggioranza delle fanfic, passa per essere impulsivo e molto, molto coraggioso. Ora, se ricordo bene, è il tizio che per far fuori Zexion aspetta che sia ferito e fa pure fare il lavoro a un altro, e assassina Vexen colpendolo di spalle (Vexen. Non parliamo di Saïx. Insomma, cosa può fargli Vexen? Tirargli in testa una beuta?). Per carità, tanto di cappello. Amo chi usa il cervello e non le gonadi, ma, con azioni del genere, posso solo considerarlo un killer astuto e manipolatore e, se dovessi giudicare sul piano del coraggio, cosa che non faccio perché non sono impressionata dal coraggio, lo metterei alla pari con Demyx che se la svigna.

Altro che non riconosco mai è Saïx. Il Saïx canonico è calmissimo, ma passa per quello che, se gli chiedi l’ora, ti salta alla gola ululando come un lupo mannaro. Eppure, quante volte fa una cosa simile? Una! Nei confronti del moccioso che ha massacrato tutti i suoi compagni, distrutto la sua unica ragione di esistenza e si prepara ad ammazzarlo. E grazie. Vorrei vedere a chi non verrebbero i cinque minuti.

Per tacere di Marluxia, che, poveraccio, è il più strapazzato di tutti.

Frisulimite: A dire la verità, l’idea di arrendersi al destino io la trovo proprio sconclusionata, solo che secondo me Luxord fa più o meno quello. Già il fatto di essere un giocatore, credo che lo renda piuttosto fatalista. Fortuna, sfortuna… credere a cose simili che altro è se non essere fatalisti? Poi dovevo trovare un perché al fatto che usa così poco i suoi poteri. Probabilmente sono superiori a quelli di chiunque e, invece di usarli, ci giochicchia persino quando si tratta di salvare la pelle. Comunque, non è proprio che si arrende. Lui fa una scelta e sceglie quella che considera la carta migliore di quella che vede come una pessima mano.

Zexion si è conquistato il posto in prima fila a spallate, detronizzando i legittimi proprietari ^__^

All’inizio la storia doveva essere Roxas/Riku, ma per me Zexion è il personaggio ideale. In teoria dovrebbe essere Vexen, ma è troppo fragile e vulnerabile per essere del tutto di mio gradimento. Zexion è perfetto, come carattere, come ruolo e anche come poteri. Nemmeno lo avessi ordinato su misura. E’ molto divertente e, tra l’altro, mi lascia aperta una possibilità.

Sono davvero contenta che piaccia a così tanta gente come mi sta saltando fuori ^__^

Sulla perfidia dei 13 e la bontà di Sora, aspetta prima di parlare.

So che i 13 non sono esattamente bambolini di peluche, ma non hai idea di quello che penso di Sora & company. Mica li ammazzo per niente ^__^

D’altra parte, è proprio questo che mi piace di KH. Non cerca di obbligare a schierarti per gli uni o per gli altri e non ci sono giudizi morali. E l’azione più orrenda viene compiuta dai buoni a danno di uno dei nobody.

Odio quando ci sono i buoni e i cattivi prestabiliti. Mi piacciono le sfumature di grigio e non sopporto le lezioni. Decido io da sola per chi tenere, se voglio. Anche se si tratta di distruttori di mondi ^__^

Krisalia Kinomiya: Grazie. Troppo gentile. Io invece temo proprio di essere un’orgogliosa rappresentante del Dark Side ^__^

Demyx è adorabile e non avrei il coraggio di torcergli un capello (a nessuno di loro, in realtà. Uno dei motivi per cui non gioco ai videogiochi. Mi innamoro dei personaggi destinati a schiattare, quindi correrei il rischio di perdere apposta. E poi sai che goduria far crepare Sora in tutti i modi possibili?), però francamente la scusa ‘Sono un pacifista’ per me non sta in piedi.

Non ho previsto di inserirlo fra i personaggi principali, ma salterà fuori almeno un’altra volta, più incarognito che mai ^___^

Di certo non sarà l’indifeso adolescente obbligato dal brutto e malvagio Xemnas a fare cose cattive. Un minimo di rispetto per lui! Avrà pur una sua volontà.

Luxord ringrazia sentitamente. Povero tesoro. L’ho reso un po’ patetico, però è anche una delle poche persone davvero decenti della mia storia :D

Non credo che Zexion eserciti abitualmente. Sai, ha il problema che i pazienti fanno fatica ad arrivare vivi al suo studio.

Però, adesso che ci penso, potrebbe aprirsi una filiale in un mondo più agevole. Successo garantito. I pazienti o li guarisce, o fa credere loro che sono guariti. In ogni caso, i soldi se li prende ^__^

Naturalmente, grazie a tutti per i complimenti ^__^

IV 

I Mondi sono tanti. Tantissimi.

Infiniti, se si dà retta a Xigbar.

Se gli si dà troppo retta, e lui è di umore giusto, il guerriero si fa da parte per lasciare posto all’antico fisico e Xigbar si mette a scrivere su qualsiasi superficie disponibile, su muri, pavimenti e soffitti, per dimostrare perché i Mondi sono infiniti, differenziati fra loro da una singola nota, un suono unico e irripetibile, che basta a distinguerli e separarli gli uni dagli altri. Perché giacciono in quel nesso che i loro sensi rilevano solo come un gassosoleosovuoto grigioneroviola, percorso dai sentieri dell’ombra, che è chiamato il Mondo in Mezzo, anche se non è affatto un mondo o una dimensione, ma è come il fluido interstiziale fra le cellule di un organismo e porta vita agli universi, e gli universi che ci galleggiano dentro sono arazzi intessuti con i fili delle cinque Forze, Oscurità, Luce, Crepuscolo, Alba, Nulla, e delle loro antiforme. Come, di là dal loro, esistono innumerevoli altri insiemi di universi, che non si possono raggiungere, perché sono organismi diversi, ognuno immerso nella sua matrice, forse grigia, ma forse no.

Recita i suoi poemi di geometrie e spazio e scrive saltando da una superficie all’altra, fino a quando i muri sembrano un ricamo che racchiude un’epica in una lingua straniera.

E nessuno, naturalmente, capisce molto, ma quello non conta davvero.

Quello che conta, in questo momento, è che, di tutti gli infiniti Mondi, possono tenersene uno per loro.

E’ un Mondo dove non ci sono Cuori, questo, inutile per i grandi piani di coloro che infrangono gli universi, ma, siccome non ci sono Cuori, nessuno dà loro la caccia e, per intanto, possono godersi la loro effimera libertà.

Ed è un segreto. Un segreto solo finché nessuno lo vorrà scoprire, naturalmente. Ma tutti loro hanno qualcosa che conservano solo per sé stessi. Un posto dove andare. E, siccome lo hanno tutti, nessuno ha davvero voglia di scoprire il luogo segreto dell’altro, così che, quando è il proprio turno, il favore viene ricambiato.

Non sorprende che questo è il luogo segreto di Marluxia.

I vegetali coprono gran parte del pianeta, dalle giungle tropicali così fitte che la luce del sole non può raggiungere il suolo, alle distese di licheni incrostanti che crescono sulle calotte polari, alle alghe che colonizzano gli oceani. E foreste, boschi, savane, canneti, arbusti, cespugli, fiori, erbe, fronde, liane.

Un mondo che è solo una serra.

Roxas rovescia la testa all’indietro per capire fino a dove s’innalzano gli alberi che lo circondano. Il suo sguardo corre verso l’alto, lungo rette verticali che paiono le linee prospettiche tracciate per un fuoco all’infinito, e non riesce a trovarne la sommità.

E’ una foresta di giganti. Tronchi diritti, ricoperti da una corteccia loricata bruno rossiccia, con un diametro tale che può allargare le braccia al massimo e arriva a malapena a coprirne un quarto dei più grandi. Svettano fino a impensabili altezze, come i grattacieli del mondo buio.

Tocca uno dei colossi e rimane sorpreso dalla morbida corteccia spugnosa, dai frammenti che restano attaccati alle dita e sotto le unghie.

Mentre cammina, i suoi piedi sprofondano nel soffice strato del sottobosco, coperto da uno strato di foglie decomposte che attutiscono i passi.

La colonna sonora è lo sgocciolio dell’umidità condensata che cade da migliaia di foglie, migliaia di rami, ogni goccia con una sua frequenza e un suo ritmo. Lo scricchiolare del legno. Il placido ronzio di piccoli esseri volanti, simili agli insetti così comuni su gran parte dei mondi.

Quello che vede è immerso in un mosaico di luce rosa e oro, frantumata e ricomposta da foglie aghiformi.

E gli odori. Quelli dominano su tutto. Odore dolciastro di decomposizione, odore d’acqua e legno. Il profumo denso della resina. Odori cui non riesce ad associare nulla, ma che esistono, a prescindere dalla definizione, e sono ben distinti l’uno dall’altro.

L’intera foresta è un assalto sensoriale.

Non è abituato a camminare tanto su un terreno così disagevole, ma, adesso, attraversare i sentieri delle ombre sarebbe un controsenso. Non deve arrivare da nessuna parte e, per una volta, è interessato al viaggio, non alla meta.

E’ attratto da un riflesso luminoso, un po’ come l’effetto di una luce tangenziale su una superficie bagnata.

Si avvicina e scopre la causa di quel bagliore.

Una strana struttura si spiega fra i tronchi di due giganti. Un insieme di fili sottilissimi ancorati agli alberi, che formano un’architettura poligonale.

Incuriosito, ci gira intorno.

La struttura si estende solo in due dimensioni e ha un diametro di svariati metri. I filamenti sono talmente sottili da essere quasi invisibili, tranne quando la luce scivola su di essi. La loro disposizione ha una regolarità geometrica.

Roxas ne sfiora uno con un dito. E’ un po’ appiccicoso.

Subito, una creatura esce da una fessura nella corteccia di uno dei due alberi che sostengono la tela e corre rapidissimo sui fili. Di riflesso, il ragazzo allontana la mano.

L’animale si ferma una volta raggiunto il punto toccato da Roxas. E’ una creatura artropode, un po’ più piccolo della mano del nobody, con dieci zampe articolate, una bocca composta, grandi occhi sfaccettati e un carapace colorato di verde, marrone e giallo, perfetto per mimetizzarsi nella foresta.

Roxas sfiora un diverso filo della ragnatela. La creatura si gira e corre verso quel punto, per poi arrestarsi di nuovo.

Il ragazzo ripete più volte l’operazione. Se avvicina solo la mano senza muovere i fili, non ottiene risposta, ma se appena ne sfiora uno, anche se si limita a soffiarci sopra il più debolmente possibile, la creatura reagisce.

Ha capito quello che succede. L’animale percepisce le vibrazioni trasmesse dai filamenti quando questi vengono scossi anche impercettibilmente. Tutti i filamenti sono collegati fra loro in una struttura radiale, quindi può percepire la vibrazione causata, qualsiasi sia il filo coinvolto.

La tela è tirata in uno spazio aperto.

Ci sono una moltitudine di esseri volanti, nella foresta.

Non è difficile collegare le cose.

E’ una trappola, questa. Una trappola ingegnosa. Il massimo spazio coperto con il minimo impegno.

Il ragno si ferma nel centro della tela, in un punto di snodo di diversi fili che si connettono agli altri, e tira i fili radiali, uno dopo l’altro, cercando di provocare altre vibrazioni per localizzare la posizione di quella vittima fantasma di cui adesso non riceve più informazioni. Stavolta, Roxas lascia stare la ragnatela e, dopo qualche tentativo, l’essere torna al suo rifugio sul tronco.

Ormai, però, l’effetto mimetico che lo nasconde è svanito agli occhi di Roxas. Il ragazzino gli tocca il dorso e subito il ragno si volta ad affondarlo, una furia di mandibole e zampe uncinate sollevate minacciosamente.

E’ curioso vedere quella piccola creatura indifesa affrontare un nemico tanto più grande e forte in modo così impavido e feroce.

Forse pensa di non avere altra scelta.

Forse non pensa.

E’ inerme e neppure sa di esserlo.

Basterebbe un dito per schiacciarlo.

Con lentezza, Roxas allunga una mano e la appoggia a palmo insù sul tronco di fronte al ragno.

Invece di attaccare, l’animale retrocede lentamente di qualche passo, poi avanza di nuovo. Per un po’ continua questa sua specie di balletto, spingendosi verso la mano immobile del'adolescente per tirarsi indietro prima di raggiungerla. Alla fine, si decide. Allunga un arto e tocca cautamente la mano. Un tocco rapidissimo e timido e una veloce ritirata.

Roxas non osa muoversi.

Rassicurato, il ragno sembra dimenticare quello che, poco prima, ha considerato un attacco e prende confidenza. Analizza con maggior sicurezza la mano, le gira intorno e, finalmente, sale sul palmo aperto. Il peso della creatura è considerevole, considerate le dimensioni. Le zampe sono coriacee, fredde e solleticano un po’ la pelle, mentre continua la sua esplorazione spingendosi sul polso, poi sull’avambraccio.

Soddisfatta la curiosità, la bestiola torna al nascondiglio fra la corteccia, in pazienza attesa che qualcosa di più commestibile di un indiscreto ragazzo alieno cada nella sua trappola di fili luminescenti, e Roxas riprende i suoi vagabondaggi.

Non ha chiesto lui di essere portato in questo mondo, ma, adesso, si sta godendo il viaggio molto più di quanto potesse immaginare.

Marluxia ha raccontato che, anche se in altre zone del pianeta le cose stanno diversamente, qui non c’è niente di pericoloso, nessun predatore abbastanza forte, nessuna creatura velenosa, nessuna condizione ambientale rischiosa. Così, gli altri lo hanno lasciato libero di fare quello che preferisce. Persino Axel, la sua fin troppo zelante guardia del corpo, gli ha lanciato solo una disinteressata occhiata nel vederlo allontanarsi ed è poi tornato a discutere con gli altri due.

E’ la prima volta che riesce ad avere un po’ di solitudine, fuori dell’ambiente controllato del castello. Quando sono su altri mondi, è sempre sorvegliato e protetto e non gli è permesso allontanarsi. In realtà, anche nel mondo buio non riesce mai a restare solo, se non quando si chiude nelle sue stanze. A volte, neppure in quei momenti.

Xemnas gli ha messo addirittura Axel alle calcagna e Axel ha interpretato il ruolo di custode a modo suo. Invece di seguire Roxas, se lo trascina sempre dietro.

Conosce le ragioni di simili cautele. Lui è troppo utile, come arma e soggetto di studio, perché non lo si salvaguardi da rischi non necessari. Certo è che, da qualche tempo, comincia a sentirsi un po’ ingabbiato. In fin dei conti, sono ben poche le cose in grado di costituire un pericolo per un nobody e lui ha dimostrato più di una volta di essere in grado di difendersi.

Quando si decide a tornare indietro, sono passate ore ed è pomeriggio inoltrato.

La foresta termina senza soluzione di continuità ai margini di una ripida cresta coperta dal verde, che scivola a picco verso le rive di un mare non salato. I fianchi della scarpata si spezzano in lame e frange di basalto che si estendono nel mare e, abbracciata fra le pareti di roccia, c’è la spiaggia di una piccola cala. La vegetazione arriva quasi fino al mare e si dirada solo nei punti di battigia, lasciando sabbia nuda intervallata da scogli e pietre.

I suoi tre compagni di viaggio sono ancora lì, dove li ha lasciati quando si è allontanato per esplorare la foresta sull’altipiano. Riesce a vederli con chiarezza anche dal suo punto di osservazione elevato. Si sono liberati di mantelli e anche di buona parte dell’abbigliamento. Ci sono solo loro e, fra loro, non c’è bisogno di nascondersi.

Il sole è leggermente rosso, un colore intensificato con l’avvicinarsi della sera. Sotto quella luce, le loro braccia nude sono macchie rosate e i capelli di Axel hanno il colore del sangue arterioso.

Roxas apre un portale per superare l’ostacolo del precipizio e si rimaterializza sulla spiaggia.

I tre nobody stanno parlando fra loro. Perlomeno, parlano Marluxia e Axel. Larxene ha steso il mantello sotto di lei, accanto a Marluxia, ed è impegnata a sonnecchiare e prendere il sole. Indossa un costume bagnato e anche pelle e capelli sono bagnati. Deve essere uscita dall’acqua da poco, troppo poco perché abbia avuto il tempo di asciugarsi.

Nessuno dei tre dà segno di essersi accorto del suo ritorno, ma se ne sono resi conto, Roxas non ha il minimo dubbio.

Il ragazzo cerca un angolo di prato il più possibile privo di pietre e si sdraia.

I fili d’erba sono alti. Con il volto girato di lato, gli sembra di essere immerso in una composizione di pennellate verdi che coprono il paesaggio di sfondo.

Si rilassa e lascia che i segnali del mondo gli si riversino addosso.

All’inizio della sua esistenza, a circondarlo era un universo di nebbia senza consistenza. Gli bastava sorvegliarlo per rilevare eventuali pericoli e solo quello che era una minaccia o un obiettivo assumeva importanza ed era degno di attenzione. Tutto il resto, scivolava su di lui.

Ma i giorni sono passati e, in quella massa confusa e priva di spessore, alcune sensazioni hanno cominciato ad apparire in rilievo. Voci, immagini, sapori. Giorno per giorno, il mondo ha demolito i muri dentro il quale era rinchiuso e tutto è diventato un qualcosa, dotato di una sua unicità, invece di essere solo parte di un grigio sfondo inerte. A quel punto, Roxas ha cominciato a osservare e ascoltare. Osservare e ascoltare tutto.

Non sa molte cose, ma sa che accumulare informazioni è necessario. E’ vitale. E’ la cosa più importante che deve fare. Potrebbe tralasciare tutto il resto, ma non quello.

Non sa perché deve farlo, non è neppure davvero cosciente di quello che fa. E’ come se si fosse attivato un meccanismo, in lui. E’ diventato una spugna. Qualsiasi cosa percepisce, la assimila e la memorizza. Anche se si tratta solo delle chiacchiere e delle interminabili discussioni dei suoi compagni.

“Non ho bisogno di un Cuore per sapere che esisto.” dice Marluxia “E non ho bisogno di un Cuore per sapere che non voglio esistere nel cordoglio e nell’attesa di non sentirmi più in lutto. Non sento altro che lamenti e rimpianti. E tutti si aspettano che anch’io mi lamenti e provi cordoglio e rimpianto. Ma perché? Io non ho fatto niente.”

Diversamente dalla compagna, lui è sdraiato sulla terra nuda, le braccia allargate come per avere il massimo contatto possibile con il suolo e l’erba.

“Marluxia, il tuo mondo esiste ancora? Esiste ancora qualcuno come te, nell’universo?” chiede Axel.

“No, a quanto ne so. Forse qualche superstite sparpagliato in giro. La mia gente non possedeva una tecnologia sufficiente a tenere a bada gli heartless.”

“E adesso sei diventato una delle cose che hanno distrutto il tuo mondo. Come ti fa sentire, questo?”

“Mi fa sentire bene. Lieto di non avere fatto la stessa fine.”  

Axel scuote la testa, poi afferra un sasso e lo getta con tutta la forza verso il mare.

“Qualche volta, credo che tu sia il più mostro di tutti noi.”

“Dovrei lamentarmi perché sono vivo, mentre tutti gli altri no? Non avrei cambiato la loro storia, se fossi morto anch’io. Non ho distrutto il mio pianeta, non ho aperto le porte dell’Oscurità, non ho chiesto di diventare un nobody. E’ capitato, ma l’alternativa era morire, quindi mi ritengo fortunato. Non voglio rigettare anche questa fortuna e non posso provare rimorso per qualcosa di cui non ho avuto nessuna responsabilità.”

“E quello che hai fatto dopo? Quello lo hai deciso tu.”

“Allora è anche più insensato mettersi a piangere, proprio perché sono mie decisioni. Mie, anche quando decido di obbedire a Xemnas. Lamentarsi per quello che siamo non serve, lamentarsi per quello che facciamo è paradossale, se poi continuiamo ad agire nello stesso modo. Semmai, sarebbe sensato smetterla con questo carnaio.”

Il ronzio delle creature volanti mescolato al suono della risacca è una miscela narcotizzante che invita Roxas a lasciarsi andare al sonno. Ma dormire gli farebbe solo perdere qualcosa.

Si mette seduto e si sfrega gli occhi. La posizione eretta dissipa subito parte della sonnolenza.

Ci sono boccioli di qualche fiore, fra l’erba, ma nessuno di essi è ancora sbocciato. Sono solo piccole pallottole verdi strettamente chiuse in sé stesse.

“Roxas.”

A malavoglia, il ragazzo rivolge la sua attenzione a Marluxia.

Non è mai felice che ci si accorga di lui. In genere, significa che gli si chiede anche un coinvolgimento diretto. Riesce a essere cosciente di tutto quello con cui viene a contatto, ma questo non significa che sia concentrato su di esso, o che voglia averci a che fare.

“Dimmi un po’, Roxas. Di cosa senti la mancanza?”

Roxas non risponde, naturalmente.

Gli sfugge il contesto della conversazione, visto che ha appena fatto tempo ad arrivare e, non inserita in un contesto preciso, quella è una domanda priva di senso. Ma tanto, ha capito bene che lui non c’entra. E’ stato tirato in mezzo solo per essere usato come esempio.

Se possibile, la cosa è anche più fastidiosa della sola attenzione rivolta a lui.

“Guarda che Roxas non ricorda niente.” replica Axel.

“Lo so bene. Proprio per questo la sua risposta significa più di quella di chiunque altro. Può rispondere senza essere accecato dal passato.”

“Vuoi dire che non gli può mancare quello che non ha mai conosciuto?”

“Voglio dire che forse non siamo destinati al lutto eterno. Voglio dire che forse è solo una convinzione che ci siamo fatti e non una condizione inevitabile e proprio Roxas può esserne la prova. Lui è libero di essere quello che vuole senza essere condizionato dai ricordi di una vita precedente. Se la nostra natura intrinseca fosse quella dell’eterno rimpianto e brama del Cuore, Roxas ne sarebbe affetto, a prescindere da quello che ricorda.”

Axel svanisce in un portale e riappare subito di fronte Roxas, schiacciando alcuni fiori. Fissa attentamente il ragazzino negli occhi, poi gli dà qualche lieve colpo su una guancia.

“Se ne aspettano di cose da te, vero, Rox? Il distruttore di heartless di Xemnas, il progetto di Zexion e adesso anche la nostra speranza. Ma ho proprio paura che Roxas sia una speranza di seconda scelta, Maru. Potrebbe convincere chiunque del contrario di quello che affermi.”

Stringe rudemente la faccia di Roxas con una mano e lo volta verso Marluxia.

“Guardalo. Non sarà certo con le vostre pretese che farete diventare questo povero ragazzo qualcosa di più di quello che è.”

“E cos’è, Axel?”

“Il peggiore di noi.”

“Così non rispondi. Cosa siamo noi?”

Quasi soprapensiero, Axel intreccia dolorosamente le dita ai capelli di Roxas.

“Smettila.” mormora il ragazzino.

Axel non dà neppure segno di averlo sentito.

“Avanti, Axel.” insiste Marluxia “Adesso non puoi tirartene fuori. Come ti consideri? Alcuni di noi pensano a sé stessi come… onestamente, non ho ben capito. Animali, credo, o meno che animali. Sei uno di loro, Axel? Ti consideri un animale?”

“Siamo gusci. Gusci pieni solo di immagini. Se Roxas è quello che siamo senza le nostre convinzione… no, grazie. Preferisco rimpiangere il passato.”

Esasperato, Roxas allontana la mano che continua a tirargli e annodargli i capelli, con una specie di sibilo da gatto rabbioso.

Axel ridacchia, ma si tira indietro. In un istante, scompare in un varco oscuro per riapparire a diversi metri di distanza.

Per quanto le apparenze sembrano affermare il contrario, il giovane non è né stupido né incosciente. Roxas ha l’abitudine di scoraggiare confidenze indesiderate e spiritosaggini con i keyblade. Secondo il suo modo di fare, oggi è stato straordinariamente tollerante. Ha persino avvertito di non tormentarlo ancora. Un segno di considerazione insolito. Non è il caso di sfidare la fortuna.

“Siamo fatti di memoria.” prosegue Marluxia, ignorandoli “E’ questo il problema. Gli originali sei sono stati i diretti responsabili di quello che è accaduto loro e non possono dimenticare. Rimangono legati a quello che avevano, a quello che hanno perso. Ricercano quello che ricordano e la ricerca non fa che approfondire il ricordo e il desiderio. E’ un circuito chiuso. Anche nel tuo passato c’è qualcosa sufficiente a cancellare il presente?”

La risposta di Axel è un’occhiata in tralice che avverte di fare attenzione. Marluxia si sta addentrando su terreno instabile.

“Da quanto sei un nobody, Axel?”

“Da un fottuto numero di anni più di te, ragazzino.”

Mette un’enfasi voluta sull’ultima parola e c’è un gelo pericoloso nella voce.

Axel non parla mai del suo passato e non permette che gli facciano domande a proposito. Non rivela neppure il suo nome d’origine.

“Io e Saïx, a distanza di pochi mesi, quando i sei si stavano ancora pulendo la bocca dal latte e non avevano ben capito cosa fare di sé stessi. Non vivevano nemmeno nel mondo nero.”

Roxas alza la testa, in attesa di sentire altro. Ma, con rammarico del ragazzo, Axel non prosegue e la sua espressione chiarisce subito che non tollererà ulteriori intromissioni in qualcosa che appartiene solo a lui. E’ già insolito che si sia lasciato sfuggire quelle poche parole.

“In tutti questi anni, non ti sei ancora stancato di far decidere agli altri cosa fare della tua vita?” chiede Marluxia.

“Ma dai, Maru. Non puoi pretendere da lui una cosa simile.” mormora Larxene, senza aprire gli occhi.

Axel sbuffa, ma Roxas si aspettava un intervento della ragazza da un momento all’altro.

Sono strani, quei due. Si spalleggiano sempre, in tutto. Anche quando sono in contrasto, basta che qualcosa si scontri con uno di loro e l’altro arriva subito in suo aiuto e dimenticano le loro divergenze. Sono gli unici ad agire così.

Marluxia si stringe nelle spalle.

“Quando ti hanno preso, ti hanno chiesto cosa volevi, Axel? Se è così, sei stato fortunato. A me non è stata data scelta. Mi hanno portato fra loro, mi piacesse o no.”

“Avresti preferito essere lasciato nella Terra del Crepuscolo? Sai quello che fanno ai nobody trovati soli? Hai mai partecipato a un’operazione di reclutamento andata male? Se non lo hai ancora fatto, offriti volontario per andare a recuperare il prossimo e spera tanto di arrivare prima dei nativi.”

Marluxia scuote la testa.

“Mi sta benissimo che mi abbiano trovato e sono grato ai sei per quello che hanno fatto, ma questo non vuol dire avere venduto loro la mia volontà. Sono convinti di essere la causa dell’esistenza dei nobody, di possederli e di poter disporre come vogliono di ognuno di loro, noi compresi. Forse ho davvero perso qualcosa, ma se quello che provo è come quello che ho perduto, se non sento differenza… allora perché dovrei preoccuparmi che il meccanismo è diverso? Perché dovrei impazzire per correre dietro a qualcosa che ho già sostituito? Perché dovrei anche solo negare che l’ho sostituito?”

“Vedo che hai aderito con entusiasmo all’ultima teoria di Zexion.”

“Una congettura. Quella di Zexion è una congettura. Lo è per adesso per adesso, perché la dimostrerà, ne sono sicuro. Dagli solo tempo. Poi la chiuderà in biblioteca, un nuovo trofeo per la sua collezione di enigmi risolti. Se ne farà un uso pratico, la userà per convincere gli altri a fare qualcosa di particolarmente schifoso e pericoloso. Zexion cerca la prova scientifica che noi esistiamo ed esistiamo per noi stessi, peccato solo che quanto arriverà finalmente alla scontata conclusione, probabilmente non ci sarà più nessuno a cui possa servire. Dobbiamo permettergli di decidere come dobbiamo vivere la nostra vita solo perché ne capisce la meccanica? Che siamo stati creati, generati, nati, fatti, che siamo il prodotto di un errore di valutazione, di una disattenzione, di un’imprudenza, di volontà, che nessuno ha mai voluto che esistessimo… non ha importanza. Adesso siamo qui. Siamo vivi.”

“A metà.”

“Se ti piace pensarlo, fai pure, idiota masochista. Ma ricorda che, comunque, mezza vita è sempre meglio di nessuna.” scatta Larxene, sollevandosi.

Prima che si alzi in piedi, Marluxia la afferra per la vita, la tira giù di nuovo e la stringe a sé.

Lei gli schiaffeggia la mano e borbotta qualcosa di incomprensibile in una lingua sibilante, ma si rilassa subito.

Axel studia freddamente i due.

“Non siete diversi da quel coglione di Demyx.” brontola.

La ragazza si irrigidisce e stringe gli occhi. Un lieve crepitio, l’atmosfera si carica in risposta alle sue fluttuazioni umorali.

E, in un attimo, tutto torna alla normalità. Larxene sorride e la sua postura perde la tensione.

“E allora? Se sta bene a noi, a chi altro deve importare? E’ mezza vita fino a quanto tu pensi che lo sia. Mi sono stancata di questi piagnistei. Ho più potere ora di quanto non ne avevo prima. Non invecchio. Ho visto cose che sul mio mondo neanche ci sognavamo. Queste sono buone cose. Ottime cose. Ho perso qualcosa e ho guadagnato qualcosa. Ci posso anche stare e, comunque, non posso farci niente. Tanto vale che mi rassegni e mi goda i vantaggi.”

“Ci consideriamo incompleti,” prosegue Marluxia “ma come puoi definirti incompleto per la mancanza di qualcosa senza la quale continui a vivere, pensare, non soffri di decadenza fisica e mentale e hai superiori possibilità di sopravvivenza? Rispetto agli esseri dotati di Cuore, siamo più intelligenti, più forti, più adattabili, più resistenti, abbiamo maggiori capacità di controllare il mondo. Se proprio devo giudicare, io lo definisco un miglioramento del progetto originale.”

“Un miglioramento costato un mondo per ognuno di noi.”

“Le cose funzionano così, nella vita. A colpi di catastrofi. Chi le supera, ha una carta in più rispetto agli altri e ha il diritto di andare avanti. Ogni singolo nobody, persino quelli di rango più basso, è una persona straordinaria, qualcuno dotato di tale forza e volontà da vincere la morte. Noi tredici, con i ricordi della nostra vita, abbiamo fatto qualcosa di più, siamo speciali anche fra loro. Non ha molto senso volere tornare indietro.”

“Io non ho ricordi.” sussurra Roxas.

“Cosa?”

“Hai detto ricordi. Che noi siamo speciali perché abbiamo ricordi, che siamo fatti di memoria. Continuate tutti a parlare di memoria e di ricordi. Io non ho ricordi.”

Tutti quanti si aspettano che chieda loro qualcosa, oppure che arrivi a una conclusione, ma lui torna al suo mutismo, con le mani che si intrecciano l’una con l’altra.

“Ti piace vivere, Roxas?” chiede Larxene.

Il ragazzino è preso di sorpresa. Fino a questo momento, Larxene non ha dato neppure segno di essersi accorta di lui e, all’improvviso, riconosce la sua presenza con una domanda simile.

Larxene si alza e va a inginocchiarsi di fronte a Roxas, in modo che i loro occhi siano allo stesso livello.

Il ragazzo si ritrae impercettibilmente.

Ha paura che lo tocchi. Non gli piace essere toccato.

Lei non lo sfiora neanche.

“Ti piace vivere?” chiede di nuovo.

Roxas osserva diffidente la giovane donna.

Non sa cosa rispondere e teme che qualsiasi risposta sarebbe la più sbagliata, per lui.

Forse Larxene vuole solo divertirsi a sue spese. E’ uno dei passatempi favoriti quasi da tutti, quello di ingaggiare duelli verbali, cercare di sopraffare, umiliare e sottomettere con le parole. Larxene è una fuoriclasse, in questo, mentre lui non può competere con nessuno. E’ una vittima inerme e ne è cosciente.

“Allora? Ti piace? Non ti piace? Non te ne frega niente?”

Ma, forse, prendersela con lui non le darebbe abbastanza soddisfazione da valere la fatica, quindi potrebbe anche essere sincera.

“Non so…”

“No, non è a me che interessa.” mormora la donna “Però vedi di pensarci. E’ quello che risponde a ciò che ti stai chiedendo. Solo tu puoi dirti chi sei o, comunque, dovresti ascoltare solo te stesso quando ti chiedi chi sei. Chiunque altro ti darà solo la risposta che gli fa più comodo. Ti vorranno far credere di essere qualcosa di meno o di essere qualcosa di diverso. Magari, qualche volta, ti diranno anche la verità, ma è meglio dubitare sempre, che credere a una sola volta sbagliata.”

Gli occhi della ragazza sono chiari e luminosi quasi quanto quelli di Axel e quasi dello stesso colore, ma a sfumature inverse, più azzurro che verde.

I suoi movimenti, di solito così rapidi da non essere del tutto percepibili, sono rallentati sino all’indolenza.

L’acqua su di lei si è quasi asciugata. Il costume, invece, è ancora bagnato.

Nell’acqua, il potere di Larxene si trasforma in una trappola mortale per la sua stessa padrona, però lei ha voluto entrare in mare.

Roxas è tentato di chiederle il perché di un simile paradosso, poi ci ripensa.

“Tu sei il mio primo ricordo.” le dice.

Lei e il fulmine scagliato dalla sua mano, che è stato il dolore della nascita.

Non c’è nulla, prima.

Axel si è alzato e si è avvicinato. In piedi, getta un’ombra su di loro.

“Come mai tanta premura verso il marmocchio?” chiede.

Ha un tono vagamente ostile, come se considerasse l’azione di Larxene una violazione dei suoi diritti territoriali su Roxas.

“Perché nessuno si prende mai la briga di chiedergli niente.”

“E, siccome sei la solita, vai controcorrente.”

“Diciamo così.” afferma la donna “Tu gli hai chiesto se aveva voglia di venire qua o te lo sei solo trascinato dietro? Nemmeno noi due ci siamo preoccupati di quello che voleva, quando ti abbiamo visto arrivare con lui. Adesso voglio chiedere.”

“Tanto direbbe di sì. Obbedisce sempre a tutti. Dovrei provare a lanciare un bastone per vedere se va a riprenderlo.”

Larxene si stringe nelle spalle e si dirige al mucchio di abiti gettati sulla spiaggia. La temperatura si è un po’ abbassata. La ragazza si sfila il costume e indossa pantaloni e casacca, quindi si sdraia di nuovo accanto a Marluxia.

“Tutti abbiamo almeno una vita alle spalle, ma lui conosce solo noi. E’ ovvio che obbedisca, Axel, ma tu hai mai pensato di metterlo davanti a un’alternativa? Intanto, oggi ha preso decisioni in modo autonomo. Andare a esplorare la foresta, il tempo in cui restarci, quando tornare, sono tutte scelte che ha fatto da solo. La prossima volta, prova a chiederglielo. 'Vuoi venire con me?' Magari non risponderà, magari sì.”

Axel lascia Roxas, si avvicina alle rive del mare e si accovaccia proprio nel punto di risacca.

Piccoli esseri che sembrano stare a metà strada tra pesci e anfibi si crogiolano sulle pietre, rimanendo nel campo delle onde lambenti. Strisciano via appena li si avvicina, muovendosi su arti che sono ancora più pinne che zampe, e si tuffano in mare, lasciandosi dietro scie di muco vischioso.

Creature invertebrate simili a insetti si muovono sulla spiaggia. Balani e cirripedi, o cose che assomigliano a balani e cirripedi, sono attaccati alle rocce. Lunghe foglie giallastre galleggiano nel mare e si aggrovigliano mentre il movimento ondulatorio delle acque le spinge negli interstizi degli scogli.

Stende la mano su quella moltitudine di vita. L’aria comincia a tremolare, riscaldata.

“Non farlo.”

Axel sobbalza leggermente, preso alla sprovvista dalla voce di Marluxia.

Il giovane si è girato sullo stomaco, il mento appoggiato alle braccia incrociate. Sul suo volto c’è quel mezzo sorriso gentile che è quasi una sua espressione fissa, ma gli occhi color cobalto sono attenti e con niente di gentile.

Marluxia è inesperto, arrogante e tremendamente ingenuo, ma ha un controllo sul suo elemento che eguaglia quello di molti dei sei e, in realtà, non si sa di preciso quello che è davvero in grado di fare.

E’ che in tutti c’è il sospetto di qualcosa di troppo vasto per essere compreso appieno e che nessuno ha davvero voglia di testare. Marluxia, di sicuro, non lascia intendere niente.

Axel alza le mani in segno di resa e sorride malignamente.

Roxas studia i boccioli nel prato.

I fiori devono essere blu. Si intravede una sfumatura bluastra sotto i sepali serrati.

Sicuramente sono blu.

Con l’approssimarsi del tramonto, la pressione atmosferica su terra e acqua è all’equilibrio. La brezza che ha soffiato fino a quel momento è calata e il mare si è placato.

Non che fosse mosso, prima, ma c’erano increspature a frantumare la superficie, qualcosa che rendeva chiaro che si tratta di una massa liquida soggetta a movimento.

Adesso è immobile, come l’aria.

Senza il vento a trascinare via i suoni, il ronzio degli insetti e lo sciacquio della risacca sembrano più forti.

“Voi non avete ancora capito bene cosa siete diventati e cosa significa. Siamo confinati nel mondo buio. Fuori da lì, chiunque vuole la nostra pelle. Volete vivere sempre nascosti, sempre come fuggiaschi o bestie braccate?”

“Axel, questo è demenziale. Abbiamo eserciti, abbiamo flotte. Li usiamo per devastare pianeti. Perché invece non usarli per prenderci il nostro spazio?”

“Conquista?! Andiamo, noi non conquistiamo mondi. Che ce ne faremmo?”

“Distruzione? A che serve? Nessuno ci concederà mai il diritto di esistere, nessuno ci dovrà mai nulla, siamo noi a doverlo imporre. Potremmo difenderci dagli attacchi, obbligarli a riconoscere la nostra esistenza e a lasciarci in pace, ricostruire la nostra vita. Ognuno di noi ha il potere di distruggere un universo, eppure ci nascondiamo come topi in una fogna. Non siamo come loro, sono i primi a dichiararlo, e hanno ragione. Non lo siamo. Allora perché dovremmo adeguarci a quello che loro considerano giusto? Perché dovrebbe anche solo importarci di quello che considerano giusto, invece di cercare un nostro modo di vivere, giusto per noi? Conquistare non ha senso, è vero. Non serve. C’è spazio sufficiente per tutti, negli universi. Moltissimi pianeti come questo, vuoti di vita senziente, privi di Cuori, che potrebbero essere nostri, invece di arrancare in un mondo dove ogni singolo giorno è una scommessa.”

“Secondo te, allora, perché non lo facciamo?”

“Perché vorrebbe dire rinunciare a questo stato di indeterminazione. Vorrebbe dire avere deciso di cominciare davvero a vivere e non più solo a esistere.”

“Sei un sognatore, Marluxia.”

“Tu, invece, sei saldamente ancorato alla realtà. Ma credi davvero che Xemnas otterrà quello che vuole?”

“Sai una cosa? Non ci ho mai pensato.”

“Io sì, invece. Ci ho pensato e non ci ho mai creduto e, adesso, ci credo anche meno. Se proprio devo scegliere, credo molto più alle capacità scientifiche di Vexen, Zexion e Lexaeus che a quelle di Xemnas. Perlomeno, credo di più alla loro obiettività.”

“O, magari, preferisci credere a loro perché forniscono elementi di sostegno a favore di quello in cui credi. Dovrebbe essere il contrario, non pensi?”

“Credere a coloro che negano quello di cui sono convinto?”

“Voglio dire che dovresti prima valutare le teorie, poi decidere qual è la più convincente.”

“Axel, so già chi ha ragione. L’ho sempre saputo. La vita è una sfida riuscita alle leggi del caos, qualcosa che perdura e rimane sé stessa quando il resto dell’universo cerca di disfarla. Noi siamo vivi, più di chiunque, e Zexion ci è arrivato dopo solo nove anni di lavoro. Non ho bisogno di conferme, da gente così.”

Marluxia si solleva e si siede a gambe incrociate. Fa in modo di spostare gentilmente Larxene, fino a quando lei non ha la testa appoggiata nel suo grembo.

Prende una delle antenne piumose della ragazza, simili a quelle di una farfalla notturna, e se la lascia scorrere fra le dita.

“Stiamo impazzendo e spazzando via interi mondi per diventare quello che distruggiamo e, nel processo, siamo diventati quello che dicono che siamo. Mostri.”

C’è un cambiamento nel tono della sua voce. Adesso non è più solo un modo come un altro per riempire il tempo, un pigro giocare con possibilità e parole.

“Se pure riuscissimo a ottenere quello che cerchiamo, potremmo scoprire di essere rimasti soli nel nulla.”

Axel immerge una mano nelle acque del mare e le rimescola lentamente.

Fili di vapore si sprigionano dalla superficie. Il giovane ha perso la sua solita espressione arrogante. Appare quasi abbattuto.

“E’ un sogno.” ripete “Sognare è una cosa pericolosa per noi, credimi. Nessuno verrà mai a patti con un nobody, non importa quello che facciamo o non facciamo. Non importa quello che diciamo. Se cercassi di parlare, non ti ascolterebbero, Maru. Per loro non sei un animale. Sei solo una cosa e le cose non parlano. Credo che non sentirebbero neppure le tue parole, nemmeno se urlassi fino a perdere la voce.”

Il sole è diventato di un rosa elettrico. Tocca l’orizzonte e il suo riflesso si scioglie in un mare che è una lastra di cromo liquefatto.

“Mi piace, questo posto.” afferma quietamente Roxas “Voglio tornarci ancora.”

Larxene gli sorride.

“Certo. Di tempo ne abbiamo quanto ne vogliamo.”

La sua voce si perde nel silenzio del tramonto.

Axel si alza, recupera il mantello e se lo getta su una spalla.

“Fate un po’ quello che volete, bambini. Vi dovrete svegliare fin troppo presto. Io ho fame e sono stanco. Vado a cercare un posto decente per mangiare e me ne torno a casa.”

Roxas osserva e ascolta. Non capisce, però sa che, se osserverà e ascolterà abbastanza, alla fine capirà tutto.

Mentre gli altri raccolgono i loro abiti, preparandosi a lasciare il pianeta, resta seduto, intento a fissare l’erba e le minuscole macchie blu dei fiori sbocciati che adesso la costellano.

* * * * * * *

Fa caldo.

Il sole è quasi perfettamente sulla verticale rispetto all’isola e la luce è incandescente. Gli occhiali scuri, uno scudo indispensabile contro l’asprezza del suo mondo, sono caduti quando Roxas lo ha colpito. Sono abbandonati sulla spiaggia, accanto al nobody, irraggiungibili.

E’ insensato sentire la mancanza di un paio di occhiali da sole in un momento simile, ma non può farne a meno, come non può fare a meno di avere caldo.

L’aria è una specie di zuppa vischiosa e, sdraiato a terra, non solo Riku è esposto in pieno, ma assorbe anche il calore del terreno. Il vento del mare non riesce a toccarlo. Serve solo a sollevare la sabbia e a fargliela finire addosso.

I colpi di keyblade hanno introdotto a forza brandelli della camicia nelle ferite. Sotto di lui, la spiaggia bianca è nera di sangue.

L’Oscurità, nell’incessante opera di mantenerlo in vita, cerca di ricostruire e rimettere insieme tutto quello che era il suo corpo. Il sangue la confonde. Il sangue è parte di lui, deve essere riunito alla forma a cui appartiene. Il sangue e quello a cui è legato.

Così, l’Oscurità fonde stoffa e sabbia con la carne. Ricostruisce fibre nervose e le estende nel terreno e negli abiti insanguinati, estroflette tentacoli dal suo organismo che inglobano tutto ciò in cui percepisce anche un solo frammento di lui.

Riku sta diventando, letteralmente, tutt’uno con l’isola.

Chissà se la sua coscienza non finirà per riversarsi nella terra. Se, dopo la sua morte, rimarrà l’ombra di lui, un fantasma legato per sempre a questo mondo che odia, immobilizzato, impossibilitato ad andarsene e a sparire fino a quando non perdurerà la materia dell’Isola.

Consapevole. Immerso nella luce. La luce del sole e quell’altra Luce.

Quella c’è sempre.

E’ un mare ostile che Riku ha tenuto a bada tutta la sua vita, ma adesso sembra che Essa si sia resa conto della sua debolezza e gli si frange addosso con onde lente e continue intese a disgregarlo.

Roxas sembra berla. Sembra generarla.

E’ anche così che lo ha sorpreso, attaccandolo nel momento dello zenit della Luce, mescolato a essa, confuso con essa, muovendosi in essa, mentre Riku era al suo minimo.

“Sei stato tu. Tu hai ucciso Kairi.”

Roxas annuisce, quasi impercettibilmente.

“Lei se ne sarebbe accorta.”

Certo, se ne sarebbe accorta e allora cosa avresti fatto tu, Riku?

Per un attimo, immagina di essere al posto di Roxas.

Ti risvegli, nuovamente te stesso dopo dodici anni di silenzio. Ti accorgi di essere imprigionato nel corpo di un altro uomo, il tizio che ha passato la vita a sterminare quelli come te. Che il tuo amico del cuore è il tale che ti ha rapito, ripassato come un tappeto e consegnato nelle mani del carnefice.

Che fai?

Semplice. Appena ne hai la possibilità, li uccidi entrambi. E non ci pensi su un secondo.

Gran trovata. Molto umana.

Ma Roxas non è umano. Non pensa come un essere umano. Non reagisce da essere umano.

Svegliarsi improvvisamente, trovarsi preda di una collera avventata, correre a cercare il nemico odiato per ucciderlo… non sono cose da nobody.

Un nobody non agisce così. Un nobody si prende il suo tempo, studia il nemico, cerca il momento più favorevole, anche se questo gli costa giorni, o mesi, o anni. E allora, prima o poi, la moglie se ne accorge. Soprattutto se questa moglie è, a sua volta, una portatrice di keyblade.

Certo, Kairi non è mai stata la custode più abile dei Mondi, ma neppure del tutto inetta. E’ stata capace di attraversare i sentieri delle ombre senza impazzire o perdersi. Conosce i nobody e i loro trucchi anche meglio di chiunque altro. E, dentro di sé, custodisce l’anima di Naminé.

Soluzione. La moglie deve essere tolta di mezzo.

Inutile chiedersi come ci sia riuscito. Su Kairi non si è trovato segno di violenza fisica, né tracce di veleno, né di incantesimi letali, né qualsiasi altra cosa che potesse far pensare all’omicidio. Ma ci sono cose più sottili della violenza, del veleno, della magia conosciuta sull’Isola.

Per quel che ne sa, Roxas usa di preferenza le armi materiali, piuttosto che manipolare le Forze, ma questo non vuole dire che non possa farlo, all’occorrenza. Persino lui è capace, o è stato capace, di usare la sola Oscurità per uccidere e Roxas domina la Luce, di gran lunga più letale per la vita.

Deve avere fatto qualcosa alla struttura della forma fisica di Kairi che ha fermato il suo cuore senza lasciare traccia. Poi si è addormentato al suo fianco, sapendo bene che lei non si sarebbe svegliata. E, probabilmente, a quel punto ha fatto posto a Sora, lasciando che fosse lui a destarsi accanto alla moglie morta.

Perché Riku è certo di avere parlato con Sora, dopo la morte di Kairi. Era Sora al mattino, era Sora durante il funerale.

Sora, non Roxas.

Allora, più che altro, c’è da chiedersi perché lui non se ne sia accorto. Le parole di Roxas lasciano intendere che, forse, la metamorfosi ha preso un po’ di tempo.

La cosa potrebbe non essere stata così immediata. Forse i due si sono scambiati i ruoli più di una volta, la loro coscienza fluttuante saltuariamente, almeno i primi tempi.

Oppure l’uno ha sostituito lentamente l’altro e, per un po’, l’entità di fronte a lui non è stata esattamente né Sora né Roxas, ma un po’ entrambi.

A ogni modo, una cosa è certa. Lui non si è accorto di nulla.

“Niente di personale…”

“Molto personale, invece. Ne andava della mia vita. La considero una faccenda estremamente personale. Poi, era il solo modo che avevo per uccidere quello che restava di Naminé.”

Fa caldo e Riku non ha dubbi che il caldo non farà che aumentare.

* * * * * * * * * * * * *

Lord Larry: Dove voglio arrivare? Ma al punto dove ho iniziato, no? ^__^

Presumo che, arrivata a questo punto, dovrei mettere l’avviso di What If. Non tanto perché sconvolgo la trama esistente, quanto perché ricamo sui particolari e sui personaggi. Insomma, quello che succede nel gioco lo metto dentro, però man mano che costruisco la storia, probabilmente ci sbatto dentro particolari che mi invento di sana pianta.

Comunque la trama è quella. Non ci saranno grandi rivoluzioni. Almeno credo.

Eccetto, naturalmente, quella parte che è ambientata nel futuro rispetto al gioco. E quando mi lasciano aperte delle scappatoie. Lì mi riservo la massima libertà.

In realtà, non è nulla di particolarmente sconvolgente. Sono abbastanza prevedibile. Perdo molto più tempo dietro ai rimuginamenti dei personaggi e a giocare con il loro ruolo che ad altro.

Come avrai capito, questa è una cosa che adoro.

Grazie per avere scritto un commento simile. L’ho davvero molto apprezzato ^__^

Ti perdono l’accidia, ma tu mi perdoni il ritardo con cui ti ho risposto  ;)

Ahimé, è un difetto di cui non mi libererò mai. Sono spaventosamente lenta a scrivere.

Ciao

V

I nemici lo circondano, uomini corazzati e uomini in volo su oggetti che sembrano un po’ alianti e un po’ insetti, un po’ macchine e un po’ organismi, tanto piccoli da avere posto per un solo passeggero, il pilota che li governa con il pensiero mentre combatte.

E’ la prima, vera situazione di guerra, per Roxas. Prima d’ora è stato mandato solo in mondi primitivi, oppure pacifici. Questo non è né una cosa né l’altra e gli abitanti sanno cosa sono i nobody.

Sono qui per il pianeta, non per i Cuori, e non possono rilasciare gli heartless. Il rischio che distruggano il mondo intero è troppo grande. Non possono neanche usare le navi per abbattere forze terrestri e frammentate. Hanno bloccato i collegamenti a lungo raggio e disattivato le difese strategiche, ma sono rimasti gli eserciti, addestrati ad agire autonomamente, e quelli devono affrontarli apertamente.

Nemmeno Roxas può muoversi e combattere ininterrottamente. Un istante in cui tira il fiato, e sente un colpo violento ma attutito sulla schiena, all’altezza della scapola destra.

Non si preoccupa. E’ abituato a essere colpito durante gli scontri con i suoi compagni, anche duramente. Mai una volta ne ha riportato danni. Mai una volta si è fatto davvero male.

Però, appena fa un passo, il keyblade gli scivola dalla mano e questa è una cosa inaspettata. Inaspettata e impossibile. Lui non perde la presa sulle sue armi, né sbaglia mai. Si china per riprendere la spada, ma non riesce più a stringere il pugno.

Le dita si rifiutano di obbedirgli.

Anche l’altro keyblade è troppo pesante da reggere. Si ritrova in ginocchio e non si è accorto di essere caduto. La schiena gli fa male e sente caldo.

C’è un foro sul davanti del suo mantello, appena sotto la clavicola, e il sangue ne esce a fiotti. Un proiettile lo ha attraversato da parte a parte. Biasima sé stesso per non avere intessuto uno scudo protettivo.

Qualcuno lo sovrasta. Un soldato dell’esercito nemico, su una di quelle piccole macchine volanti. Non sa se è quello che lo ha preso. Presume di no. Quest’uomo ha fra le mani un’arma pesante e sa che non è stato colpito con quella. Probabilmente, è stato solo un tiro fortuito, arrivato da chissà dove.

Il soldato mira alla sua testa e spara.

Il ragazzo vede distintamente il proiettile fuoriuscire dalla canna e arrivargli addosso, ma, tanto, non può schivarlo. Sono armi incantate e il proiettile tracciante ha agganciato il suo segnale vitale.

A parte il dolore puramente fisico, la sola cosa che Roxas prova è una specie di clinica curiosità, anche se sa che sta per morire. Ha visto l’azione di quei proiettili sui nobody inferiori. Esplodono, una volta all’interno del corpo.

I suoi riflessi sono rimasti i soliti, tanto rapidi da permettergli di seguire il percorso di un proiettile, ma il corpo traumatizzato dalla ferita non può starci dietro. Non riesce a muoversi e non riesce neppure a ordinare i pensieri abbastanza chiaramente da formulare un incantesimo difensivo. Stavolta, non ha possibilità di salvarsi.

I nobody sopportano ferite fatali per qualsiasi essere completo, ma neppure un nobody può sopravvivere a un colpo che distrugge il cervello. L’uomo sta per ucciderlo e, in questo momento, lui non riesce a trovare un sistema per impedirglielo.

Ma il proiettile rallenta e si ferma nella traiettoria. Rimane così, per un istante, congelato nello spazio, poi viene risucchiato indietro.

L’uomo che ha sparato emette una specie di strano verso e si contrae, si accartoccia e ripiega su sé stesso fino a sparire, mentre lo spazio collassa dentro di lui e lo inghiotte insieme alla sua aeromobile e al proiettile partito.

Adesso, accanto a Roxas, c’è Xigbar. Peccato che non può operare il suo trucco su vasta scala, o potrebbe eliminare tutto l’esercito. Ma quel che ha fatto non è cosa da poco e non può nemmeno ripeterla spesso.

Uno sciame di quelle strane piccole macchine volanti lo hanno seguito e lo circondano come calabroni rabbiosi.

L’uomo solleva Roxas e se lo mette sotto un braccio, compreso il keyblade che ancora regge fra le ditta molli.

“Scommetto che non ci prendono.” sorride “Tu non guardare.”

A quel punto, fa qualcosa. Lo spazio si rovescia e subito dopo - No. Proprio nello stesso momento - sono altrove. Poi ancora altrove. E ancora.

Il ragazzino non ha tempo di rendersi conto di quello che li circonda e già si trovano da qualche altra parte, dove tutto è diverso. Xigbar sta operando con il suo potere di alterare lo spazio per teletrasportarli continuamente, ma i nemici continuano a circondarli. Riescono a seguirli anche mentre saltano da un punto all’altro del pianeta.

Sono in piedi sulla parete verticale di un edificio di vetro e acciaio. Sotto di loro si stende una città titanica e anche il secondo keyblade è scomparso, ma hanno già cambiato posizione, e adesso sono diritti sul nulla.

C’è il mare sopra di lui. Sopra la sua testa.

Grigio, ondoso, mosso, schiumoso, fragoroso, dinamico. Sopra la sua testa.

Una massa liquida ondeggiante con un angolo di una trentina di gradi rispetto al suo asse. Sopra la sua testa.

Forse basterebbe alzare il braccio per toccare l’acqua. Ma è l’idea di alzare il braccio - Alzarlo! - per toccare la superficie del mare che è assolutamente, completamente, irrimediabilmente sbagliata.

Le onde si alzano - Abbassano!

Sotto i suoi piedi, un cielo grigio di nubi ribollenti.

Suo malgrado, Roxas urla.

Xigbar gli prende la testa e gli preme il viso contro il suo petto, impedendogli di vedere.

“Non guardare. Non vomitarmi addosso.”

Non gli piace quest’uomo che si prende sempre troppa confidenza con lui, ma ora si ritrova a stringerlo fino quasi a mozzargli il fiato.

Non è mai stato così spaventato.

Non è mai stato spaventato.

Xigbar ride mentre si lancia nel colabrodo in cui ha trasformato lo spazio, sfidando ogni volta la sua capacità di spazzare via particelle e molecole dell’atmosfera che potrebbero fondersi alle loro, sfidando ogni volta la sua capacità di prevedere dove c’è solo aria e dove invece materia solida o liquida. Sfidando ogni volta la possibilità di finire amalgamati a una montagna.

Roxas si rende conto che a Xigbar tutto questo piace. Piace davvero, non per imitazione o ricordo o finzione. Quella forma di telepatia che tutti loro condividono gli permette di saperlo con certezza. In quel momento, per l’uomo non c’è ieri, non c’è domani, non c’è tempo se non il presente.

Nessun ricordo di qualcosa che è stato. Nessuna operazione di copia incolla da una precedente esperienza di vita umana.

Xigbar non sta nemmeno pensando, se non per formulare quei pensieri che gli permettono di riordinare lo spazio.

Sta volando.

Il ragazzo guarda ancora, solo di sfuggita, e quello che vede gli fa rimpiangere la sua decisione. Stanno precipitando in un abisso. Salto dopo salto, il fondo è più vicino. Una fontana di scintille e fiamme e frammenti incandescenti di metallo fuso piove su di loro, resti di una delle macchine volanti che si è schiantata contro le pareti del precipizio, ma si sono già traslati e i detriti taglienti attraversano lo spazio che occupavano senza colpirli.

Poi sono fermi. Roxas si azzarda ad aprire gli occhi e vede che sono in un deserto di roccia. Terra solida. Piano orizzontale.

“Hanno perso.” ghigna Xigbar, scoprendo denti aguzzi quasi quanto quelli di Saïx.

Uno dopo l’altro, i loro inseguitori si sono schiantati contro pareti di pietra e acqua e tutti quegli ostacoli che Xigbar ha evitato.

Roxas è talmente scosso che non cerca neppure di liberarsi dalle braccia che ancora lo stringono e aspetta che sia l’uomo a metterlo a terra.

Riesce a non cadere, anche se ha la sensazione di essere in piedi su un materasso ad acqua semivuoto o su della gelatina.

Sta gemendo, con strani suoni che sembrano vagiti. Qualcosa che considererebbe vergognoso, se solo gli importasse qualcosa, ma, in questo momento, non ci pensa neppure a difendere la sua dignità.

Ha ancora la sensazione che il mondo debba sparire da un istante all’altro per ricomparire del tutto cambiato.

Xigbar aggrotta la fronte.

“Stai bene?”

“Non lo so…” borbotta lui.

Fa qualche passo per riprendere l’equilibrio. Dopo pochi metri, sospira, si piega in due e rigetta quello che ha mangiato.

Durante i salti, anche quando si è trovato a testa in giù, non ha provato la sensazione di essere davvero capovolto. L’effetto di rovesciamento è dovuto all’angolazione del piano di equilibrio individuale rispetto al piano gravitazionale. Ma Xigbar ha operato un continuo e completo capovolgimento del loro personale campo gravitazionale, applicato a ogni singola cellula del loro corpo, compresi labirinto e sistema propriocettivo, e Roxas non ha avuto quindi modo di avvertire con le proprie percezioni di equilibrio le strane angolazioni. Ma quelle immagini rovesciate, angolate, piazzate dove secondo logica non avrebbero dovuto esserci, sono state sconvolgenti. Siccome Roxas non si è sentito sostenuto da un piano sbagliato, l’impressione avuta è che a essere sbagliati fossero il mare, la terra e il cielo, che stessero per piombargli addosso.

Finalmente, il suo stomaco smette di fare i salti mortali.

Il ragazzo si asciuga la bocca e cerca di riordinare i pensieri.

Xigbar è davanti a lui. La sua espressione è un po’ di disgusto e un po’ di preoccupazione.

Ci sono solo loro due, qui. Il terzo, lo hanno lasciato solo quando sono scappati. L’ultimo ricordo che ha di lui è averlo visto immobile, la testa bassa coperta dal cappuccio, le braccia abbandonate lungo i fianchi, circondato dai nemici. Poi, non ha più avuto modo e tempo per preoccuparsene.

“Marl…” comincia, ma prima di riuscire anche solo a finire il nome, è interrotto da un nuovo conato e si ritrova a vomitare i suoi succhi gastrici.

Xigbar salta indietro prima che il vomito gli schizzi sugli stivali.

“Se quella gente ha solo un po’ di cervello, gli starà lontana.” dice, e sogghigna.

Roxas ansima, chino in avanti.

Questa volta, non dice una parola ed evita qualsiasi movimento che potrebbe far riprendere gli spasmi e la nausea.

Gli occhi gli lacrimano e la cosa gli impedisce di vedere chiaramente.

Man mano che passa lo stato di alterazione dovuto alla battaglia, comincia ad avvertire dolore alla schiena, e anche la testa gli fa male. Come delle specie di pulsazioni che si originano dietro gli occhi e si ripercuotono in tutto il cranio.

Forse Xigbar ha ragione. Ci sarà pure un motivo per cui in un gruppo che comprende gente come Xaldin, Saïx, Axel e Larxene, proprio Marluxia è chiamato assassino.

Vuole che sia così, che quel nome non sia solo un’attribuzione poetica.

Roxas non sa cosa significa sperare. Nei suoi mesi di vita, ha ottenuto tutto quello che ha voluto e non ha mai dovuto attendere. Quando ha chiesto qualcosa, Xemnas o uno degli altri si è affrettato ad accontentarlo. Quindi, il solo modo che ha per sperare è volere. Oppure non volere.

Non vuole pensare a Marluxia come a qualcosa di morto. Sarebbe una condizione troppo innaturale.

Xigbar gli appoggia una mano sulla spalla illesa.

Il ragazzino sussulta e tenta di liberarsi, ma l’uomo stringe la presa fino a fargli quasi male e lui smette di ribellarsi. Chiude gli occhi e si aspetta il peggio, ma, questa volta, la traslazione è molto più tranquilla e il loro campo gravitazionale resta coerente a quello del pianeta. 

Il teletrasporto di Xigbar è molto diverso da quello che conosce. Non è come navigare nei sentieri delle ombre. Quello non è trasporto immediato. Occorre aprire la porta, entrare nel limbo grigio, traslarsi fino a raggiungere il punto corrispondente al luogo che si vuole raggiungere e quindi rientrare nel mondo materiale.

Questa volta è qualcosa del tutto differente, qualcosa che Roxas non ha mai sperimentato, ma lui controlla la Luce, che è la Forza di ordito di Spazio e Gravità, e può seguire e capire, concettualmente, come opera Xigbar.

In qualche modo, contrae lo spazio per far sì che i due punti, quello di partenza e quello di arrivo, coincidano, si aggancia al punto di arrivo, poi lascia che lo spazio torni alla forma originale, saltando come un elastico, e venendo trascinato con esso.

Non ha idea di quanto tempo è passato da quando Xigbar lo ha portato via, ma, ora, il campo di battaglia ha cambiato aspetto. Sembra che sulla terra sterilizzata e calpestata e sugli edifici grigi siano state rovesciate secchiate di colore. Verde, soprattutto. Innumerevoli sfumature di verde. I rumori sono diversi. Niente urla, spari, rumori meccanici e i sibili sfrigolanti dei raggi. C’è solo silenzio, e un fruscio.

C’è anche uno strano odore.

Odore di sangue e metallo e quell’odore che c’è all’interno dei corpi, ma quelli se li aspettava. Quelli ci sono sempre.

Quello che è strano è un altro, e pervade tutto. Un sottofondo olfattivo, meno forte, ma più pregnante.

E’ un odore come di salvia. Odore di miele.

Marluxia è quasi nello stesso punto in cui si trovava quando loro due sono fuggiti. Immobile, solo che, adesso, invece di essere in piedi e tenere il capo chino e coperto, è seduto a terra, il volto rivolto al cielo e il cappuccio abbassato. I suoi capelli sono insolitamente scuri, insolitamente aderenti alla testa. Anche sul viso ha ombre e macchie nere.

Intorno a lui, i soldati dell’esercito mandato ad abbatterli.

Molti di loro sono semplicemente fatti a pezzi, smembrati come se una gigantesca belva li avesse straziati. Arti privi di corpi, corpi privi di arti, teste bisettate.

Ma molti altri sono strani. Davvero strani. La loro pelle ha colori insoliti. Blu ciano, oppure verdastro, o rosa. Le loro sagome sono anche un po’ indistinte, un po’ sgranate. Alcuni corpi si muovono ancora. Sono gonfi, deformati, e sussultano e sobbalzano in spasmi convulsi, come se ci fosse qualcosa ad agitarsi sotto l’epidermide.

Non appena si avvicina, Roxas ne capisce la ragione.

E’ gente trasformata in campi di coltura, e strani vegetali sono fioriti sopra e dentro di loro, nutrendosi della loro carne e dei loro fluidi.

Le spore sono sbocciate nei polmoni, intasandoli.

La pelle è spaccata dove piccoli fiori dalle corolle variopinte hanno radicato.

Cuscinetti di minuscole foglie fuoriescono dalle narici e dalla bocca.

I viticci hanno aperto i bulbi oculari e i timpani per farsi strada verso la luce del giorno.

Tralci spinosi li hanno abbracciati con tale forza da recidere anche le ossa.

Tossine sono state riversate nei tessuti, mutando la loro chimica.

Il processo continua anche ora, sotto gli occhi di Roxas. Alcuni corpi si squarciano, mentre gli esseri che crescono dentro di essi cercano la loro via per l’esterno, si espandono, strisciano sulle pietre, si muovono in cerca di terreno da colonizzare. I fiori aprono le corolle, le foglie si spiegano alla luce vitale e iniziano a fotosintetizzare e nutrire i loro tessuti, il colore passa da un giallo sbiadito al verde smeraldo.

Non una goccia di sangue o un frammento di carne sono andati perduti, e il campo di battaglia è ora un campo di fiori.

E’ quasi esaltante, quel tripudio di vita che travolge così violentemente la morte.

Xigbar studia attentamente il complesso di edifici adesso ornati di fiori e volute verdi. Le piante hanno aperto crepe nelle pareti e rilasciano nubi di spore all’interno.

L’uomo sorride e batte lentamente le mani, un po’ sul serio, un po’ canzonatorio.

Marluxia lo ignora. Ha gli occhi annebbiati e il respiro leggermente accelerato.

I suoi capelli sono scuri perché incrostati di sangue. Anche le macchie sul volto sono sangue e ha sangue sugli abiti. Il nero rende difficile accorgersene, ma adesso, così da vicino, Roxas può vedere che ne è quasi completamente ricoperto.

Neppure una goccia è sua. Il sangue di Marluxia non è così rosso.

Appoggia la fronte alle ginocchia.

Alcuni filamenti verdi gli avvolgono le gambe e le braccia, scompaiono sotto le maniche di pelle e nel terreno, come vene e tendini estrusi dal suo stesso corpo che lo uniscono alla terra.  

Vicino a lui fa freddo, tanto da sentirlo anche attraverso la pelle degli abiti. Un freddo che sembra emanato dal corpo del giovane, ma che, in realtà, è causato da una sottrazione di calore all'aria. Marluxia deve avere usato una quantità spropositata di forza, al punto da esserne prosciugato. Per recuperare, sta assorbendo ogni forma di energia metabolizzabile e questo raffredda l'ambiente che gli sta intorno.  

Roxas prova qualcosa nel vederlo illeso, qualcosa che non sa come chiamare. Ma, di sicuro, è qualcosa di buono. Sollievo, forse. E stupore, quello è certo.

Non ha mai combattuto al fianco di Marluxia, prima. Per prova, quello sì, ma mai sul serio, e non si è mai reso conto della vera estensione del suo potere.

In realtà, prima di questo momento, Roxas non è mai neanche riuscito a capire come il giovane operi con il suo elemento. Gli è sempre sembrato impossibile che sia in grado di attingere a qualcosa che sembra comparire dal nulla, senza fonte, in aperta contraddizione con tutto quello che sa della natura della realtà. Ma, naturalmente, non funziona così e niente appare dal nulla.

La vita non ha una fine, e non ha neppure una fine e un inizio. E’ uno stato di trasformazione, un flusso continuo che cambia solo forma. Come un flusso di energia.

Al posto di questi uomini, ora il fiume della vita scorre nei fiori e Roxas vede un senso nell’uccidere diverso dall’essere una necessità della guerra o un suo effetto collaterale. Ha un significato nell’atto stesso.

Marluxia uccide per liberare l’energia vitale delle sue vittime, convertirla in uno stato utilizzabile e ottenere la sorgente del suo potere.

Roxas si china su una delle piante neonate. I fiori non sono rosa uniforme, come appaiono da lontano. Invece, sono formati da un gran numero di screziature e sfumature diverse.

Anche la vegetazione è fredda, petali e foglie coperti da gocce di condensa.  

I filamenti verdastri si agitano nel sentire il suo calore e il suo sangue, e si protendono verso di lui.

“Stai attento.” esclama Xigbar “Non toccarli, e stai lontano anche da lui.”

Il ragazzo non capisce l’avvertimento di Xigbar e non crede che Marluxia sarebbe capace di fargli del male, ma non ha né la voglia né la forza di mettersi a discutere. Il suo cervello è avvolto da una specie di bambagia, anche se il dolore è chiarissimo, per niente attutito. Anzi, ha la sensazione che, mentre passa il tempo, il dolore si definisca a discapito di tutto il resto.

Xigbar si è accorto della sua espressione sofferente. Gli si avvicina e allunga una mano verso la cerniera del cappotto, ma Roxas si ritrae con energia, senza permettergli di esaminarlo.

L'uomo sorride, alza le spalle e, questa volta, non fa niente per trattenerlo.

Roxas si lascia andare a terra e sfiora inavvertitamente il suolo con il braccio ferito. Sussulta e cerca una posizione che gli sia il più confortevole possibile.

Un colpo stupido e fortunato. Fortunato per lui, soprattutto. Se fosse stato raggiunto da uno di quei proiettili esplosivi, adesso avrebbe un cratere al posto di metà del torace. Ma, anche così, il colpo gli ha sbriciolato la scapola e l’articolazione della spalla. Non è grave, per uno come lui, ma è doloroso. Almeno crede. Non ha una misura di paragone per il dolore. Spera che questo sia un dolore forte. Se non lo è, vuol dire che il peggio è ben altro, qualcosa che potrebbe dover ancora sperimentare.

La testa gli pulsa rabbiosamente.

“Perché siamo qui?” chiede.

Gracchia, non parla.

Gli brucia la gola, in bocca ha sapore di acido e ha una sete disperata. Le labbra sono tanto secche che, mentre parla, gli si spaccano.

Marluxia solleva per un attimo la testa. Sembra considerare l’idea di rispondere, poi guarda Xigbar, riappoggia la fronte sulle gambe e resta in silenzio.

Intorno a lui, i vegetali si intrecciano e competono per la luce.

“Cosa ci facciamo, in questo posto?” chiede ancora Roxas. Parlare è come inghiottire sabbia.

Xigbar sbuffa, infastidito.

Roxas scuote la testa e, con quel movimento, le fitte alle tempie si acuiscono, nemmeno il cervello stesse sbattendo contro le pareti interne del cranio. Il ragazzo afferra un sasso e lo scaglia stancamente contro Xigbar. L’uomo non ha capito la sua domanda e lui, al momento, non è in grado di formulare in modo comprensibile quello a cui sta pensando.

Comunque, non è la persona giusta a cui chiedere. Probabilmente, non gli interessa capire o non ha voglia di dargli retta. E’ sempre pronto a scherzare e a fare l’idiota con lui, ma cambia subito atteggiamento se Roxas cerca di avere risposte serie.

Ormai il dolore monopolizza la sua attenzione. Non importa quanto cerchi di concentrarsi. La sua attenzione torna sempre lì, alla schiena che sembra messa a contatto con una lastra di metallo incandescente.

A un tratto, non riesce più a pensare coerentemente.

Sa solo che vuole non essere qui.

Vuole non sentire dolore.

Vuole non dovere più pensare che il giorno dopo potrebbe anche non esistere.

Vuole essere a casa.

Vuole, semplicemente, non provare nulla.

Se le emozioni sono queste, allora non le vuole.

Però è qui, sente male, e prova, e non sa come reagire.

In queste poche ore è stato sottoposto a più sensazioni e sollecitazioni di quante non ne abbia provate nei mesi precedenti. Ha raggiunto il limite e la sua psiche neonata cede per semplice sfinimento.

Così, fa la sola cosa che gli viene in mente per sfuggire a tutto questo. Si raggomitola a terra e si addormenta, come un animale preso in trappola.

* * * * * * *

“Naminé?”

Roxas non risponde. Accarezza affettuosamente la lama del keyblade, quella imbrattata di sangue e di qualcosa troppo denso e grumoso per essere sangue.

Ha lasciato dissolvere l’altra spada, quella nera, subito dopo avere sferrato i colpi mortali al suo nemico e si stringe a questa come se fosse una specie di spaventoso orsetto di pezza. Forse è il suo oggetto di conforto.

Buffo che, quando si erano trovati a combattere fianco a fianco, gli avesse passato uno dei keyblade senza esitazione, con la stessa indifferenza con cui gli avrebbe passato un’arma ordinaria.

Pare insensibile alla temperatura torrida. Forse lo è. Non ha neppure una macchia di sudore. Riku non ha idea di come i nobody reagiscano alle intemperanze ambientali.

Forse gli piace solo il caldo.

Fortunato lui.

“Perché hai voluto uccidere Naminé?” ripete Riku.

Ancora non ottiene risposta.

“Perché è stata lei? Perché ha cancellato la tua memoria?”

Roxas reclina appena la testa e appoggia la guancia al keyblade.

Perché è lei che gli ha cancellato la memoria, perché temeva che lo tradisse ancora, perché si annoiava… Riku può pensare a innumerevoli risposte possibile e, magari, si dimenticherà di considerare la sola che è quella giusta. Morirà con la curiosità di sapere perché Roxas ha voluto distruggere anche le ultime vestigia di esistenza della sorella.

A quanto ne sa, Roxas e Naminé provavano affetto l’uno per l’altra, almeno per quanto i nobody possono provare affetto, ma era stata proprio Naminé a spazzare via tutti i ricordi della breve esistenza del ragazzo, annullandolo in pratica come entità autonoma, prima che DiZ lo ricombinasse in Sora e lo annullasse definitivamente come creatura vivente.

Non ha mai capito perché lo avesse fatto. Lui voleva salvare Sora e, per quanto lo riguarda, Roxas non è mai stato altro che un letale nemico, ma Naminé… perché avrebbe dovuto favorire la vita di Sora a discapito di quella di Roxas? I nobody agiscono solo sulla base della logica per perseguire i propri fini e, allora, qual è stata la logica di Naminé? Cosa l’aveva spinta a una simile azione?

Certo, DiZ ci era andato giù pesante, con lei, ma i nobody non possono essere obbligati. Non c’è forza nell’universo in grado di distoglierli da quello che decidono di fare, né di convincerli a fare quello che non vogliono. Se Naminé non avesse voluto cancellare la memoria di Roxas, DiZ avrebbe anche potuto farla a pezzi frammento per frammento e non le avrebbe fatto cambiare idea. Quindi, lei aveva voluto fare una cosa simile, convinta che fosse la cosa migliore, per Roxas, o per sé stessa. O per chissà cosa.

Di tutti i nobody, Naminé era una dei meno comprensibili. Anche se forse può dirlo perché la ragazza è stata il solo nobody con cui ha avuto un minimo di contatto personale. A parte lei, non ha mai avuto modo di scambiare parola con uno di loro, eccetto le minacce di morte o il cercare di manipolarsi a vicenda. Persino il breve periodo passato a contatto con Roxas, non lo aveva certo trascorso cercando di conoscerlo.

Con Naminé ci aveva provato, qualche volta, ma la ragazzina era rimasta inaccessibile a qualsiasi tentativo di… dire amicizia è un po’ troppo. Convivenza civile, forse è meglio. Anche se la loro situazione non era proprio niente di civile e, dopo un po’, accorgendosi dell’ipocrisia della cosa, Riku aveva smesso di cercare di essere civile con lei. Più o meno quando si era reso conto che DiZ gli avrebbe ordinato di ucciderla, prima o poi.

Naminé e la sua intera specie erano rimasti un enigma insoluto.

Nonostante i suoi spaventosi poteri le avrebbero permesso di liberarsi con facilità, la ragazza non aveva mai neppure tentato di usarli su loro due, nemmeno per difendere sé stessa, e i suoi atti di ribellione erano stati rarissimi, limitati quasi esclusivamente a fughe nella città simulata dove Roxas era tenuto prigioniero e tentativi di comunicare con lui.

Però c’era stata anche un’altra occasione, una sola, che aveva chiarito bene una cosa. Naminé obbediva a tutto quello che le veniva ordinato, ma la sua passività e la sua sottomissione erano deliberate. Quindi, il suo scopo era fare esattamente quello che aveva fatto, annientare il gemello.

Allora è davvero così difficile capire perché Roxas ha voluto distruggerla?

Magari anche lui è convinto di averle fatto un favore.

Maledizione ai nobody e alla loro imperturbabilità.

Maledizione a lui. Perché gli importa? Cosa gli frega sapere del perché ha fatto quello che ha fatto?

E’ perché, in un certo senso, è sicuro di trovarsi ancora di fronte Sora, non il mostro che lo ha consumato dall’interno?

E’ perché continua a essere certo che dentro Roxas, da qualche parte, ci sia Sora e Sora non permetterà che faccia davvero qualcosa di estremo - ha ucciso Kairi! Cosa deve fare che tu possa considerare estremo? Disintegrare un sistema solare, popolazione compresa? - e che, a chiamarlo a voce sufficientemente alta, Sora riuscirà a svegliarsi?

Assurdo.

O, forse, non così assurdo.

Molti nobody identificavano Sora con Roxas. Non riuscivano a convincersi che lui non era Roxas e cercavano di parlargli, anche mentre li massacrava a colpi di keyblade. Persino gli spettrali esseri biancastri a volte gli andavano incontro senza attaccarlo e, pur nella loro inspiegabilità, sembrava proprio credessero di avere davanti un amico.

Se lo facevano loro, allora è più che possibile che lui sia caduto nell’errore opposto.

Roxas si sfrega lievemente la base del medio e dell’indice della mano sinistra.

“Cerchi una ragione perché almeno darà una causa alla morte di Kairi diversa dalle conseguenze delle tue azioni?” chiede “Mettiamola così. Se non fosse stato per quelle, non mi sarei mai neppure sognato di tornare in questa fogna di mondo e di Kairi non me ne sarebbe importato niente.”

Qualcosa risale nella gola di Riku. Qualcosa di dolciastro e salato che riconosce come sangue, e qualcos’altro. Qualcosa più amaro del sangue, qualcosa che corrode il palato.

L’Oscurità ha perso la presa ferrea sul suo corpo quel tanto che basta perché bile e sangue gli intasino le vie respiratorie.

Tossisce, ma non riesce a liberare la trachea.

Sta soffocando. Non va bene. No, va più che bene.

Comincia a essere stanco, sa che non riuscirà a mantenere l’autocontrollo ancora a lungo e, a questo punto, la morte è la cosa migliore, fosse solo per smetterla di sentire l’aria che si fa strada nei suoi polmoni come se si aprisse un varco con coltelli affilati e uno scherzo di natura che lo osserva con la spassionata curiosità di un collezionista di insetti di fronte a uno scarafaggio infilzato.

Sta morendo, sta finendo tutto. Deve convincersi che va bene.

In questo modo, tutto quello che deve fare è non lasciarsi andare al panico ancora per qualche minuto.

Le lenti a specchio degli occhiali dimenticati sulla sabbia riflettono una luce più accecante di quella del sole, più vicina e velenosa.

Riku si sente risucchiare all’interno di sé stesso in una specie di tunnel di buio ottundente.

* * * * * * * * * * * * *

C’è proprio una cosa che devo dire. Ho commentatori fantastici che fanno commenti (e complimenti) bellissimi e mi danno l'opportunità di esercitare la mia logorrea ^___^

Grazie.

Siccome sono tutti più o meno riferiti alle stesse cose, spero non offenderò nessuno se lascio una risposta/delirio comune.

Per prima cosa, volevo dire che mi fa un piacere immenso sapere che si notano e apprezzano i ‘tecnicismi’ e le descrizioni naturalistiche. In certe cose, il mio punto di vista si avvicina a quello di Vexen e sapere che riesco a tirare fuori qualcosa di interessante e gradevole usando tecnicismi e scienza piuttosto che appellandomi all’emotività, è una vera e propria soddisfazione personale ^___^

Perdipiù, sono una lettrice di fantascienza classica, quella con viaggi spaziali e pianeti vari. Progettare gli ambienti per me è una delle parti più piacevoli dello scrivere.

Penso che ormai si sia bell’e capito che punto tantissimo sulla faccenda della dogmatica non-esistenza dei nobody, che, per quanto mi riguarda, è proprio questo. Un dogma. Ossia, aria fritta.

Ogni volta che sento o leggo che ‘non-esistono’ o ‘non-sono’ mi viene voglia di urlare. Ovviamente esistono. Sono lì, sono materiali, la loro presenza causa eventi. Come è possibile dire che non esistono? E quanto all’essere, semmai il loro problema è che di identità e/o personalità ne hanno fin troppe.

Anche se ammetto che mi urta non poco la loro scarsa autostima, il correre dietro a una specie di illusione e l’insicurezza che mostrano in merito a sé stessi e alla loro esistenza, paradossale se messa a confronto con la decisione che mostrano nell’agire. Fa tutto parte del loro fascino, senza dubbio, ma spesso mi verrebbe voglia di prenderli a scappellotti dietro il coppino.

Sì, ma quelli che davvero mi fanno saltare i nervi sono gli abitanti degli altri mondi. Questi lugubri figuri perseguitano i nobody perché non garba loro il modo con cui elaborano le emozioni, o non-emozioni che siano. Ma sono scemi o che? E’ una cosa che, al massimo, va bene come campo di ricerca in neurologia.

Notare che poi vanno a infastidire tizi che possono alterare il tempo e la gravità, far cadere fulmini, ridurti il cervello a quello di un vegetale, e amenità del genere. Non solo sono fanatici, sono pure demenzialmente suicidi.

I nobody fanno bene a fare saltare i loro pianeti. Lo farei anch’io. Cioè, mi dici che non ho diritto di vivere per il modo con cui gestisco la mia emotività? Ma faccio fuori te, la tua famiglia e tutta la tua razza, così elimino anche la possibilità che nascano altri idioti. 

Ecco perché amo tanto Roxas. Perché fino all’ultimo respiro continua a difendere il suo essere un individuo. Infatti rimango sempre un po’ perplessa quando viene tratteggiato come un malinconico e dolce ragazzino felicissimo di essere fagocitato da Sora.

Ma dov’è che Rox ha detto di voler trovare Sora per svanire? Perché onestamente questo passaggio non lo ricordo. Anzi, da che ricordo, ha affermato la sua individualità piuttosto vivacemente, tanto che Riku ha dovuto convincerlo a seguirlo spaccandogli la testa. E, sempre se ricordo bene, l’ultima cosa che ha detto a DiZ è stato ‘Ti odio’, non ‘Grazie per avermi fatto sparire dopo essere stato pestato, rapito e seviziato’.

E non posso certo biasimarlo. Al suo posto, avrei voluto usare i keyblade su DiZ e Riku in modo improprio e di traverso.

Va da sé che la fine fatta da Roxas mi ha fatto venire la pelle d’oca. Probabilmente è perché, se c’è una cosa che considero sacra e intoccabile è l’unicità dell’individuo, ma, per quel che mi riguarda, Roxas non viene reso di nuovo completo, non gli viene fatto un favore. Viene torturato e giustiziato a sangue freddo in un modo che avrebbe fatto scappare Hannibal Lecter a piangere dalla mamma.

Applicando il medesimo principio, è ovvio il motivo per cui non amo Naminé, anche se la trovo un personaggio interessantissimo. Naminé commette, ai miei occhi, un peccato imperdonabile. Si adegua al pensiero che lei, in quanto nobody, non deve esistere. Dove Roxas combatte come una belva per vivere, lei si rassegna, e, peggio che mai, aiuta chi li distrugge.

Se avesse improvvisamente deciso di cancellare le memorie di DiZ e Riku, ci avesse anche solo tentato, si fosse opposta alla demenziale pretesa che non deve esistere, sarebbe sicuramente stata di mio gradimento. Ma così com’è, non mi fa né pena né tristezza. Mi fa rabbia.

L’autoimmolazione è un concetto che non solo mi è sconosciuto, ma che mi dà profondamente sui nervi anche negli altri.

In un certo senso, questa è anche la ragione del mio affetto per Larxene e Marluxia. Sono poco portati all'autodenigrazione e sono ribelli all’ordine costituito. Non ho la più pallida idea del perché i due ragazzuoli mettono in piedi la rivolta. Spero che sia un motivo meno demenziale del voler conquistare il potere su un mondo quasi morto, 13 persone e uno svariato numero di creature semidecerebrate, perché sarebbe davvero banale. Voglio credere che esseri abituati a pensare in termini di massimi sistemi non scadano così in basso. Io mi sono inventata i miei, di motivi. Che poi siano quelli canon o meno, non lo so, ma tanto più o meno il mio è un AU.

Quel che mi risulta strano, è che sono generalmente considerati i nobody ‘cattivi’. Ma cosa hanno fatto questi due poveri ragazzi di diverso dai loro colleghi, per essere così malvisti? A quanto ne sappiamo, sono contrari a Xemnas, e Xemnas, con tutta la… simpatia, chiamiamola simpatia… che provo per lui, è proprio il tizio che fa cadere i mondi come birilli, ergo, chi gli si oppone magari potrebbe dare una regolata anche alla faccenda mondi disintegrati. Non dico che sia così per forza, ma peggio di quello che già succede…

Tra l’altro, Marluxia e Larxene sono simpatici, attivi e brillanti. Lei è anche la sola donna che vale qualcosa, lì dentro, visto che in KH c’è una carenza di personaggi femminili forti davvero drammatica. Forse piacciono poco proprio per questo. Non sono abbastanza angst.

Poi sono una coppia così bella che anche il mio animo, se non romantico perlomeno estetico, non può fare a meno di ammirarli.

Come potrei non amare una coppia formata da una sadica e da un assassino? ^___^

Psicopompo

“Congratulazioni.”

Due identiche figure umane fissano Lexaeus. Due identici Zexion, uguali in tutto, eccetto per l’abbigliamento e l’apparato che li circonda.

Uno dei due indossa il camice che usa sempre in laboratorio ed è coricato su una poltrona di esame, una complessa struttura meccanica di circuiti, a cui è collegato da una serie di sensori, sonde ed elettrodi. Un’aureola di aghi fotonici, una corona di sette spine di luce, gli circonda e gli trafigge la testa. Pannelli olografici fluttuano intorno a lui e sotto le sue mani.

Un dispositivo quasi identico circonda e pervade Lexaeus.

L’altro Zexion, quello nudo e confinato in un campo di analisi simile a un mosaico poligonale di tasselli luminosi e variopinti, si disintegra nel nulla.

“Per otto microsecondi, l’Illusione è stata Materia.” esclama Lexaeus, rivolto al solo Zexion rimasto, ora che il duplicato illusorio è svanito “Ci sei riuscito.”

Tutto a un tratto fa freddo, un gelo che non ha nulla a che vedere con la temperatura fisica. Le ombre si dispiegano dal niente e si propagano nel laboratorio, attenuandone le luci, come se una colata di grigio fosse stata riversata nell’aria. I rumori subiscono un rallentamento e acquistano una qualità d’eco. Voci e suoni sussurrano dagli angoli. Bizzarre immagini appaiono all’estrema periferia del campo visivo. Il laboratorio si fa indefinito, mentre la realtà si distorce per adeguarsi all’umore del telepate.

Per uno sconfortante e infinito istante, Lexaeus ha la sensazione di espandersi.

Ha sempre conosciuto esattamente i confini della sua persona, del suo corpo, della sua mente. Adesso, questi confini si stanno rarefacendo, non sono più limitati a quello spazio che lo ha contenuto fino a quel momento. E, mentre si espande, lui perde definizione.

Le percezioni si mescolano l’una con l’altra e, con il cadere delle differenziazioni fra una percezione e l’altra, cadono anche le barriere fra la consapevolezza di sé e la coscienza del mondo esterno.

Non ha più certezza di dove termini il suo essere e dove cominci tutto il resto.

Ben poche volte, in tutti quegli anni, ha assistito a una tempesta mentale, il manifestarsi del potere di Zexion puro e inadulterato piuttosto che mirato e rimaneggiato, ed è pronto a scommettere che mai una volta lo ha visto espresso a piena forza, ma è più che consapevole del suo potenziale letale.

Il pensiero di Lexaeus sprofonda nella crosta planetaria sino al nucleo del mondo, che è fuoco e metallo a una temperatura in cui dovrebbe evaporare, ma che la pressione mantiene liquido. Si aggrappa a quell’ancora ardente di concretezza e di certezza contrapposta all’incostanza delle ombre, al calore che dissolve il gelo. Rifiuta di dare retta ai sensi ingannevoli che gli dicono che gli arti si sciolgono in pozze mercuriali e scorrono sul pavimento.

Non opporsi è il solo modo di resistere.

Il giovane non lo sta attaccando. Non sta neppure facendo caso a lui. Ha solo lasciato aperta la porta a rabbia e disappunto, e i sensi di Lexaeus interpretano in questa forma il suo umore.

Bastano pochi istanti prima che Zexion recuperi il ferreo controllo di sé e quei preludi di tempesta mentale si plachino.

“Hai finito?” chiede placidamente Lexaeus.

“Riproviamo.” esclama Zexion, ignorando il tono vagamente canzonatorio dell’altro uomo.

“Non adesso.”

Gli occhi di Zexion sono subito puntati su di lui.

I suoi movimenti sono troppo bruschi e veloci. Li termina prima che possano essere percepiti. Non ci si rende conto del movimento, solo che ha cambiato posizione. Come fa Larxene. E Roxas. Anche il ragazzo, ultimamente, ha cominciato a manifestare quello strano slittamento temporale.

Disturbante. Soprattutto per la lentezza di Lexaeus.

Ma Zexion, di solito, evita di manifestare in quel modo il suo potere e adegua la sua velocità a quella altrui. Non farlo, è indizio sufficiente a rivelare che la sua irritazione non si è ancora dissipata.

Lexaeus decide di ignorarlo.

Zexion ha bisogno di lui. Gli occorre un soggetto su cui applicare il suo potere e di lui si fida. Non ha ragione di non farlo e non ne ha motivo. Lexaeus sa che non ha motivo di dubitare di lui, perché in lui stesso non c’è ombra di desiderio di tradirlo.

Più di qualsiasi altra considerazione, questo lo assicura sulla sua immunità.

“Ho perso la concentrazione.” sibila Zexion “Mi sono accorto di quello che è successo e ho perso la concentrazione. Forse avrei potuto tenere stabile la materia, se mi fossi controllato.”

Lexaeus non si prende neppure il disturbo di far notare che avere avuto un attimo di sorpresa è stata una reazione più che normale, considerate le circostanze.

Considerarsi normale, sotto qualsiasi punto di vista, non è mai stato un difetto di Zexion.

“E’ solo un inizio. Non puoi pretendere più di questo.”

Il giovane aggrotta interrogativamente la fronte. Certo che lo può pretendere e lo ha preteso.

“Riproviamo.”

“Riposati un po’, prima.”

“Non ho nessuna voglia di riposare. Voglio continuare. Non sono stanco.”

Lexaeus si mette a ridere.

“Controlla tu stesso i risultati del monitoraggio.”

Non che ne abbia bisogno. Il dispositivo a cui è collegato riversa direttamente e in tempo reale i dati acquisiti nella mente di Zexion, senza che lui debba utilizzare parte delle sue risorse per autorilevarsi. Se non si controlla, con la sua sola presenza altera le percezioni altrui in modo continuo, come eco inconscia dei suoi poteri, e avvicinarlo in quei momenti vuol dire andare sempre incontro a qualche strano fenomeno sensoriale, ma mantenere un’illusione coerente e stabile per periodi prolungati gli richiede energia e concentrazione e, questa volta, è andato ben oltre.

E’ stanco, lo voglia ammettere o no, ma se vuole intestardirsi, per una volta Lexaeus ha il coltello dalla parte del manico.

“Quei fusi nei tuoi diagrammi mentali, secondo te, cosa sono?”

Finalmente, il giovane sembra rendersi conto di quanto sia puerile il suo atteggiamento. Che sta combattendo una debolezza con un’altra debolezza come la cieca ostinazione su una posizione che non può, oggettivamente, difendere.

I meccanismi e il campo di analisi si spengono, i sensori fotonici ramificati nel loro sistema nervoso si ritirano e si assorbono nelle corone, seguiti dagli aghi e dalle sonde inserite nelle braccia dei due nobody.

Zexion si alza e comincia il controllo degli apparecchi e il recupero dei dati che hanno registrato, cominciando da quello di Lexaeus.

“Amico mio, cosa farei senza di te a tenermi in riga?” mormora.

Lexaeus sorride freddamente.

Quello che hai sempre fatto. Troveresti qualcun altro e andresti avanti.

“C’è stata completa identità.” afferma “Per il tempo in cui si è concretizzata, la Forma ha manifestato assoluta corrispondenza con te. Ti sei duplicato materialmente.”

“Se non ci fosse stata corrispondenza, non ci sarebbe stata materializzazione.” mormora Zexion, con l’evidente tono di chi afferma l’ovvio, mentre termina il controllo dell’apparato di Lexaeus e passa al suo.

E’ più complesso di quello del compagno. Possiede il sistema di comandi principale e comprende anche un supporto vitale ausiliario. Zexion è l’unità trasmittente dell’esperimento, dissipa una spropositata quantità di energia vitale, e il supporto lo tiene costantemente sotto controllo, pronto a entrare in funzione nel caso il suo fisico dovesse collassare.

“Hai bisogno di aiuto?”

“No.”

L’uomo non insiste con l’offerta di assistenza. In ogni caso, non può fare molto. Le sue possibilità d’azione sono limitate. Le apparecchiature sono state progettate da Zexion e sono sotto il suo completo controllo mentale. Solo nel caso dovesse accadergli qualcosa, un sistema secondario di comandi entrerebbe in funzione e permetterebbe a Lexaeus di agire in autonomia.

La cosa lo lascia con una sensazione di fastidiosa inutilità, ma era consapevole di quello a cui andava incontro, quando ha accettato di assistere Zexion.

Sa che il giovane preferirebbe fare tutto da solo. In seguito, una volta che avrà capito come stabilizzare e controllare questa nuova capacità, e Lexaeus non ha dubbi sul fatto che ci riuscirà, quando dovrà studiare gli effetti potenzialmente pericolosi delle illusioni materializzate, testare quanto esse siano in grado di interferire con la realtà concreta e fino a che punto possono agire sugli esseri viventi, potrà usare cavie non consenzienti. Per adesso, ha bisogno di un collaboratore spontaneo.

Questo non significa che sia disposto a lasciargli il controllo, anche parziale, del lavoro. Zexion evita, per quanto gli è possibile, di essere coinvolto in prima persona nelle attività materiali del gruppo, ma, per quanto riguarda quello che considera i suoi interessi, non li lascia nelle mani di nessuno.

Comunque, per una volta, Lexaeus è lieto dalla sua inattività. Il doversi occuparsi della strumentazione sta facendo svanire quello che resta del nervosismo di Zexion.

Il telepate è concentrato sull’unità biomeccanica innestata sul suo polso sinistro, simile a un bracciale diramato fin sulle dita, che contiene un terminale inserito in una delle vene superficiali sul dorso della mano.

Solleva la placca di protezione che copre l’innesto, gratta leggermente il punto in cui penetra la carne ed estrae con cautela il sensore, simile a un filo di microscopiche perle metalliche, dalle sue vene.

“Non riesco a capire la ragione del tuo disappunto. E’ stato un successo.” mormora Lexaeus.

Zexion osserva con critica curiosità il sensore insanguinato. Il campo di luce violetta che emette si interrompe a circa un terzo della lunghezza. Lo getta in una bacinella piena di liquido che subito si tinge di rosso, e ne preleva uno intatto da un contenitore sterile.

“E’ stato un trucco. La cosa deve essere ripetibile e, in questo caso, devo riuscire a prolungare i tempi di stabilità.”

“Ma ci sei riuscito. Hai superato l’ostacolo dell’indeterminazione.”

“E’ sempre questo il problema.” brontola il telepate, mentre inserisce con cautela il sensore nel bracciale e nella vena “Superare l’indeterminazione. Ovviamente, la mia forma è quella di cui ho maggiori informazioni, visto la conoscenza che ho del mio corpo e del fatto che ho un collegamento diretto e stabile con la sorgente dei dati, che è il mio stesso essere. Conseguire la materializzazione di qualcos’altro, è una faccenda ben diversa.”

“I primi risultati, in genere, si ottengono dai test semplici. La complessità viene con il progredire del lavoro e con le informazioni derivate dai primi tentativi.”

Zexion regola i settaggi del bracciale.

“Lo so… ma non è questo. Non è una questione di semplicità. La mia replica è complessa. Oggettivamente, molto complessa. Di parecchi ordini più complessa di qualsiasi cosa non vivente, persino di quei dannati keyblade. Eppure, al momento attuale, non sono in grado di ottenere l’informazione completa di qualsiasi cosa non sia me stesso, neppure di un oggetto semplice e inanimato.”

“Credi che sia un ostacolo insormontabile?”

Il giovane chiude il dispositivo sul suo polso e scuote tristemente la testa.

“Non ne ho idea. Non riesco neppure a capire se mi è impossibile ottenere la completezza dello schema di quello che voglio riprodurre, oppure non sono in grado di tenerla in memoria, o di rappresentarla nella sua totalità.”

Per la prima volta, Zexion lascia filtrare un senso di inadeguatezza e una vaga, innaturale, paura.

Le sue obiezioni non hanno senso per Lexaeus, ma questo non significa che non abbiano senso in assoluto.

Il giovane opera in quell’elusivo campo che è la psiche. E’ abituato a ragionare in termini diversi di quelli di tutti loro. E’ diverso il suo modo di pensare, non necessariamente lineare. Lui può effettuare salti mentali impossibili agli altri. Probabilmente il senso esiste, almeno per lui.

Zexion sta già riesaminando i dati ottenuti da quegli istanti in cui è riuscito a concretizzare la sua illusione. Pochi istanti in cui ha ottenuto migliaia di informazioni da analizzare.

Inaspettatamente, chiude quasi subito l’elaborato, lo appoggia a terra e si adagia contro lo schienale della poltrona, le braccia incrociate sulla fronte.

Questa è davvero una sorpresa. Lexaeus non si aspettava una simile resa incondizionata sulla questione riposo. Ma, visto che il telepate si è rassegnato alla pausa, ne approfitta a sua volta per alzarsi e fare qualche passo per sgranchirsi. Ha guadagnato un po’ di tempo, ma il giovane resisterà poco all’inattività.

Versa qualche dito di liquore in un bicchiere e indica a Zexion se ne vuole anche lui. Naturalmente, l’offerta è rifiutata.

Certo. Niente che possa compromettere la funzionalità dei suoi preziosi neuroni, ma voleva vedere se, per una volta, avrebbe fatto eccezione.

E’ confortante che non sia stato così. Lo assicura che il controllo di Zexion è ancora al suo posto.

Ienzo era un ragazzo intransigente, incapace di tollerare errori in sé stesso e negli altri. Un genio, fin troppo consapevole di esserlo, che non aveva né pazienza né comprensione per le limitazioni altrui, e dotato di una fantasia sadica che era capace di applicare con la precisione di un microchirurgo.

Sua, l’idea di bandire Ansem nel Nulla. Non ucciderlo. Troppo semplice e pietoso. Cancellare la sua forma fisica e lasciarlo vivere come ricordo e rimpianto in un non-luogo dove la fisicità non ha senso.

Ma, per quanto fosse un potente telepate, Ienzo non aveva il potere del nobody. Ienzo era solo umano.

Era il loro faro guida.

Zexion si è già alzato e si è diretto alla finestra del laboratorio.

All’esterno, lungo i profili e dove imperfezioni e sporcizia ne interrompono la levigatezza e consentono all’umidità di fare presa, il vetro è ricamato di ghiaccio.

Xehanort era stato così felice che ci fosse finalmente qualcuno al suo livello, e i due avevano spalancato l’universo per tutti loro.

E noi ad arrancare dietro, fino a che non spiegavano e tutto diventava chiaro.

Erano giovani, e mondi interi di possibilità si aprivano davanti a loro.

Erano invincibili, e niente e nessuno avrebbe potuto fermarli.

Era bello. Fino a quando era durato.

Ansem non poteva accettare di essere messo da parte dai suoi allievi. Non poteva accettare di restare indietro. Non poteva accettare tutto quello che non conosceva.

Aveva dimenticato cosa vuol dire essere un esploratore. Lo aveva dimenticato per essere solo un re.

Forse, se Ienzo avesse cercato di fargli comprendere, invece di esigere…

Troppo giovane… era davvero troppo giovane. Per lui era tutto assoluto, tutto semplice, tutto bianco o nero. Un bambino, a giocare con l’universo.

Non poteva ammettere che altri non capissero quello che per lui era chiaro.

Non ha capito la paura di Ansem.

In tutti gli anni trascorsi dalla loro trasformazione, Zexion è riuscito a domare le intemperanze del suo carattere. A smussare, almeno in parte, gli angoli. Ha imparato il compromesso e a convivere con le debolezze e le imperfezioni. Non che sia diventato più benevolo nei loro riguardi, ma il suo atteggiamento è cambiato. Osserva, studia, usa, ma non si preoccupa più di correggere, secondo i suoi canoni, le imperfezioni. Gli esseri viventi sono fatti così. Se ne è fatto una ragione e il cinismo ha preso il posto dell’intolleranza.

Ironico, che proprio il signore delle ombre e dell’indefinito ha dovuto capire che esistono il grigio e le sfumature.

Fasciata nel camice bianco, la sagoma di Zexion si staglia contro il nero oltre la finestra.

Sta tracciando ghirigori con un dito lungo i bordi della vetrata, dove questa si inserisce nel telaio, seguendo soprapensiero i disegni formati dai cristalli di ghiaccio esterni.

Di tutti loro, almeno di loro sei, Zexion è quello fisicamente cambiato meno. I lineamenti leggermente diversi, ma poco altro. Una maggiore e più corretta percezione di sé gli ha permesso di mantenere quasi intatte le sue sembianze. Lexaeus non è sicuro che non sia quello cambiato meno anche nel comportamento.

Ha paura che, qualsiasi cosa siano loro in realtà, in qualche modo Ienzo sia ancora lì.

Sempre e solo umano.

Spaventosamente umano.

Con la sua irragionevolezza e inflessibilità, con i desideri e la malignità dell’uomo, pronto a travolgere il controllo e la logica del nobody.

Potrebbe distruggerli. Potrebbe dissolvere le loro personalità, cancellare del tutto la loro esistenza. Bloccare l’impulso nervoso che ordina le funzioni fisiche, comprese le stesse funzioni cerebrali, o invertire quell’impulso. Potrebbe drenarli di tutta l’energia vitale. E potrebbe farlo in un tempo più breve di quanto chiunque loro sia in grado di percepire. Potrebbe farlo con la velocità del pensiero, e Zexion pensa e reagisce a una velocità superiore a quella di chiunque, eccetto forse Larxene e Roxas. Non si accorgerebbero di nulla. Svanirebbero, senza neppure sapere cosa succede loro. Senza neppure sapere che sono esistiti.

Il nobody potrebbe farlo se lo ritenesse necessario. L’uomo lo farebbe se non avesse ragioni sufficienti per non farlo.

Eppure, nonostante tutto, lui ha deciso di seguirlo e aiutarlo anche questa volta, qualunque sia la follia in cui lo trascinerà.

Talvolta, Lexaeus desidererebbe essere diverso, ma non importa quello che desidera, non può essere altro che quello che è.

Questa volta, ha avvertito qualcosa che non gli piace nell’atteggiamento di Zexion. Il nervosismo per essersi lasciato sfuggire il controllo di un risultato che insegue da anni, questo lo capisce, ma c’è altro, qualcosa che assomiglia troppo a paura e a una disperata urgenza, come se temesse di non avere il tempo di finire.

Zexion si mette a frugare in un contenitore su uno scaffale, ne tira fuori una barretta di cioccolato, quindi torna alla poltrona di analisi e ci si adagia sopra comodamente, una gamba piegata e l’altra a penzoloni.

Indica con un cenno della testa una delle scrivanie del laboratorio, mentre scarta meticolosamente la barretta.

“Guarda nel secondo cassetto.”

All’interno, Lexaeus trova un lettore digitale e un plico di fogli stampati tenuto insieme da una graffetta. E’ sul punto di portarli a Zexion, ma il giovane scuote la testa.

“Leggi.”

“Cos’è?”

“La relazione preliminare di Luxord sull’architettura scoperta nella nostra ultima conquista.”

Una conquista costata cara, con gli eserciti tornati mutilati da pesanti perdite in uomini e mezzi e persino i tre di loro inviati su campo sofferenti. Il tutto anche per quella struttura. Non solo, certamente no, ma è stata proprio l’esistenza di quel palazzo a determinare la decisione definitiva di acquisire il pianeta.

Lexaeus si immerge nella lettura, il suo interesse subito risvegliato.

“Il Castello dell’Oblio… Quel ragazzo ha uno strano senso dell’umorismo.” mormora, senza distogliere un istante l’attenzione dalla relazione.

Zexion sorride. Luxord non può fare a meno di aggiungere il suo tocco personale e non perde mai l’abitudine di dare bizzarri nomignoli praticamente a ogni cosa, ma i suoi rapporti sono i più precisi che è possibile ottenere, meticolosi, dettagliati e corretti. Inoltre, non ha il vizio di lasciare correre la fantasia.

E’ un vero peccato che non ha educazione scientifica, né ha mai mostrato particolare interesse ad acquisirla. Sarebbe stato una splendida aggiunta al loro gruppo.

Il rapporto è lungo e Lexaeus si prende sempre il suo tempo. Soprattutto se ha deciso che lui deve riposare. Inutile cercare di cambiare le cose. Sarebbe come voler spianare una montagna solo schioccando le dita. Mostrare impazienza servirebbe solo a incoraggiarlo ad allungare ancora i tempi.

Zexion finisce di sgranocchiare il cioccolato e materializza un rompicapo. Occupato con il lavoro, non ha ancora avuto tempo di cominciarlo. Questo è un buon momento.

E’ un insieme irregolare di innumerevoli facce cristalline e snodi metallici che permettono alle facce di slittare e ruotare, che esiste in quattro dimensioni spaziali.

Il principio su cui si basa e le regole da seguire sono semplici. Occorre completare delle sequenze basate su numeri primi e configurazioni delle facce. Ogni volta che riesce a chiudere una sequenza, le facce cambiano disposizione e numero e si apre una nuova sequenza da completare. Il risultato da raggiungere, è quello di trasformare la forma in un ipersolido regolare.

Lo ha trovato in un mondo che lo ha fornito di molti fra i più avvincenti e complessi fra i suoi giochi.

Peccato che il mondo sia scomparso.

Attiva il gioco e gli vengono presentati i primi tre numeri della prima serie.

1601 – 1777 – 2017

Lexaeus interrompe un attimo la lettura e guarda Zexion con espressione indecifrabile, ma trasmette una chiara disapprovazione. Il giovane lo ignora. Lexaeus gli ha praticamente ordinato di riposare. Ha obbedito. Come decide di farlo, sono affari suoi.

La sequenza numerica è facile da scoprire. E’ basata su una progressione aritmetica immediata ed evidente.

2153 – 2393 – 2609 – 2729 – 2897 – 3089 – 3257

La completa in pochi istanti.

Le facce cambiano configurazione e si apre un nuovo schema di inserimento. Anche questa volta, appaiono tre numeri.

514643 – 513283 – 511933

Il rapporto fra essi è meno palese e la sequenza più lunga di quella precedente, ma ancora semplice.

511033 – 509843 – 509123 – 508223 – 507163 – 506573

Lexaeus chiude la relazione di Luxord e la posa sul tavolo.

“Più interessante del previsto.”

505663 – 504983 – 504143 – 503563 – 503053

“Vero?”

“Qualche idea su chi lo ha costruito?”

502393 – 501703 – 501343 – 501043

“Nessuna. Se vai avanti, ho fatto alcune proiezione di eventi partendo dalle situazioni ipotizzate nella relazione.”

500723 – 500473 – 500363

“Naturalmente, hanno solo valore congetturale, ma è stato divertente farle. Ho bisogno di avere dati più ragguagliati. Luxord è intelligente e preciso e le sue capacità riducono la probabilità di errore, ma la sua preparazione tecnica lascia alquanto a desiderare.”

500173 – 500113

“Quindi, ho intenzione di andare a effettuare un’analisi di persona.”

500083

Il secondo schema del gioco si chiude e si apre il terzo. Questo è diverso e i tre numeri presentati sono valori angolari. Zexion fa svanire il rompicapo nel nulla e si stiracchia.

“Bene. Pronto a ricominciare?”

“Zexion…”

“Ho riposato e ti ho dato il tempo che volevi. Adesso riproviamo.”

Lexaeus è tentato di continuare con le sue obiezioni, ma il telepate ha già deciso per entrambi.

I due meccanismi di analisi si illuminano e tornano alla vita, e il campo dove deve essere materializzata la replica si attiva.

Zexion si è adagiato nella sua poltrona, gli arti e la testa nella giusta posizione.

Aghi e filamenti si estrudono dai loro alloggiamenti e iniziano ad avvolgerlo.

L’aureola di sensori si allarga dietro alla sua nuca. Tre coppie di aghi di luce a simmetria bilaterale, più un singolo elemento posteriore. E’ simile a uno scorpione a sei zampe con la coda pronta a colpire.

“Lex, se ti interessa, e ne trovo il tempo, posso effettuare una ricerca storica al castello…”

La coppia di aghi anteriore lo trafigge alla fronte, al di sopra degli occhi, e la macchina gli parla con la voce priva di suono e di parole del pensiero.

[elementi frontali interfacciati]

“… anche se non sono esattamente il più qualificato, per questo.”

La coppia di aghi laterali si chiude sulle tempie.

[elementi parietali interfacciati]

“Vorrei accompagnarti, se lo permetti.”

Due sottili fibre scorrono negli alloggiamenti dei bracciali e si collegano ai sensori filiformi inseriti nelle vene dei polsi.

La terza coppia di aghi perfora la parete craniale dietro alle orecchie.

[elementi temporali interfacciati]

“Sei il benvenuto.”

L’ultimo ago, quello singolo, penetra nella base del cranio e si suddivide in due propaggini che corrono nell’encefalo e nel tronco cerebrale.

[elemento limbico-occipitale interfacciato]

Appena all’interno del suo corpo, i sensori si estendono e si ramificano in tutto il sistema nervoso.

Il supporto vitale invade sangue e organi.

Uno schermo olografico cilindrico si spiega intorno a lui e una serie di spettrali comandi ausiliari si materializza sotto le mani.

[sistema operativo]

Adesso, Zexion è tutt’uno con la macchina.

Nel secondo apparato, i cavi si sollevano come serpenti risvegliati dal letargo mentre aspettano Lexaeus.

* * * * * * * * * * * * *

Prima di tutto, questo capitolo è fortissimamente ispirato ai romanzi del ciclo del Milieu Galattico di Julian May e a uno dei personaggi in particolare, Marc Remillard. Non so dirvi esattamente dove. E' così in generale. Se qualcuno conosce i romanzi, capirà. Se non li conoscete, beh, dovreste ^___^

Via al consueto, delirante papiro.